GAVARO - Cindy

matin, il se plaignait d’avoir des guibolles de coton, il s’appelait trop bête de
geueletonner comme ça, puisque ça vous démantibulait le tempérament.
Aussi, on rencontrait un tas de gouapes, qui ne voulaient pas vous lâcher le
coude; on gobelottait malgré soi, on se trouvait dans toutes sortes de
fourbis, on finissait par se laisser pincer et raide ! Ah, fichtre non! ça ne lui
arriverait plus; il n’entendait pas laisser ses bottes chez le mastroquet, à
fleur de l’âge. Mais, après le déjeuner, il se requinquait, poussant des hum!
hum! pour se prouver qu’il avait encore un bon creux. Il commençait à nier la
noce de la veille, un peu d’allumage peut-être. On n’en faisait plus de comme
lui, solide au poste, une poignée du diable, buvant tout ce qu’il voulait sans
cligner un oeuil. Alors, l’après-midi entier, il flânochait dans le quartier.
Quand il avait bien embêté les ouvrières, sa femme lui donnait vingt sous
pour qu’il débarrassa le plancher. Il filait, il allait chercher son tabac à , rue des Poissonniers, où il prenait généralement une prune,
lorsqu’il rencontrait un ami. Puis, il achevait de casser la pièce de vingt sous
chez François, au coin de la rue de la Goutte-d’Or, où il y avait un joli vin,
tout jeune, chatouillant le gosier. C’était un mannezingue de l’ancien jeu, une
boutique noire sous un plafond bas, avec une salle enfumée à côté, dans
laquelle on vendait de la soupe. Et il restait là jusqu’au soir, à jouer des
canons au tourniquet; il avait l’oeuil chez François, qui promettait formellement
de ne jamais présenter la note à la bourgeoise. N’est-ce pas ! il fallait
bien se rincer un peu la dalle, pour la débarrasser des crasses de la veille. Un
verre de vin en pousse un autre. Lui, d’ailleurs toujours bon zigue, ne donnant
pas une chiquenaude au sexe, aimant la rigolade, bien sûr, et se piquant le nez
à son tour, mais gentiment, plein de mépris pour ces saloperies d’hommes
tombés dans l’alcool, qu’on ne voit pas dessouler ! Il rentrait gai et galant
comme un pinson !
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