GAVARO - Cindy

La salle était aux trois quarts déserte. Le garçon à l’office. La caissière
enfermée dans son cagibi. Le maître d’hôtel bavardait avec un dernier client,
un vieux monsieur décoré qui pliait sa serviette. On pouvait filer ! Et
Korzakow clignait de l’oeil vers la porte ouverte.
“Non, lui dis-je. Je reste. Je vais te faire un mot. Tu iras le porter en ville.
On verra bien…”
Le monsieur rigolait. Il avait reculé sa chaise. Il avait son cigare planté de
traviole. Il s’envoyait des petits verres de chartreuse. Il préférait la verte à
la jaune. Il plaisantait avec le garçon qui avait fait un stage à Paris et qui lui
demandait des nouvelles de je ne sais pas quelle boîte à Montmartre, après
avoir flambé une allumette.
“Tiens, dis-je à Korzakow en lui tendant la lettre que je venais de cacheter.
Va la porter à l’adresse indiquée. C’est à deux pas, de l’autre côté de la gare,
et tâche de me ramener le type ou le pèze, tu lui remettras ce petit
bouquin…”
Je sortis de ma poche le petit volume de Villon. Le garçon s’était écarté. Je
me penchai vers Korzakow:
“Celà vaut dans les 2.000 balles. Ne fais pas la mariole et grouille-toi…”
Korzakow me regarda, étonné. Il retournait le petit Villon dans se pattes
énormes. C’était une édition ancienne. Lyon 1532. Il ne paraissait pas savoir
qu’en faire.
“Gy! lui fis-je. Fourre ça dans ta poche et fous le camp…”
Il s’empara de son vieux chapeau, se la plaqua sur la tête et sortit en coup de
vent.
“C’est un numéro,” me dit le garçon.
- Oui, c’est un numéro.
“Est-ce que Monsieur désire encore quelque chose?” me demanda le garçon.
“Donnez-moi encore un cigare.”
Est-ce que Korzakow allait revenir ou finirais-je la journée en prison ?
“Vous n’avez pas un journal ?” demandai-je au garçon.
J’allumai mon cigare.
Le garçon m’apporta les journeaux.
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