MISCELLANEA 2005 2006.pdf - Liceo Ginnasio Statale Orazio di ...

Non c’è modo di tornare indietro. Seguo Dylan fino all’entrata principale.
I corridoi sono puliti, lisci. I ragazzi camminando si specchiano nelle
bacheche, non riesco a sentire il suono dei loro passi. Non riesco a capire
perché le bombe non siano ancora esplose. Sono sicuro di aver fatto tutto
bene! Non posso più aspettare: prendo per mano la mia indifferenza.
“Ci piombò addosso la tempesta, ed era forte e tirannica: c’investì con
le sue ali rapinose”.
Dylan stringe il Tech-9, io afferro il fucile a pompa e la semiautomatica.
Porto anche un paio di pistole. E un coltello. Tutto è bianco e freddo come i
miei pensieri.
“Ghiaccio qui, ghiaccio là, era dovunque, il ghiaccio: e scrosciava,
ringhiava, ruggivo e ululava, i rumori che intendi da svenuto!”
Il primo che incontro sarà il primo a morire.
“Alla fine incrociammo un Albatro, sbucò di tra la bruma; lo salutammo
in nome del Signore, quasi che fosse un’anima cristiana”.
Ragazzi arrivano dalla palestra. Li colpiamo alle braccia, al petto, alle
gambe. Continuiamo a sparare. Il sangue continua a scorrere.
“Per colui che morì crocifisso, con la mia cruda balestra stesi secco
l’albatro innocente”.
“Perché l’hai fatto? – gli ho chiesto mentre le luci del bowling diventavano
nere. Ma lui non faceva che sussurrare con la usa voce lontana: “Con
la mia balestra io abbattei quell’albatro”.
Dylan torna indietro fino alla caffetteria. Vuole capire perché non ci
sono state esplosioni. Io continuo a camminare, sparo ai vetri: grida terrorizzate.
Questo palazzo di plastica adesso è il mio videogioco. Giochiamo.
“Vento a favore,sfuggiva bianca la spuma,la scia s’apriva libera e franca”.
Rincorro una ragazza lungo le scale che portano al secondo piano. Qui
tutte le aule sembrano vuote, neanche il vento entra dalle finestre. Tutti
hanno lasciato la scuola. Chiede aiuto, le scivola un libro dalle dita. Non c’è
via di fuga, la colpisco alla testa.
“Intorno a noi, sciami vorticanti, fuochi di morte ballavano a notte”.
Dylan è tornato. La biblioteca è piena. Cambio il caricatore. Davvero
tutto questo accade? Tutto questo è reale?
“Quella è la Morte? E quella è l’orrida Vita nella Morte?”
Urlano, cercano riparo sotto i banchi. Un tipo nero, robusto, con indosso
una maglia gialla, mi chiede: “Che fai? Perché?” Proiettili piovono sugli
scaffali e sulle fotocopiatrici. Tutti cadono. Birilli.
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