E_u_ventu_Extrait

PETRU LECAI
È u ventu...
a E Cunchiglie a

Parechje puesie
da sente quì

O littore, ammìra o spechjati ci à to manera...

PREFAZIU
Trattendu si di ciò ch’ellu hè cunvinutu di chjamà « u veru » in Puesia,
porghje possu, par issi scritti, a tistimunianza fresca fresca di quand’ì noi
turnedimu à leghje, cù l’autore, u inseme di e puesie par scaccià ne, cum’è
di solitu, i sbagli.
7
Compiu issu parcorsu frà e scagliòle d’una vita ch’ùn si sà s’ella fù meia o
vostra – da tantu chì isse cose à parechji di noi, l’hà da pare d’avelle vissute
– quellu Petru chì cù mecu turnava à scopre u so scrittu, ne iscì addìanatu,
sprimuntu quant’è à sbuccà, spasimante, d’un campu di battaglia ed avè
buscu e so propie parolle cum’è tante palle in carne viva !
Trapanatu, dicu, micca da ogni sbrullata di issu kaleidoscopu d’un parcorsu
umanu, ma da certe passate à l’istrettu, da certe evucazione chì… Fù a
prima volta, in vita meia, ch’e’ pigliedu cuscenza di quant’ellu pò esse vitale
un iscrittu, è vitale dinò l’armòniche chì vi facenu tene in zenu tale goccia di
u vostru sangue cum’è un diamante frizzurosu !
Ma ùn andà, o littore, à circà, indì l’opara, frizzure à cele apartu. L’autore, in li
pezzi ch’e’ dicu, vene esotèricu, iniziàticu. Si piatta. In le grotte preistòriche,
à le volte, si trova un oggettu chì, ghjuntu à u sole, spampilluleghja di
cuncrezione mistiriose. S’ella casca, si tratta d’una punta di frezza vechja
chì indocu tene vistiche di e stragge ch’ella causò ! Quand’ì tù cascarè nant’à
unu di iss’Ogetti Puetichi Micca Idintificati (OPMI !), « guarda è passa » o
littore è, aghjustaraghju : « ammira » o spechjati ci à to manera…
In quant’è à l’armunìa mintuvata più sopra – chì pò pare cuntraria à issa
spirienza maestra di e stuccate in core – a truvemu, quì, sulidificata (pà u
più), in la forma imposta di u lisandrinu, da tantu ch’e’ ùn mi possu caccià
da a mente a sbuccata d’Ovide : quidquid tentabam dicere versus erat : « chì
voglia sìasi ch`e’ mi pruvassi à dì, mi vinìa in versi ! » Par Petru, sò versi
lisandrini : ah !... hè !... oh !...

Vultemu à u fondu. Biatu tù pueta chì ùn perdi i to tisori, cum’è a maiò parte
di noi tutti, chì i più mumenti priziosi chì noi vissimu, vai tù è pescali,
oramai ! À le volte ci pare di còglie quella spiriàta fughjiticcia di quandu si
era zitelli è ch’ellu era, u mondu, novu novu. Ma dura pocu è ci ne scurdemu.
U Pueta, invece…
Quì hè zitillina d’un altru. L’altru chì tù sè ancu tù, o littore, a dicìamu. E
frizzure chì trapananu tale pagine, quì o culà, sò uniche cum’ella hè unica a
vita d’inghjunu, ma e frizione, e tante frizione chì venenu à gallu in li baratti
di e piccule cumunanze, issi calori umani, à sfiacculera o perenni, sò di noi
tutti, ancu par ùn avè vissutu l’epica di l’orti, di e innacquere è di a vita di
miseria. .
Parchì, di miseria era a vita, di miseria è di risate, cum’è in la cumidiòla
paisanesca di titulu : « A chjave ». Una volta, à « u sparter’ di l’acqua », Maria
scalza in lu chjuvale chjamava à succurrenza à unu chì, s’affaccò è, vultulendu
ghjeve par sgurgà l’acquidottu imbuscatu, li perse ind’un solcu a chjave di a
carciara duv’elle stanu di notte e sciotte. U ghjornu dopu, caimena ! U paese
accoltu à circà a chjave. Tandu vense ch’ella scalò sana sana, ind’ì l’ortu
di Maria, a mitulugìa greco-rumana cù i so subissi ! Funu messe in ballu
l’Arpìe chì quesse, di e malfatte ne anu l’avvezzu : si suchjanu l’ove, seccanu
e capre… Fù tandu chestu à u sgiò Ghjuvansantu di leghje u rispinsoriu.
Ùn sapete micca, voi, ciò ch’ellu hè u « rispinsoriu », o « dispinsoriu », o
« arruspinsoriu » ? Mancu eiu mi ne arricurdavu più : hè un'arazione di
scunghjura, vene à dì, a littura di l’aruspizii (latinu « aruspex »). O ghjente !
vinemu da luntanu… Da cusì luntanu chì u dopughjornu, a chjave fù ritrova
ritta ind’un fasgiulaghju.
Cutidianu di noi altri. Di quandu in quandu una piantata à gode u ricordu…
d’un nulla : quellu « flaccone » di e chjarasge à l’acqua vita (o uva ch’ella sia
stata, o bombucconi, ùn la sò più) spartutu in famiglia. Un mumentu (raru)
ind’ellu si smette di bramà ! Saranu e brame d’altru è d’altrò chì ficcanu in le
nostre anime e sgherbe di l’eterna mancanza ?... « Noi eramu à u flaccone »
cunclude u puema : ùn basta ?

Innò ! Ùn basta micca ! Issendu ritruspittiva è spechju d’una vita, hè u libru
sanu un innu à e brame tutte. Sunniate, ricurdate o attese, sò e maghjine
di a pelle fiminina (forse a invucazione « tematica » a più prisente). Quì
vi porghje, u fiume muntagnolu, « una ninfa » incrista, accarizzata da u
riccamu muvente di u sole in li frundami, A luce di i sguardi, dinò, a ci porta
issu libru : un miraculu di chjarura umana in l’ombralume di e càmmare
e, prima di issu sboccu, e centu occasione di tocca-tocca chì ùn sugnava à
lascialle perde ! Cusì hè tale « Sera di festa » chì vi ferma impressa – festa
di i piscadori pensu, u pueta, cum’è sempre, hè allusivu assai. Ci trovu, mi
si pare, a crudeltà nucente d’un carnavale venizianu cù, à tempu, a dulcezza
è i sottu intesi malinconichi d’un Watteau. Ma hè vera ch’ella ci hè (guasi)
sempre a morte, in contrapuntu dì issa franetica di coglie è cilibrà a Stonda.
9
Ma svariate sò e facce di a sulitudine : uni pochi aspettanu, in piazza
di ghjesgia, par « accumpagnà » un mortu. Poi si move « a scirata », u
curteggiu duvì parechji vivi sò morti chì viaghjanu ritti ! È puru ind’isse
impalaficchere, ùn mancanu l’àttimi di barattu, candillucce spaperse
d’un « noi » dighjà bellu minacciatu è ch’ellu si vurrìa tene pà a coda. Si
ghjoca, u pueta, à usservà ind’isse cumbriccule, isulotti di maldicenza o, à
l’incuntrariu, sfucate d’amicizia chì ùn istaranu tantu à sfruttassi par via di
e sparnuccere à vene. Sic transit.
Un passu più in là, trafancati l’accultìmi, e cunviviavilità capitaticce è u
cappia’è’teni di li piacè, « u silenziu, quand’ellu mette à fassi sente » e ci conta
belle ! Silenzii. Ci hè quellu, còmplice, di l’amanti chì barattanu silenzii
fidighjendu inseme i chjerchji d’una pitrucella lampata ind’ì l’acqua, ma
ci sò tutti quill’altri, tragichi è tarribbuli. Quelli di i sclusi, i tralasciati
chì campenu trà lu mondu ma ùn sò più « di nimu », cum’ellu si dice. U
silenziu, dinò, di « u vechju bramosu » (ùn hè micca un osimòru, o sì di
nò saria l’osimòru vivu campatu da ognunu à chì invechja !), u silenziu di
u briacu par addisperu chì, in li nostri paesi disvitati, mancu pienghje un
amore pricisu, u silenziu di a donna abandunata chì s’aiuta à denti strinti,
quellu di u zitellu chì, à focu spentu è catena ghjilata, spera, sottu cuverte,
chì dumane farà ghjornu… Puru indì l’amore spartutu, u spiccu è l’attesa vi
lascianu « un’elpa in core » : tragèdia di « parlà cù u bughju » ! Ancu à quelli
chì ùn sò più, nè à issu mondu nè in le mente, u pueta face mottu : a figura,

l’andatura, i sapè, u dettu culuritu è sapuritu di tale paisanu cusì provu è
vivu di i so tempi annant’à a tarra di l’omi, chì ne ferma ? Quale, s’ellu ùn
hè u pueta, andarìa à piscà i so tratti è i so detti in lu pantanu di a scurdanza
cummuna ? Mìschji è sfumature… In tal puema, cù un muscu di basilicate,
u sapore ancu à spegne d’una parolla di tandu sguilla è si squassa in li celi di
u ricordu, cum’ella scrochja è more cù a so strana vistiga una stella cadente.
A Parolla, dissuchjata (dice altrò u pueta) vene ritrova cum’è un fiore seccu
in le pagine d’un libru vechju, cum’è l’omma di un passatu chì nè « passa »
nè volta più.
Alò, ùn si pò nigà, issu libru à nome di ventu hè quellu, invece, d’una
mimoria bella arrampicata. Da a mimoria longa di u tizzone traiutu da
u impargulatu sfundatu è chì sciuppitteghja sta sera in lu sciaminè,
custuditu è stantatu da tante leve antiche da quand’ellu era tallone (« t’aghju
cunnisciutu chjarasgiu » disse Minutu à u santu) à e màghjine di a zitillina
chì, in tutta l’opara, ricòllanu cum’è un leitmotiv. Ma sò cose vechje assai
ch’ellu si ramenta, issu zitellu, vechje, eterne è priziose cum’è u pocu è tantu
ch’ellu vi porghje l’amor’ d’una mamma quand’altru nulla ùn ci hè : « Tè u me
figliolu ! », una mela, bella rossa spampillante, strifinata cù tuttu l’amore di
l’universu : « manghja o zitè ». Altre stonde criaturesche : a luna. Hè po
vechja ancu ella, a luna ! Quand’ella si cansa « à pascera » à guardatti dorme
in lu lettu, pò ancu mutà u to distinu ! À pascera… Salutemu a metafora
pastureccia. Cum’è l’animali chì leccanu, à sfiurera, l’arba di i prati è, quì
o culà, si ne inghjotttanu una vetta. Sarà chì u celu, à l’issumbretta ci si
inghjotti ? Sia cum’ella sia, iss’ animale tarranu chì s’affacca pà u purtellu,
intantu accarezza i sogni dolci d’un zitellu chì, sottu cuperte, ammàlta e
so firite. Pò ancu esse da issa cumplicità zitillina cù a luna ch’ella rivolta ,à
spessu, a luna indì l’opara, assuciata tante volte cù l’ochji di a donna amata.
Ma, aiò ! Ùn saria, u pueta (dinò) quellu di i stràzii è e sulitudine umane
s’ellu ùn avissi leccu in mezu ciarbellu – è in pienu core ! – e chjame di
u più' in' là, e voce di tante miserie è fiacelli chì, à le volte, collanu da un
« altrò » casanu chì noi avemu à latu è mancu u videmu : issa « mamma
sola » chì pienghje « in carrughji spapersi », ùn sarà micca a Rom di mez’ità
chì, mumentu fà, ci prigava à manu tesa : « Missiù ! par carità, dammi
calcusella » ? Dice u corsu : « esse à li stracci », hè una figura, ma à li

stracci, quessi ci sò davveru. A sinsibbulitai hè acuta, guasi à ogni pagine
à i malasci è i tralasci di u mondu sanu : ci cumpariscenu i migranti chì, in
mezu mare nostrum, à duie ciuttate da u ferry chì ci purtò pocu fà in Marseglia
(o ci ne rivultò), s’anneganu, omi, donne è zitelli messi à u provu di « more
o campà spatriati ». Ci hè, in tanti è tanti cuntinenti, « u famitu chì paura
si carreghja ». Èppo ci hè u « tiatru vivu di e scene spaventu » » ; « i fracassi
è bombe chì accendenu li lumi »… Pochi lumi ! Allora si ne discorre (tante
volte dopu cena ! in famiglia o cù l’amichi…) Quand’ellu ci casca u discorsu,
pigliemu a pratesa di questu o quill’altru : « solu calchì pratesa, certe sere di
festa » ! Cuntrasti vani, incuscenza tràgica di i populi filici : « ma chì tortu o
raghjone quand’un zitellu more ? ».
11
Par compie, sogna à tuccà una parolla di « u locu », è issu locu ci vole
à chjamallu par nome : u Paese. Ma prima, abbademu una cosa : chìvi
dinò, si aspittarìa chì u pueta u celebri da ùnicu è spùticu, cum’ellu pare
à ognunu di noi u so paese. A prima lampata, invece, hè par dillu…
universale, « seculare appicciu » di migranti di tutte e mamme, « tanti
ne ghjunse tutti avà casani », ùn solu i tradiziunali « lucchesi » misirosi
sbarcati cù u pinnatu cintu (è Diu sà si, in quelle machje è pinete, ci era
da spinnatà è sigà), ma ancu una pupulazione di culori mischiati, figlioli,
moglie è pufiglioli di i cusidetti « culuniali » chì ancu ad elli l’era toccu à
piglià i paesi luntani duv’elli truvedinu donne è inghjinnonu sterpa. Pò
dà si chì, à l’antica, quellu chì pruvava à tràiesi da e sciagure muntagnole,
cruciò, un ghjornu, in altu mare, unu di pilame frusteru chì ci ghjunghjìa
cù a spiranza di stantàllusi. Sò tutti quessi, bulliti inseme, chì, à longu
andà, fecenu paese.
In la puesia Paese, ùn si tratta altru cà di fiertà d’issu mischju riisciutu chì
inghjinnò una pupulazione cara – iè, dilla puru o Pè ! – puru chì a disvitera,
cum'è altrò è più, ne fia, oghje, una pupulazione di ricordu, ombre di u
passatu. Ma u paese campa (guasi) in ogni filare dì l’opara. A so luna (iè, hè
lucale, chì voi a vògliate o nò !) s’affacca in lu scrittu quant’è sopra à le sarre.
A campa parchì orizonti altri ùn ci ne hè. Nè luntani nè vicini. Eppo ci sò
e nostre fiertà corse, quelle da rigalà à chì ne hà brama : l’elpa, u monte, u
tragone. È ci imbuffemu un zuppulu, cum’è s’ella fussi nostra a putenza chì
suppisò isse tarre !

Pare ch’ellu sprìchji à le volte, ind’unu o l’altru puema è ancu par ùn vulella
l’autore, iss’argogliu di e tarre appese à u celu. Sò celebrate, cantate (a puesia
di Petru hè, tante volte, è in parechji duminii, un cantu di celebrazione) ma
ci cumparisce dinò u cancaru ch’ella inghjinnò tutta issa forza : una machja
scillarata mossa à l’assaltu di i poghji è di i mutali. Un salvaticume chì si rode
a pelle dolce d’issi lochi, pelle allisciata da tempi è timponi, tantu pittinata
è tinuta à fil di i sèculi chì vinìa più priziosa cà quella di i so cristiani chì,
quelli, d’una sgramulatura in pettu o in faccia pocu si primuravanu : à a
tarra nò chì ùn li ci vulìa offese ! Eccu, mi si pare, unu di i filigrani d’un libru
duvì, par chì appinza l’ochji, ogni parolla chjama fundièra : u versu ci hè, è
a manera, sì, ma nulla, quì, li hè sacrificatu ; puru ch’ella chjocchi – altu –
à ogni capu di filare, cum’ellu disse unu : « a rima schiava hè, è ad ubbidisce
li tocca ! ».
Affacchèmuci ancu noi, à suvità u parcorsu d’Unu d’Isse Loche, ind’un
irrughjone duv’ellu soffia u Spiritu. U spiritu in parechji significati : quellu
di i vechji chì ci messenu tanta vita, è quellu chì noi supplichemu, oghje,
d’esseci datu, cù issu riflessu « sciamànicu » incuscente, chì vene magaru
da e prufundure di l’anima, cum’ella cullarìa, da in fondu à a pignatta,
l’omma d’un sapore smaritu.
Chì, sì di nò, ferma u silenziu. È quellu…
Ghjuvan Ghjaseppiu Franchi