sara-al-tramonto

XXI
La mattina seguente si presentò come una promessa d’estate nella
primavera avanzata. Lungo la tranquilla strada residenziale si
affacciavano alcuni cancelli, seminascosti da alberi e piante
ornamentali potate di fresco e disposte in maniera tale da
nascondere gli edifici, garantendo così la privacy dei facoltosi
abitanti.
Il vialetto consentiva la sosta e il transito, a senso unico, dei pochi
veicoli che di solito passavano di lì. Uno dei cancelli, che dava sul
cortile di un complesso composto da basse palazzine, era aperto per
consentire al custode di trasportare all’esterno sacchi di plastica
pieni di foglie. Dal lato opposto le fronde di un filare di pini marittimi
si muovevano lente nella brezza calda, mentre il mare al di là del
parapetto luccicava ai piedi della collina.
Da uno degli edifici uscì, a passo svelto, una donna non molto
alta, sulla quarantina. La naturale eleganza nell’incedere strideva coi
movimenti nervosi dettati dalla fretta. Portava una grande borsa e in
spalla uno zainetto con una ballerina rosa dipinta sopra; su un
braccio reggeva uno spolverino e un piccolo soprabito che
all’improvviso le cadde, costringendola a fermarsi per raccattarlo. Si
voltò e disse qualcosa in direzione dell’androne buio alle sue spalle.
Dopo qualche attimo, dall’ombra emerse una bambina. Indossava
una divisa scolastica, composta da una gonnellina blu a pieghe e da
una giacca dello stesso colore sopra una camicetta bianca, abbinata
a una sottile cravatta. Aveva i capelli raccolti in due treccine, ai lati
della testa. Camminava lenta e svogliata, trascinando i piedi. La
donna sospirò contrariata e abbassò le spalle di scatto. Quindi si
rivolse ancora alla piccola, che s’impuntò rimanendo ferma.