sara-al-tramonto

«Si potrebbe dire così. Hai ripreso a lavorare, Sara? Non ne ero
informato, ma sono contento».
«Diciamo che mi hanno chiesto una consulenza, come fanno con
te.»
Il medico annuì, scrutando il volto di lei:
«E come va? Hai l’aria piuttosto stanca».
«Benissimo. A proposito, mi serve una ricetta. Ho finito le pillole.»
Peluso si alzò, deciso:
«Non se ne parla. Sei mesi fa ti ho avvisata che era l’ultima volta.
È passato molto, e tu devi dormire con regolarità».
«Franco, non è per questo. Ho solo molti impegni, e…»
«Ma che accidenti di impegni hai, scusa? Non credere di
prendermi in giro! Dopo tanti anni che ci conosciamo, noi…»
Sara lo interruppe con decisione, senza alzare la voce:
«Proprio perché ci conosciamo da tanto non dovresti accusarmi di
mentire. Io non posso dormire, non voglio dormire. Ci sono questi
sogni continui, che non finiscono. Non lo sopporto».
«Non ha senso, Sara. Quella roba provoca assuefazione, ti
trasforma in una specie di zombie privo di volontà. Posso capire i
primi giorni dopo la morte di Massimiliano, una storia come la vostra,
e gli volevo bene anch’io, a modo nostro eravamo amici. Ma adesso
devi tornare alla normalità.»
Sara replicò, dura:
«Se gli volevi davvero bene, allora non devo ricordarti quanto
teneva a me e come mi considerava. Quindi fidati, ne ho bisogno e
basta».
L’uomo alzò una mano per protestare:
«Sei ancora giovane, sei bella e intelligente, anche se ti conci
come una barbona, e questo Massimiliano non lo vorrebbe. Come
non vorrebbe che la sua donna diventasse dipendente da
amfetamine. Per favore…».
Lei gli rivolse uno sguardo penetrante, i muscoli del viso contratti.
La metamorfosi era impressionante. «Vigliotti Andrea, 1972.
Diagnosi sbagliata, un tumore cerebrale scambiato per un’emicrania
a grappolo. Morto in due mesi. Mascolo Lucia, 1983, l’anestesista