sara-al-tramonto

XLVII
Stesa sul divano, Viola percepiva ogni singolo battito che
echeggiava nel suo corpo. Quello del cuore, un po’ accelerato per la
fatica e per il caldo. Quello di Alien, che nell’ultima ecografia pareva
un martellino pneumatico. Quello dei calci che continuava ad
assestare. E quello che le risuonava nelle orecchie, il ben noto ritmo
delle infinite lamentele di sua madre.
«Eppure il ginecologo te l’ha spiegato, l’ho sentito con le mie
orecchie: “Per favore, non stancarti”. Ti conosce da quand’eri
bambina, se non a me almeno a lui dovresti dare ascolto! Se ti dice:
“Non ti muovere”, dovresti riposare. Ma tu nemmeno per
l’anticamera del cervello, e d’altra parte sei identica a quello stronzo
di tuo padre, mai una volta che ti dava la soddisfazione di
risponderti, se ne rimaneva in un mondo tutto suo, emettendo quel
mezzo fischio, proprio come te, che invece canticchi. Che fastidio.»
«And I never thought I’d feel this way, and as far as I’m
concerned, I’m glad I got the chance to say that I do believe, I love
you» sussurrava melodiosa la ragazza, cercando di concentrarsi su
altro. La splendida canzone di metà anni Ottanta, dedicata
all’importanza degli amici, le frullava in testa fin dalla sera prima,
malgrado il vivace confronto, volendo usare un eufemismo, con
l’ispettore Pardo. In realtà, e lo ammetteva volentieri con se stessa,
si sentiva viva come non accadeva dalla morte di Giorgio. Ma non
avrebbe saputo spiegarlo alla madre, che di certo avrebbe reagito
male.
«Che poi davvero non la capisco quest’ansia di stare per strada.
Sì, vabbe’, è primavera: ma in città si respira solo gas di scarico,
mica il profumo dei fiori. E potresti anche sviluppare delle allergie,
che ne sai di quello che succede al sistema immunitario quando si è