sara-al-tramonto

viaggio, il risultato di una vita intera di lavoro. Non riesco a spiegarti
perché le ho conservate, e perché le ho aggiornate fino a oggi. Il
destino di una ragazzina romana strappata ai genitori e al fratello; la
morte di un prete veneto, che avevano eletto Papa mentre lui voleva
solo sistemare le cose; un aereo precipitato in mezzo al mare, senza
un motivo, per troppi motivi; l’omicidio di un politico che aveva scelto
di seguire la strada sbagliata. Tanti incarichi, molte atrocità. Il mio
cammino. Se dovessi renderti conto che ti mettono in pericolo,
distruggile tu, amore, le mie carte. Io non posso. Non posso più.
La mano destra, fino a quel momento inerte sul ripiano del tavolo
al pari di un animale morto, ebbe un fremito.
Massì, pensò Sara con l’ultimo frammento di coscienza che
resisteva al sonno, facciamola finita.
Chiudiamola qui.
Sono nata nel momento in cui ti ho visto, amore mio; e sono
morta quando sei morto tu.
E fu allora che, senza preavviso e senza un motivo, Viola le si
presentò davanti agli occhi.
Nell’ultima luce del giorno, col pancione immenso e seduta sulla
panchina mentre riponeva sorridendo i suoi misteriosi obiettivi nella
borsa, immaginando programmi improbabili per il futuro.
Viola, che con tanta facilità passava dalla disperazione alla gioia.
Viola, portatrice di un mistero che veniva da se stessa e dalla vita
che non aveva vissuto, e allungava le dita verso un avvenire più
enigmatico del passato.
Viola, che meritava qualsiasi sacrificio. Che avrebbe atteso la
strana nonna del suo bambino, non ancora nato, sulla panchina dei
giardinetti, la penultima verso il tramonto, per chissà quanti
pomeriggi prima di comprendere che non l’avrebbe più vista né
sentita.
Viola inconsapevole e dolcissima. Viola che non avrebbe potuto
scegliere di lasciarsi un figlio alle spalle, come aveva fatto lei.
Era Viola che inceppava l’ingranaggio della morte.
Era lei ad avere diritto a una spiegazione che, in quel caso, non
avrebbe più potuto darle.