sara-al-tramonto

XXVIII
Seduta.
Di notte, in cucina, sotto la bianca, impietosa luce di un neon,
davanti a un tavolo sul quale c’era un unico oggetto. Con le lancette
dell’orologio appeso al muro a scandire un tempo inutile e infinito, e
le palpebre pesanti, sul punto di chiudersi, malgrado la posizione
scomoda che aveva assunto, il più possibile eretta, le mani sul
ripiano, le dita aperte.
Il sonno. Nonostante i pensieri, i dubbi, i ricordi che danzavano
senza interruzione nella mente, in superficie e nel subconscio, il
maledetto sonno allungava gli artigli per ghermire la coscienza e
trascinarla in fondo a un abisso colmo di orribili scene impastate di
passato e paure, incubi che le avrebbero spaccato il cuore.
Sara era sicura che sarebbe morta di notte.
Ne era certa dagli ultimi giorni di Massimiliano, quando aveva
compreso all’improvviso, sdraiata nella stanza dell’albergo che non
riusciva a lasciare, di essere rimasta sola. Davvero sola,
completamente sola. Senza il lavoro, senza il figlio, senza la
famiglia.
E, soprattutto, senza di lui.
Si riscosse, rendendosi conto che la testa ciondolava sul collo.
Riportò l’attenzione sull’oggetto al centro del tavolo, l’oggetto che
avrebbe potuto salvarla almeno per quella notte, trasmettendole
l’energia per scendere di nuovo in cantina a cercare elementi antichi
che forse avrebbero gettato un po’ di luce sul destino della bambina;
ma anche solo la forza di leggere un libro, o guardare un vecchio
film e aspettare un’alba lenta e lontanissima.
La boccetta delle pillole magiche. Ancora sigillata.