Domm Erin - Fabbricante di lacrime

Epilogo
Le lucine natalizie brillavano come lucciole.
Un bell’albero acceso mandava bagliori dorati, disperdendoli fino agli
angoli più remoti del salone; nella penombra, rischiarata dagli addobbi,
avanzai sul marmo lucente cercando di non far rumore.
Sul divano davanti al caminetto una bimba di appena cinque anni
dormiva rannicchiata in totale beatitudine.
Un avambraccio robusto la teneva mollemente, e il suo visetto riposava
sul petto di uno splendido uomo.
Rigel aveva il volto piegato di lato, e gli occhi chiusi. A trentaquattro
anni era ancora più splendido di quanto non fosse mai stato.
Un filo di barba gli ombreggiava la mandibola, e ogni muscolo del suo
corpo sembrava essersi modellato per rispondere a un istinto di protezione
intrinseco e naturale. Le spalle ampie e i polsi definiti da adulto donavano
un senso di sicurezza avvolgente che era possibile percepire non appena
entrava in una stanza.
Presi la bambina con cura, attenta a non svegliarlo, e me la caricai in
braccio.
Erano stati insieme tutto il giorno.
Quando era arrivata nelle nostre vite, cinque anni prima, Rigel mi aveva
confessato il suo timore: aveva paura di non riuscire ad affezionarsi a lei,
come era stato per tutti gli altri.
Eppure, anche a distanza di anni, ero certa che quella paura fosse svanita
nell’esatto istante in cui l’aveva vista tra le mie braccia, piccola e indifesa,
con quei capelli corvini così identici ai suoi.
Delicata, preziosa, pura… come una rosa nera.
Giusto quel pomeriggio mi ero appoggiata alla soglia e li avevo trovati lì,
seduti sul panchetto del pianoforte. Lei, in braccio a lui, avvolta in un
vestitino di velluto.