Domm Erin - Fabbricante di lacrime

Aveva spinto indietro il tarlo mentre la sagoma avanzava verso di lui.
«Leonard?» aveva tentato con un sopracciglio alzato, indeciso.
«È Lionel», aveva ringhiato l’altro, ormai a pochi passi.
Rigel aveva pensato che, tutto sommato, che si chiamasse Lionel o
Leonard non gliene poteva fregare di meno. Entrambi quei nomi lo
irritavano parecchio. Tutto, di quel tizio, lo irritava parecchio.
«E c’è un motivo, Lionel, per cui te ne stai qui a girare in questo quartiere
come una specie di maniaco?»
«Maniaco?» Lionel lo aveva fissato con i lineamenti compressi d’ira. «Io
maniaco? Ma come cazzo ti permetti?» gli si era avvicinato bruciando
tensione. «Se c’è un dannato maniaco qui sei tu!»
Rigel gli aveva rivolto uno sguardo canzonatorio, l’angolo della bocca
arricciato.
«Ma davvero? Peccato che io qui ci abiti», e aveva visto lampi di
alterazione negli occhi fissi su di lui. «Non si può certo dire lo stesso di te.
E ora levati dai piedi.»
Rigel lo aveva morso come faceva con tutti, ma con più sarcasmo, con
più spregio possibile - aveva affondato i denti e aveva cercato di fargli
male, male, male, e l’altro aveva stretto i pugni in un impeto di rabbia.
«I tuoi giochetti del cazzo non funzionano più», aveva ringhiato, bagnato
fradicio, e Rigel lo aveva trovato tanto ridicolo da irritarlo fortemente.
«Credi che non lo sappia? Credi che lei non me lo abbia detto? Tu non sei
suo fratello! Non sei niente, proprio un bel niente. Hai finito di girarle
intorno come se avessi un qualche diritto su di lei!»
Il tarlo aveva graffiato, prendendogli possesso dei polsi; Rigel li aveva
tesi, sfrigolante di collera.
E questo, invece? Questo che diritti aveva? Questo cosa ne sapeva di ciò
che lo legava a Nica? Cosa credeva di sapere?
«E tu, invece,» si era sporto in avanti, iroso, ripudiando l’idea che lei
venisse classificata alla stregua di un oggetto, «tu che la conosci da un
giorno hai diritti su di lei, vero?»
«Sì, io sì», aveva replicato Lionel, e il ricciolo di un sorriso era comparso
tra proiettili di pioggia. «Mi ha scritto tutto il giorno, dicendomi che non ti
vuole più vedere. Mi cerca», aveva calcato, come a voler sbatterglielo in
faccia, e Rigel lo aveva sentito come uno schiaffo sulla pelle, o forse sul
cuore; gli aveva bruciato addosso in maniera tremenda, corrodendogli lo