Domm Erin - Fabbricante di lacrime

ogni vena.
Lo aveva nascosto con rancore, represso tra rabbia e ostinazione. E più
diventava grande più si inaspriva, più lui diventava adulto più fiorivano le
spine, perché nessuno gli aveva detto che l’amore divora in quel modo,
nessuno lo aveva avvertito che ha radici di carne e stritola, e vuole e vuole e
vuole senza freno alcuno - un’occhiata, solo un’occhiata ancora, l’orlo di
un sorriso, un battito di cuore.
«Non puoi mentire al fabbricante di lacrime», sussurravano la notte gli
altri bambini. Facevano i bravi per non farsi portare via.
E Rigel lo sapeva, lo sapevano tutti, sarebbe come mentire a te stesso.
Lui sa tutto, conosce ogni emozione che ti fa tremare, ogni respiro corroso
dal sentimento.
«Non puoi mentire al fabbricante di lacrime», serpeggiava come un’eco,
e Rigel celava e tratteneva, a volte aveva il terrore che lei con quegli occhi
potesse vederlo - il modo in cui smaniava per toccarla, il bisogno con cui
voleva sentire il calore della sua pelle. La disperazione con cui desiderava
imprimersi in lei come Nica si era impressa in lui solo con uno sguardo,
anche se la sola idea di toccarla lo faceva impazzire, anche se il pensiero di
sentire quella carne riempire le sue mani faceva fibrillare il tarlo che era in
lui.
E non voleva sapere come l’avrebbe guardato lei, con quel suo animo
così limpido e puro, se avesse saputo del malessere disperato che si portava
dentro.
L’amore per Rigel non era farfalle nello stomaco e mondi di zucchero.
L’amore era sciami voraci di falene e un cancro dilaniante, assenze come
graffi, lacrime che lui beveva direttamente dai suoi occhi, per morire più
lentamente.
E forse avrebbe solo voluto lasciarsi distruggere… Da lei, da quel veleno
brutale che gli aveva iniettato.
A volte pensava di abbandonarsi a quel sentimento e lasciarsi invadere
fino a non sentire più niente. Se non fosse stato quel tremore feroce che
faceva spavento, che piegava le ossa, se non fosse stato così doloroso
immaginare sogni in cui lei invece che scappare gli correva incontro.
«Fa paura, vero?» aveva mormorato un bambino, un giorno che il cielo si
era tinto di un nero crudele.
Anche lui, che mai aveva guardato il cielo, aveva alzato lo sguardo. E
nell’immensità aveva visto nuvole livide e rombi rossastri, da mare in