Jolly Roger magazine_IV_02

ar di Gloucester, dubito che
abbia mai letto Moby Dick, ma
eccolo!»
Jack uscì dallo sgabbiotto della
cucina. Era vestito di bianco e
macchiato di sugo, di olio, di
pomodoro. Chiara lo guardò;
Jack era un Casanova c’è poco
da fare: magrissimo tutto abbronzato,
con la faccia rugosa
di chi ne ha viste di tutti i colori
e illuminata da due occhi
azzurrissimi e vivi. Portava in
quei giorni una barbetta ispida
e bianca e capelli tagliati a
spazzola, bianchi anche loro.
Camminava ondeggiando, tipo
lupo di mare. Da quando aveva
deciso di smettere di fumare
teneva perennemente fra le labbra
una sigaretta spenta.
«Ciao, ragazzi. E tu chi sei, meraviglia?»
«Mi chiamo Chiara e lavorerò
all’agenzia di soggiorno
quest’estate».
«Allora verrai ogni tanto eh?
Qui si mangia il miglior totano
alla diavola di tutto l’arcipelago
e Sergio è un drago con la
chitarra».
«Pensavo di fermarmi stasera
per assistere allo spettacolo, ma
prima volevo capire dove dormirò.
Il suo Sergio mi ha praticamente
rapito».
«Ha buon gusto, il mio Sergio».
Chiara rise di nuovo e io volevo
prendere Jack e buttarlo a mare
con un’ancora come salvagente,
invece dissi semplicemente:
«Hai ragione Jack».
Rise pure Fina e allora per
non compromettermi mi alzai
e andai a prendere la chitarra
per quello che pomposamente
definivo sound check. Teoricamente
un chitarrista di flamenco
dovrebbe suonare senza
amplificazione... in Spagna. In
Italia dove tutti fanno casino il
volume non è sufficiente e devo
collegare la mia classica a un
amplificatore. 5 minuti ed ero
pronto a iniziare.
«Sergio, adesso vado a capire
dove dormo. Ci vediamo fra un
po’ ok?»
Suonavo e ogni tanto spiavo se
arrivava Chiara: la vidi spuntare
da dietro i tavolini mentre
stavo eseguendo un bellissimo
brano di Vicente Amigo. Si era
messa uno di quei famosi vestitini
trasparenti che lasciavano
indovinare il seno piccolo ma
sodo, due gambe lunghe e tornite,
la vita sottile. Non portava
reggiseno e si era truccata leggermente.
Un sogno. Alla fine
dello spettacolo venne da me.
«Ciao chitarrista».
«Ciao, sei uno spettacolo, lasciatelo
dire».
«Grazie. Suoni bene tu».
«Me la cavo. Il flamenco è caldo
e altero e mi ci trovo».
«Perché tu sei caldo e altero?»
«Sono caldo, specialmente ora»
risposi.
«Scemo» – Rise.
«Bevi qualcosa?»
«Ma sì un po’ di quel vostro
vino, perché no?»
Mi alzai e andai a prendere due
bicchieri di Ansonica. Si era
seduta sugli scalini che guardavano
il mare e stava seduta
abbracciandosi le ginocchia. Le
portai il bicchiere e mi sedetti
al suo fianco. Il mare aveva un
rumore ritmico e avrei potuto
morire lì, in quel momento.
«Chi sei Sergio?»
«Ho fatto il conservatorio e mi
RACCONTAMI UNA STORIA
sono diplomato in chitarra classica.
Lavoro non ce n’è molto,
per fortuna insegno musica alle
medie. Mi sono appassionato
al flamenco ma in Italia è poco
più che folklore. Ho provato a
lavorare in Spagna ma ho visto
che, se qui sono un buon tocaor,
laggiù sono uno dei tanti e
neanche il migliore. Ho conosciuto
un tale Xavier a Siviglia
che non aveva la minima idea
di cosa stesse suonando, ma lo
suonava così bene».
«Sei fidanzato?»
«Lo ero. Lei si chiamava Marina.
Se ne è andata con un assicuratore,
ma si può? Diceva
che aveva bisogno di sicurezza,
di stabilità, sai le solite cose.
Spero si annoi mortalmente ma
anche che sia felice».
«Cos’è quella luce laggiù?» – e
nel dirmi così si avvicinò pericolosamente
al mio viso.
«Pescatori» – risposi io e la baciai.
Lei rispose al mio bacio
e restammo così con le labbra
incollate fino alle due del mattino.
«Vado adesso» disse lei.
«Non vuoi venire a vedere il
panorama dalla mia stanza?»
«Domani».
«È venuta poi?» chiese John.
John, una mia recente conoscenza,
si vestiva sempre di
nero, scarpe comprese. I capelli,
curatissimi, erano bianchi. Mi
avvicinò a Boston e si presentò
come un lontano amico di Jack:
mi disse che sapeva che sarei
arrivato quel giorno. Si offrì di
accompagnarmi a Gloucester e
facemmo amicizia. Si comportava
con tatto nei miei confronti:
come se volesse proteggermi
da qualcosa. John sorseggiava
la poesia
senza pudore ne' pieta'
squarci d'amima, profondi come solo la poesia sa essere
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32 ANNO IV • NUMERO 2 • FEBBRAIO 2021