5° Quadernetto Poetico - OrnitOnirica

I Quadernetti Poetici
di
“SiFaPerFarBenEdizioni”
5
“OrnitOnirica”
- voli pindarici, sogni e visioni -

Cosa sognavo quand’ero bambino?
Cavallucci di mare con pistole al galoppo
della frusta lo schiocco che i leoni domava
e la strada scorreva, mi chiamava per nome
se giocavo agli indiani sulle rocce nel sole…
Or che solo per gioco bambino lo sono
dondolo sul cavalluccio, sulla strada che schiocca
e mi chiaman Leone, ma di mare, e mi basta
mentre frusto le rocce al galoppo pian piano
le pistole disprezzo, perciò faccio l’indiano!

“SiFaPerFarBenEdizioni”, improbabile casa editrice frutto della fantasia
contorta di Roberto Marzano, presenta il 5° Quadernetto Poetico a tema
“OrnitOnirica – Voli Pindarici, sogni e visioni”, opere ispirate a voli
fantastici nell’irrealtà, dove il sogno prende sopravvento sulla vita in visioni
surreali, deformando i sensi e il tempo. Sconfinamenti nell’assurdo, nel
fuori dal comune, nell’illogico, dove l’inconscio viene galla in sorprendenti
miraggi, fantasie erotiche, viaggi immaginari...
Anche questo “quadernetto” ha visto la partecipazione di tanti (39!) poeti,
narratori, fotografi, visionari e sognatori da ogni parte d’Italia.
Troverete, nell’ordine, opere di Roberto Marzano, Maria Pia Altamore,
Luca Valerio, Davide Cortese, Stefi Pastori, Rosa Maria Puglisi,
Alessandro Magherini, Angela Donna, Fabrizio Casapietra, Ivana
Menichini, Alfredo Rienzi, Aurora Maletik, Silvia Canonico, Diego A.
Zanella, Lila Ria, Simone Pansolin, Barbara Giuliani, Fabrizio Bregoli,
Davide Marzano, Angelo Pini, Renato Morelli, Lidia Allocca, Valeria
Bianchi Mian, Patrizia Camedda, Vittorio Fioravanti, Angela Panno,
Annarita Faggioni, Sandra De Felice, Enrico Mario Lazzarin, Enrica
Gugliotta, Beatrice Orsini, Giulio Murru, Izabella Teresa Kostka, Adele
Ferrari, Francesco Gallina, Gianfranco Isetta, Alessandra Valente,
Laura Campagnoli e Floriana Porta.
I “quadernetti” sono (volutamente) piuttosto coloriti e colorati,
disomogenei nella grafica, un tantino infantili, quasi naif. L’intento è quello
di discostarsi dalla consueta veste di altre, pur rispettabilissime – detto
senza alcuna ironia – antologie. Proviamo a dare una botta di vita a un
ambiente talvolta rigido e ingessato con la tendenza a prendersi troppo sul
serio. Qui, di “serio”, non c’è nessuno! La partecipazione è libera e
gratuita, fatta solo per amore delle arti e della loro divulgazione. Non c’è
selezione, se non quella di pubblicare nell’ordine d’arrivo dei contributi. Il
risultato potrà anche apparire kitsch o un po’ pacchiano, ma la nostra
“poca voglia di serietà” deve in qualche maniera esternarsi, e i
“quadernetti” vanno proprio in quella direzione…
Roberto Marzano

RobERtO MaRZaNo
ME LO AVEVA DETTO IL DOTTORE
Me lo aveva detto il dottore di non dare alcun credito
a ciò che i miei occhi rimandano al cervello ignaro
tanto meno alle orecchie, agli echi di bombe, all'infinito ululare...
Ma che colpa ne ho se un branzino mi parla occhieggiando
sulla grata del frigo che ronza spazzole jazz sul rullante
e un certo numero d'uova vi friggono sopra
scoppiettando come petardi di un Capodanno precoce in aprile
nel cielo a bocca aperta di Londra o Berlino?
Tutto frutto della mia fantasia?
Oppure una tragica patologia
che mi propina mostri dispettosi
bizzarri gnomi pigmei che mi deridono
con sconce e allusive canzoni che mi danno l'angoscia?
L'importante è non crederci, te l'ho detto, è una malattia
mi ripete arrabbiato con certi sbuffi di lava dal naso
il Dottor Badallamente
sotto una folta criniera carminio e magenta
imperlata d'oro, di brina e di favi di vespe
e talvolta lo dice dimenando le anche
con la ruvida voce di Tina Turner
sfinita dalle notti passate
a fare a pezzi tutti i vinili
ai quali non ha tenuto mai più di tanto
in quest'era di digitalizzazione psico-magnetico-pluritematica
la musica è in confezione spray
(agitare per bene prima dell'uso
altrimenti i peli sotto le ascelle si trasformano in pali)
e ci si ritrova incollati a una croce come Gesù Cristo
che sullo sfondo sghignazza maligno per la mia confusione...

No, è la mia immaginazione, di sicuro
ologrammi talmente perfetti che
se non fosse per l'ombra che si dirama dai piedi
direi quasi che piovano autobus o persone in frantumi
grissini, borsette, bibbie, mandarini, cuori spezzati.
Non devo dare retta alle mie percezioni
ormai ho imparato a tirare diritto, a far finta di niente
e serenamente sono convinto che non possa non essere vero
che Biancaneve e i Sette Nani si siano installati in casa mia
e dormano tutti assieme, è così, e così sia
se combinano incontri furtivi tra le lenzuola
facendo cigolare il grande lettone a tutte le ore...
Fatto sta, che avendo bisogno di calze
per delicatezza busso alla porta della mia stanza
Brontolo in persona, completamente nudo
viene ad aprirmi impugnando un'accetta
che in un sol colpo mi taglia di netto la testa!
Non c'è problema, so bene che è solo un'allucinazione
non ho neppure accennato a una difesa
tra poco mi rialzerò e andrò al comò
a prendere le calze di cotone celeste
come se nulla fosse successo...
Ci vorrà forse un po'...
forse un'ora?
magari un giorno?
o forse di più ancora?
Ma continuo a vedere
il mio corpo disteso in un brodo di sangue
con ancora il gesto del pugno che bussa discreto...
Bhò? Può darsi che sia morto davvero
o forse che non sia neanche mai nato?
Comunque aspetterò fiducioso e paziente
la fine di quest'altra atroce visione
così questa volta il Dottore
non avrà proprio nulla da rimproverarmi!

GARGARISMI DUODENALI
SCIMMIE A PARIGI
Gargarismi duodenali danno coda
appena un po' a singulti spenti
allontanati dalla stanza a sfera
dove l'elefantiasi dilaga, lenta
lungo le processioni indifferenti
al virtuosismo lidio in mi bemolle
e al tornaconto di aspidi supine
alle barbe dei profeti dilaniati
ai piedi dell'altar del nulla estremo
come iraconde teste di carciofo
abbondano di curve ai colli tesi
a un bacio con lo schiocco che zittisce
di merli rosa la sala piena a tappo
affissi alla bacheca colma di stronzate
irrise a grande voce dal villico che gratta
il suo irsuto culo come il mulo fa sul melo
indifferente a sguardi di svelte donzellette
che su dalla campagna vengon canticchiando…
FRAGOLE INATTESE
L’aspro sentiero mi conduce incerto
al prato delle fragole inattese
cresciute a malavoglia troppo in fretta
porto con me ciò che non mi duole.
Pretese non ne ho, ma ho paura
stretta la corda al collo annichilisce
suole incatramate prendono fuoco
l’aura infernale lì per lì mi avvolge
m’esce dal capo un vago fil di fumo
poco più di un alito di vento
indulge un po’ sui lunghi miei capelli
bramo carezze, cara, oppure baci
sento che il volo sta partendo adesso
folli d’amore ci abbagliano le lucciole
taci, mia gioia, ormai non c’è rimedio…
Piovono addosso le scimmie a Parigi
lampi di pelo fioccano dai tigli
figli sepolti a metà nel cemento
batton la fiacca sotto i lampioni
le labbra gonfie di baci mai avuti
bruciano d’arsura e lontananza
fredda la stanza a Place de la Bastille
che già da un po’ è presa, per il culo.
LA PRESA DELLA PASTIGLIA
In attesa della metro alla fermata d'uomo
tutto d'un pezzo di ricambio d'aria
di non averci capito un bel niente
da dichiarare la mia estraneità ai
fatti una canna da pesca sciroppata
la conferenza dei servizi igienici chiusi
per lavaggio del cervello fritto in olio extra
vergine Maria proteggi i miei figli della lupara
bianca neve e i sette vizi capitali investiti
da una valanga di stronza-te e tutti i tuoi
“cari amici vicini e lontani, buonasera!”
E se poi dicevi tanto per dire, fare, lettera
d'amore senza fine della corsa coi sacchi
di cemento a presa della pastiglia dei freni
inibitori del sistema para “simpatico il tuo amico”
degli “amici miei” prodi all'attacco della Sinfonia
patetica la tua figura di riferimento
puramente casuale coincidenza con il diretto
da Zubin Mehta obbligatoria per chi
mi ama mi segua subito quell'auto scatto
alla “risposta esatta! Allegria, allegria!”

SOLO UN GIOCO
FUGHE
Spìano le contromosse da scacchiera
piccole parruccherie chiuse per ferie
col rischio di graffiare vecchi dischi
a settantotto giri sulla giostra
di bambole che mostrano all'aria persa
un ché di diafano abbandono
dove si va al destino in contromano
certi che la vita, a volte, è solo un gioco
che se si perde fa molto, molto male…
Dispersi nel budello impiastrellato
cerchiamo tra le fughe aria pura
appesi alle pupille arroventate
disposti a tutto, per morderci di baci
ad allungar le braccia prigioniere
di maniche che stringon troppo forte
sarà da scioglierle, presto, una mattina
aprire la finestra e volar via…
LA SFILATA DI RITORNO
Di già giallo, il “prato verde” porta indietro
l’insolita paranza che agli occhi scaltri incede
mano nella mano, disinvolta leggerezza
avanzano, con passo sciolto alterno a danza
una donna di nessuno, una colpa silenziosa
un profanatore di poesia, un appassionato di tombe
un portiere platonico e un amore di riserva
un cannone condiviso e un dispiacere d’ordinanza
una scusa da perdere e niente per uscire
una talismano d’idoneità e un certificato porta fortuna
un pollo in silicone e un seno alla cacciatora
uno scacco a tradimento e un mangiapane al Re
un fucile bruciato e un soffritto a canne mozze
un madre spasmodica e una smania in pensiero
un pene senza senso e un dialogo circonciso
un innamorato di Norcia e un prosciutto tradito
un latte in sciopero e un metalmeccanico pastorizzato
un cavallo tutte curve e una bionda di ritorno
un’orgia riposante e una dormita senza freni
una cagna enigmistica e una settimana fedele
un marito d’avanspettacolo e un saltimbanco annoiato
un malato logorroico e un ubriaco di nostalgia
un sogno precoce e una primavera impossibile
un omosessuale temerario e un acrobata latente
un pugno ben cotto e un hamburger sul naso
una pesca pettegola e una portinaia sciroppata
un perditempo scaduto, un formaggio recidivo
un caffè di galline, un ladro corretto
un coito prolisso, un discorso interrotto…
Roberto Marzano
Nato a Genova il 7 di marzo del ‘59,
narratore e poeta “senza cravatta”,
chitarrista, cantautore naif e bidello giulivo.
Barcollando tra sentimento e visioni,
verseggio di vagabondi e di prostitute, di
amori folli, di ubriachi, di oggetti inanimati
e
dei quartieri ultra-popolari dove sono
orgogliosamente vissuto. Se vuoi sapere di
più (pubblicazioni, premi letterari e altre
poesie):
https://robertomarzano.jimdo.com

mariA PiA AlTAmOrE
Dal Quaderno di lingua ittaliana di Maria Pia Altamore - Palermo 1967
Tema: Scrivi una breve pagginetta di cronaca del primo giorno di scuola.
Svolgimento.
Il primo giorno di scuola era come il giorno del mio
compleanno felice e contenta di ritrovare la maesta ele
compagne che felicità. Tutti vanno a scuola sergrandi e piccoli.
Come sono entrata in aula ho trovato laula a forma di un ferro
di cavalllo, e poi tante carte giografiche e tanti lavoretti delle
compagne e anche miei. Ricomincia un nuovo giorno di scuola
e un nuovo ganno scolastico per me ma anche per i banbini di
tutto il mondo. Anche i grandi vanno a scuola, e le ragazze alle
scuole domenicali.
Tema: Un pomeriggio piovoso.
Svolgimento.
Era un pomeriggio piovoso giungevano giù i primi goccioloni radi.
La città cominciava a campiare aspetto una pioggerella fitta giungeva giù insistente a catinelle.
Io me ne stavo nella mia stanza, nel mio posticino ad orservare, le cose come andavano.
La natura campiava aspetto sembrava che aveva cobrito tutto la città, di un velo di malinconia.
Io abbito al terzo piano, e non semprava che camminavano le persone ma gli omprelli.
Si sentiva in lontananza il rompo dei tuoni come un intistinto rullo di tamburi.
Si sentiva in giro il foriggine deli termosifoni. Poi c’era un uccellino che cercava un riparo, sembrava una
persona che corresse.
Tutte le macchine nelle strade avevano in funzione il reggicristalli.
Cercavo di lavorare a maglia ma che noia, poi mi accorsi che fuori c’era la camicia del fratellino e la presi,
poi cercai di raccontare delle favole al fratellino, ma che, mi annoiava tutto, poi chiesi alla mamma di uscire,
ma anchio mi rentevo conto che era impossibile.
Che noioso pomeriggio! Proprio dirottava continuamente.

Mariapia Altamore, sembra un nome d'arte, invece è proprio il suo. Bisognava
solo abbinare il temperamento artistico, rivelatosi negli anni tanto eclettico da
farla spaziare dal teatro comico alla clownerie, allo scrivere teatro e poesia, a
gestire eventi a cui partecipa anche come animatrice e cuoca. Insomma una
"cuocattrice" (nonché poetessa) titolare del singolare progetto "Cibarty di
Mariapia Altamore - La Cucina del Buonumore".

LuCA VaLeRiO
PERTANTO
Gli incontri che ora scontro
Sugli autoscontri e attendo
Scontrini e scontri a stento. Pertanto
Tutti seduti come nei paesi per le donne in chiesa
Mentre le sedie sono sbullonate dell’ipocondria
Tutti sconvolti senza sillabare un orizzonte in fuga
È una querela contro tutto il mondo a dire che pertanto
La vista salta con l’asfalto a sbalzi e con gli sbalzi a schermo
E più si invecchia più si va a lavoro fino a che le piaghe
Segnano tutto quanto ciò che spurga fino a che i neuroni
Scappano come tutte queste curve sino all’implosione
Pertanto
Ho l’orologio avanti
Son idroresistente
Combatto quel ritardo
Che sempre non sopporto
Lo sai ti stimo tanto
Pertanto
I miti adesso sgonfio
Mitragliatrici a raso
Per diventar profeti
Telegiornali di bambini obesi con le merendine
Ad osservar teoremi e totem che titillano la notte
E non ci sono più i cortili dove puoi tirare i calci
E la signora urlava un aforisma quello che pertanto
Cambian le forme cambiano i colori ma non cambia il senso
Tutto ritorna anche se non vorresti fosse dittatura
E la signora adesso crede a chi tiene la voce in alto
Pur non sapendo cosa ci conduca ad essere ectoplasmi
Pertanto
C’è un dissuasore occulto
A rallentare il passo
Di certo non mi arrendo
A tutto quel rumore
Che nelle orecchie avverto
Pertanto

SIAMO TUTTI IN BILICO
Siamo tutti in bilico se, contraddicendoci
fra certezze fragili, disperati aneliti,
giorni ipocondriaci, assorbiamo farmaci.
Siamo tutti un fremito: ci sentiamo despoti
come dei coriandoli che con tempi blblici
e orologi inutili sono solo estetici,
Tutti quanti in bilico persi nel satellite
e l’imago è nitida, un tantino asettica:
come dentro un eremo, solo pane ed estasi
Stanno narrando senza direzione
baci di dama e baci con la lingua
e torturando tutti i sentimenti
a goccia a goccia tutto viene giù:
siamo tutti in bilico
Siamo tutti in bilico, come le carotidi
fra gli infarti a piovere (dogmi aristotelici
che su Monteceneri se ne vanno in orbita)
Siamo tutti polvere, mentre torna a piovere
la certezza inutile del trionfo facile
tifo eczemi fetidi, spero la catastrofe
Tutti quanti astenici da restare in bilico
né scavare ipotesi da condurre un brivido
arrotando gli angoli, forse quelli piccoli
Intercettando ciò che non si pensa
sento canzoni lente e ridondanti
che si compiacciono nell’irreale
e lentamente il tempo se ne va:
siamo tutti in bilico
QUANTE PERSONE SONO
Quando ti guarda l’abisso rispecchi
gli spicchi di cielo e non basta il cielo
non basta la luna dentro quadrata,
nemmeno quella che sta tramontando.
Non serve nulla di quello che speri.
Ti specchi a squarciare il velo e t’attira
l’inverso di questo abisso: la mira
prendi e spari al di là di ciò che è giusto
di ciò che è sbagliato. Ma tu non sbagli
sei tu che urli che piangi il dolore
acerrimo come il tuo volto immobile.
Non sai a che punto si trovi il sentire.
È urlare da bestie la bestia dentro
che cova e diventi mille te stesso:
quello che tiene la faccia perbene
quello che soffre l’inverno più ghiaccio
quello che parla parole a nodi
quello incupito nel proprio silenzio
quello bambino che gioca per sempre
e il vecchio e saggio con la barba bianca.
Li alterni e gestisci ma dopo esplode
e stai cento mesi inseguendo il dove
il quando il perché inseguendo soltanto
il sangue che hai sparpagliato nel vento
e poi ti risvegli. È un elettroshock.
È tutto mutato, terremotato.
Mi chiedevi quante persone sono.
Io so chi non sono: quello violento
perché l’istrionismo il mio male acuto
m’induce a firmare col sangue a fiotti
tutti i delitti che compio. Non sono
neanche capace a schiacciare formiche.
Luca Valerio nasce a Genova nel 1967,
il 5 maggio. Laureato in Filologia italiana e
insegnante di Lettere al liceo.
Sue raccolte sono apparse in varie antologie
e in un flip book nel 2004.
La sua poesia si incentra sulla ricerca dell’io
e si basa sulla riscoperta della metrica. E’ da
poco uscito “Calma” da “Editrice Zona
Contemporanea”.

DavidE CoRteSe
Tutto ciò di cui posso riempire il mondo
danza senza forma dentro le ossa di vecchi sogni sepolti,
sull’erba cresciuta dentro ai cuori di antichi amanti.
Sulla terra che ha sepolto sogni e amori
si muove la danza senza suono, senza tempo,
di ciò che io posso estrarre dal mio petto
per incantare il mondo e fargli parlare la mia voce.
La danza delirante di una silente inquietudine.
Vite brucianti salutano in volute di fumo
il mio corpo stremato dalla giovinezza,
spaventato dalla bellezza,
eccitato dalla luce.
E posso a fiotti generare popoli che danzino dentro bolle di sapone
e si dissolvano gridando mute verità che tremano,
come incubi d’inverno.
Posso a fiotti disegnare fiumi che scorrono
e che puoi toccare con le dita, bagnandole di colori setati e cangianti.
Posso far librare nel cielo memorie come farfalle,
e storie come falchi, dolori come corvi.
E posso far fiorire sorrisi sulle tue mani, e sangue tra le nuvole,
nella musica triste di un’alba audace e bianca.
Ciò che si muove in me è così vivo e morto che mi fa paura,
e mi commuove, e mi addolora.
Perché ho un fiore che a nessuno potrò far vedere
se non lo vorrà,
e ho un paese in cui nessuno potrò condurre,
se non lo vorrà.
E fiori e paesi e stelle
mi esplodono dentro, mai esistiti ed esistenti,
struggentemente vivi e mai visti.
E mi duole il sogno.
E mi lacera.
E si lacera perché si muove come un passero
(disegno di davide cortese)

che si getta da un lato all’altro della gabbia.
Ed io sono la gabbia,
e lo sento quest’essere che mi lacera le viscere
e che vuole libertà.
E questo fiore che mi spinge come fossi terra
perché vuole darsi al sole,
io lo sento.
Mi fa male.
E mille fiori sono,
non un solo passero.
Miriadi di farfalle dalle ali preziose.
E dentro mi si muove un universo
che l’universo non basterebbe a contenere.
Davide Cortese è nato nell' isola di Lipari nel
1974 e vive a Roma. Si è laureato in Lettere
moderne all'Università degli Studi di Messina
con una tesi sulle "Figure meravigliose nelle
credenze popolari eoliane". Nel 1998 ha
pubblicato la sua prima silloge poetica, titolata
“ES” (Edizioni EDAS), alla quale sono seguite
le sillogi: "Babylon Guest House"
(Libroitaliano) "Storie del bimbo ciliegia"
(Autoproduzione), “ANUDA” (Edizioni
LaRecherche.it), “OSSARIO”(Arduino Sacco
Editore), “MADREPERLA”(LietoColle),
“Lettere da Eldorado”(Progetto Cultura) e
“DARKANA” (LietoColle). I suoi versi sono
inclusi in numerose antologie e riviste cartacee
e on-line, tra cui “Poeti e Poesia” e “I fiori del
male”. Le poesie di Davide Cortese nel 2004
sono state protagoniste del "Poetry Arcade" di
Post Alley, a Seattle. Il poeta eoliano, che nel
2015 ha ricevuto in Campidoglio il Premio
Internazionale “Don Luigi Di Liegro” per la
Poesia, è anche autore di due raccolte di
racconti: "Ikebana degli attimi", “NUOVA OZ”,
del romanzo “Tattoo Motel” e di un
cortometraggio, “Mahara”, che è stato premiato
dal Maestro Ettore Scola alla prima edizione di
EOLIE IN VIDEO nel 2004 e all’EscaMontage
Film Festival nel 2013.
Foto di Alessia Siano

StEfi PaStoRi
Colpevolizzanti deità
Ci fu un tempo in cui avevo lo spleen
per ogni cosa ogni dove ogni come
era un sentimento tanto evergreen
poi sparito assieme ad altre velleità
sul genere di colpevolizzanti deità.
Artisti nei secoli vi si sono ispirati
per creare opere d'arte grandiose
ma poi palesi il tuo addome
e io ti chiamo SUA PANCITA'.
Di dormire non si parla
Sono le ventidue e ventisei minuti
e di dormire non si parla.
Ho indossato allora i pizzi del peccato,
quelli rossi e neri.
Mi sono lasciata accarezzare la pelle solitaria
montando la calza sulla coscia molle
per agganciarla molto più in alto
dove gamba e busto si allacciano
nell'intrico misterioso di tendini duri.
Mi sono guardata allo specchio
con gli occhi tuoi
e mi sono amata di te.
Stefi Pastori . Da sempre vorace lettrice. Art
Director in pubblicità, l'amore per la sceneggiatura
scoccò sul set di uno spot TV diretto da Wim
Wenders. Negli anni novanta fu ghost writer di Leo
Benvenuti, Carlo Verdone, Fausto Brizzi, mai
dimenticando che uno scrittore deve prima leggere.
È lettrice di casa editrice. Gestisce un blog di
recensioni libresche da cui deriva un podcast
radiofonico. E' grazie ad un ex partner diventa
Gloss (Gruppo di Lavoro e Osservatorio Sessismo
e Stalking), studiando i meccanismi psicologici che
scattano nei maltrattamenti in famiglia.
Nel 2013 esce il manuale CORPI RIBELLI –
resilienza tra maltrattamenti e stalking, eBook
contenente nomi e recapiti di coloro che salvano le
donne maltrattate. Nel 2016 tre eBook, ovvero la
riedizione di CORPI RIBELLI, il saggio
sociologico STANDING OVULATION, le donne sono superiori agli uomini, anche nella violenza, infine la
silloge poetica, MICA VAN GOGH.
Per la rivista online Dol's vara la sua carriera da novellatrice contro gli stereotipi. Di questi, il racconto
BIONDO OCA è premiato al concorso VOCEDONNA edizione 2017. Oltre alla raccolta di racconti contro
gli stereotipi STEREOTIPI A BAGNOMARIA, per il 2017 prevede una nuova silloge poetica dal titolo
POESIE SPOLLICIATE (perché composte sullo smartphone), una raccolta di MICRORACCONTI DI
POCHE PAROLE (massimo dieci), una di RACCONTI INCONCLUDENTI (finalmente senza paradigmi) e
il suo primo romanzo sulla II Guerra Mondiale, dal titolo FUOCHI D'ARTIFICIO, tutto su mia madre.

RoSA MaRia PugLiSi

Rosa Maria Puglisi.
Fotografa e blogger.
Attraverso studi umanistici e artistici
ha sviluppato la sua passione per una
fotografia intesa come espressione
soggettiva della realtà e custode di
memorie.
Ha una lunga esperienza
nell'insegnamento della fotografia e
da qualche anno – dopo un Master
sulla relazione d'aiuto a mediazione
artistica - tiene seminari di
fotonarrazione autobiografica,
avvalendosi delle metodologie della
Gestalt espressiva per facilitare nei
partecipanti autoconsapevolezza,
creatività e pensiero positivo.
Vive a Roma.

aLeSsAndRo MaGhEriNi
NOVELYNE ARTS
Novelyne Arts è comparsa in un sogno
mi ha dato un po’ della sua tenerezza
ha detto «torno!» e con un sorriso
si è persa nell’acqua di un tarocco
di Novelyne non ho nostalgia
se tornerà l’abbraccerò con gioia
e lascerò che in un solo respiro
s’insinui in ogni poro della pelle
qualunque cosa faccia, Novelyne
è sempre nello spazio della festa
è dolce, allegra, torpida e un po’ mesta
sparisce e poi ritorna e quel che resta
è un senso di languore, la malia
la brezza, la carezza, l’anarchia
IL LEONE
Ti ho visto in uno studio fotografico
re della foresta, e non dicevi nulla
fermo nel tuo silenzio mi guardavi
bizzarro specchio per un cittadino
intellettuale del tutto digiuno
delle faccende del mondo animale.
Che fossi un simbolo o un luogo comune
non saprei dire ma eri maestoso
fiero modello per il mio apparecchio
o portatore di un messaggio occulto
parente, forse, di un altro felino
la simmetria che terrorizzava
il grande Blake, il Maestro alchimista
quel che una tigre a suo tempo cantava
LA VOCE CHE RISALE
DISILLUSIONE
Nella casa dell’artista
poco più di una baracca
ma grande e piena dei suoi colori
sono arrivati tre energumeni
e hanno distrutto tutto
mi sono svegliato e ho pianto
con il cuore squarciato
«Siamo il dolore del mondo»
mi hanno detto quei tre
non puoi combatterci ma solo accoglierci
dentro di te
La voce che risale fra le maglie
strette del sonno sarà sempre voce
di protesta, élan vital compresso
che reclama, potenza del profondo
che a fatica s’impone, e come un bimbo
vede un giorno finalmente la luce
arriva al gran cancello della notte
dopo aver gorgogliato e travagliato
ruggisce allora alta l’invettiva
scoperchia tombe e vola verso il cielo
urla il messaggio forte e non si cura
se donna silenziosa accanto dorme
e alzandosi a sedere stralunata
dice «che c’è?» a me che l’ho svegliata!
Sono nato a Genova nel 1952. Dopo la laurea in filosofia ho trascorso alcuni anni fra l’America
Latina e l’Africa occidentale. Insegnante di lettere al Cpia 2 Milano, risiedo a Cinisello
Balsamo. Sono stato fotoreporter, traduttore, redattore editoriale. Amo pensare alla poesia come
a un’opzione intrinseca ad ogni essere umano, forse una weltanschauung che potrebbe cambiare
il mondo.
Ho scritto Sonetti per M.me Kalì (Officina Coviello), La Gru (Gattili), Anaconda (Sartoria
Utopia). Ho partecipato all’antologia Milano (Edizioni Versi Umani). Autore ospite del blog
«Bibbia d’asfalto: poesia urbana e autostradale», ho inoltre pubblicato testi sulle riviste «Il
Vento Salato», «Alla Bottega», «Malvagia», «Pick Wick», «Il Foglio Clandestino di Poeti e
Narratori», «Il Monte Analogo», «El Ghibli», «Il Segnale».
https://www.facebook.com/alessandro.magherini

ANgELa DonNa
Dopo anni di vita e di poesia (scrivo da più di trenta) mi sono ormai convinta che i poeti veri sono quei particolari
individui che portano dentro di sé, da sempre e contemporaneamente, vecchiaia e fanciullezza in egual misura…
Non so se i miei sono, a rigore, voli pindarici. Tutto sommato spererei di no, che potessero solo essere previsioni di
“un futuro migliore dell’oggi”…
intreccio: quasi un canto
in forma di utopia
una grande ferita (le più grandi ferite)
l’olio e il vino pel mondo
ma dove ci stanno?
e i samaritani chi sono e saranno
a lenire un futuro migliore dell’oggi ?
gli altri, altri da noi quelli
che sempre ci fanno paura
quelli che come marziani lontani
ci sembrano estranei stranieri
nemici invasori sono quelli
- signori- che faranno e saranno
nostri fratelli e noi fratelli per loro
così solo il futuro sarà migliore dell’oggi
porterà sull’ali lontane fontane
di miele e di latte, paradisi terrestri
d’innocenza perduti e voluti
dove il leone pascerà con l’agnello
lo scorpione e il serpente non avranno veleno
sereno sarà il nostro cielo e la colomba
sull’arcobaleno pianterà la palma e l’ulivo
intrecciati - scioglieranno i calzari i soldati
torneranno alla terra al lavoro all’amore
al sudore del sale ed al sole
cantando parole parole parole
soltanto parole di pace
non si può esplodere…
non si può esplodere…
se possibile fosse
uscire da sé
come Eros totale
potenza nell’atto
allora forse saremmo il Bene
senza più malattie e morte
umani dis-umani
tutti uguali e felici
ma
oggi è l’oggi normale
non c’è miracolo
non c’è una casa nuova
la pelle sempre quella
della solitudine totale

FaBriZio CaSApiEtrA
NON TRAVOLGETE LE VISIONI
Non travolgete le Visioni (oh, no!),
ma ritrovate un orientamento
nuovo, policromo, un aereo-gatto:
un continente versato, imburrato,
no appartenente né appartato:
non visitate dadi di foreste senza
rotolare nella Stanza per più di una
Volta, alla svolta, se si incontra, e inoltra
la porta, avrà un rubinetto di fluttuanti
vocalità, che prendono il giro risolto e
risvolto, laddove sono assi i nostri collassi,
e piante le ragnatele, sulle stele, e vele, e mele--
plance da baciare, oh, no, non andatevene presto
(se non lo vuole il Dio/Dèa/Paramashiva), dalle Visioni, non
sono opinioni, allucinazioni: ce lo hanno detto
i Maestri delle ruote di Cristallo, i maestri Tantra,
le pigne di diamante del castello-cestello,
che le Visioni si ribellano, se le vituperate e deridete,
e non vi dimenticano, vi scalpitano a boomerang
orofumo urticante, malgrado l'omonimo e
l'eponimo e la spaccatura della satira filologica
nell'erudita reprimenda del dovere, del clistere,
del-per voi-, fottuto piacere, no:
non ingannerete quelle sfere di sere
per il nichilismo chiazzato, il permanganese
permutato in Pisitrato: psss, psss, ho una cosa da
dirti, e non c'è ovazione
che tenga, non c'è altro che coscienza
che ho capito che una divinità-Trimurti mi sta
inventando, ma troppo con le parole
l'ho capito, e i concetti mi diventano stretti:
ascolto un sibilo: è un pò di
incanto nell'aria, che supera il brusio
dele epoche separate da manuali&studiosi
di acca-demie, di acca-demos, e ho dimenticato
le ginocchia abbattute, le mani sfregate per
le persone fregate, e sono rimasto fiero
delle Visioni, più che di altri meritiuno
schiocco di lucine-fucine
susine, ma erano tutto
un altro colorare, erano ultrasuoni
di colore, un attimo almeno e tutte
le mie vittorie erano lì
Fabrizio Casapietra, cantautore genovese, molto apprezzato da cantanti ormai noti a Genova come G.Zazza e Bobby Soul, e'
stato recensito, con ottimo apprezzamento di pubblico e critica, da "La Repubblica", "Il Secolo XIX°" e "Mente locale"; scrive
canzoni e ballate pop melodiche, dolci, graffianti, ironiche, delicate. Dal vivo, ha partecipato a prestigiose letture di poesia e
concerti, fra cui "Faber e la città vecchia" (centro storico, per un tributo a F.De André).

IVaNa MeNiChiNi
64 mo$$3
$t0r*@ i!!u$tr@t@ d* un pr0t0t*p0 @!!@ r*c3rc@ d3! m*$t3r0 d3!!'0₩*0

“Fotografo con occhi inversi così come
canto con note improvvise o cucino
abbinando i colori o scrivo lasciando
che sia l'altro che mi abita a
raccontare…
insomma una personcina perbene!
Di mestiere faccio la grullaia.”

AlfRedo RieNZi
(da Notizie dal 72° parallelo, Joker, 2015)
Jan N. K. svela ipnagogie alla sua concubina
Ripensai alla tana del gambero
sulla riva del torbido fiume
e mi vidi salpare da Nantucket
dopo una notte che si denudò
dalle sue tenebre senza fare niente altro che attendere
rievocai quel calore quasi lieve del liquido che scende
dalle spine attorno al capo
e salmodiai tra me e me come l’unguento che scende lungo la barba di Aronne
finché il dolore non fu così forte da smascherare la menzogna e urlare
e tu molto ottusamente mi chiedesti
se avessi più paura a partire o a restare…
Ma tu hai conosciuto mai qualcosa vivere
e riuscire a restare immobile?
(da Notizie dal 72° parallelo, Joker, 2015)
Terza giornata di Kristian Rosenkreutz
L’avvenimento ebbe remota origine
sì, c’era luce, e forse anche troppa
e rendeva incerti i bordi delle ombre
gli odori erano netti ma incoerenti
le aringhe profumavano di frutta
il latte alitava come aceto e via di questo passo
insomma c’era qualcosa nell’aria
che rendeva inconoscibile il luogo
familiare – tra la città e la torre
anche l’arco dei rondoni fletteva a formule inadatte al volo.
Come fu possibile che nessuno s’accorse dell’inganno?
Il nemico era lì, appena oltre la notte.
scoppiarono in lamenti i condannati
penosamente, in suppliche e pianti,
tardive preghiere, genuflessioni
Il barbaro mostrò la coppa d’oblivione
ma era ancora il dolore da patire
così la versò in terra (un’arida terra
che per tre giorni disconobbe l’erba).
Noi osservammo tremanti ed accucciati
all’ombra dell’acacia.
Ci volle molto tempo
prima che tutti fossero impiccati,
decapitati, affogati nell’acqua
o giustiziati in altri orrendi modi.
Il giardino, prima così affollato,
divenne sempre più vuoto
e alla fine
solo restarono, muti, i soldati.
Il tuo pianto imparò il silenzio.
A cosa servì l’orrore
l’osceno rito di sangue e fango?
Poi ci lavammo mani
e capo alla fontana.
la notte era trascorsa
e il giorno (atteso) sorse
un cofano di legno di cipresso
custodisca la cenere più pura:
la morte dell’uccello bianco e blu
ci commosse profondamente tutti
quando il suo sangue fresco e trasparente
stillò come sorgente di rubino
Nozze chimiche di Kristian Rosenkreutz,
V e VI giornata

(da Notizie dal 72° parallelo, Joker, 2015)
Ingannevole epilogo del ciclo di Yibel
L’inizio fu una voce
lo schermo del sogno ancora nero
come al cinema quando il narratore
anticipa la scena che verrà
il morso del lupo fu improvviso
ma Yibel pensò che fosse ora di smetterla coi lupi
che stavano ripopolando i monti
con fatica di tutti, lupi, uomini e capre
e che non si dovesse ancora abusare
di luoghi comuni, dannosi a tutti,
lupi, uomini e capre…
Poteva bastare: il morso fu improvviso.
Poi comparve la scena, ma, si sa,
nei sogni le figure hanno spesso
contorni incerti e molli
o cambiano senza che neppure si capisca
cosa siano in origine e cosa vogliano diventare
e negli incubi il tutto è peggiorato
dal ritmo che impazzisce (troppo veloce o troppo lento)
e da un respiro che rapprende l’aria in pietra.
Allora… (io non so farlo, ma sembra
dai grimoires facile come bere un calice di birra
- la metafora con l’acqua, non stupitevi, s’userà sempre di meno…)
…allora si dispose ad osservare
come uno spettatore indifferente
quelle visioni inafferrate, quella pena
senz’occhi, e comprese come quella fosse la realtà.
Una visione
(inedito)
Sfilano in basso boschi densi di cerri e faggi:
sono fruscio o remigante?
palpebre spesse (anche das innere auge
l’occhio interiore
è diventato opaco)
ma ci sarà tempo, ci sarà tempo
davvero, J. Alfred?
non per cento, ma per una visione
ci sarà ancora tempo?
(speranze e azzardi sono differenti
a vent’anni, l’avrai compreso questo,
questo l’avrai sentito - e presto, credo -
tra i denti e le dita, senza aspettare
che si disperdessero vini a sera)
e tornerei e torno sulle mie orme:
minute creature una ad una le stanno cancellando
oh sì, Tiger il Navajo le saprebbe seguire,
nel suo alfabeto di fumo salvare
il racconto per l’attimo senza vento
le nubi piangono fuliggini e mirra
e sfilano, sfilano in basso boschi
in quale stanza d’acqua dimoro?
in quale cavità della stagione
morente, io e te aspetteremo?

Conosco la data della mia morte
(2015, inedito)
I.
Non l’ho scelta io: mi è apparsa
non importa se in sogno
sulle labbra di un sedicente profeta
in algoritmi a multipla matrice.
Non l’ho scelta: me la sono trovata
di fronte - e neppure ricordo
se dettata da grandine e tuoni
dal cerimonioso ronzare delle api
o connettendo linee tra i nei dell’avambraccio.
Però io ho scelto, a fondo soppesato
se accogliere l’offerta o no, se credere
o sputare sarcasmo sui quei segni.
II.
Ho scelto: ma sì, va bene, è vero!
più vero di chissà quant’altre verità
che mi hanno accompagnato fino ad ora
nutrito, sostenuto, dirottato
tipo il PIL o i PIN e l’indice Dow Jones,
i t’amerò-nella-salute-e-nella-malattia, (persino in
povertà…)
e le dichiarazioni ai sensi della norma
e i dogmi, e i crismi ed i carismi
e tutto quel che in brutta copia ho scritto
in settecentosettantatrè versi (che per necessità
qui sintetizzerei in: quasi tutto!)
Logica e ragione si dimenavano.
Ma ho scelto: si, va bene, è vero!
Quella sarà la data!
Alfredo Rienzi, nato a Venosa nel 1959, risiede dal 1963 a Torino, dove esercita la professione di Medico. Nel
1993 ha pubblicato Contemplando segni, silloge poetica vincitrice del X Premio “Montale”, in Sette poeti del
Premio Montale, (Scheiwiller, 1993); i successivi volumi sono Oltrelinee (Dell’Orso, 1994) e Simmetrie, Pref. di
F. Pappalardo La Rosa, (Joker, 2000), entrambi segnalati al Premio Montale sez. Editi, e Custodi ed
invasori (Mimesis-Hebenon, 2005). I volumi citati sono in parte confluiti ne La parola postuma. Antologia e
inediti, pubblicata da Puntoacapo Ed., Novi L., 2011, in quanto opera vincitrice del Premio Fiera dell’Editoria di
Poesia (con pref. di G. Linguaglossa e postfazione di M. Marchisio).
L’ultimo volume in versi è Notizie dal 72° parallelo (Joker Ed., 2015, con pref. di D. Gigli e postfazione di S.
Montalto), Premio Civitella-Pelagatti, con traduzione in alfabeto Braille, e Premio Metropoli di Torino.
Ha all’attivo collaborazioni e/o contributi creativi e critici con numerose riviste e siti di poesia e letteratura
nazionali ed è inserito in varie Antologie critiche sulla poesia contemporanea (tra cui: G. Linguaglossa, La
poesia italiana del tardo Novecento tra conformismi e nuove proposte, 2002, e La nuova poesia modernista
italiana, EdiLet, Roma, 2010; S. Montalto, Tradizione e ricerca nella poesia contemporanea, 2008; L.
Benassi, Rivi strozzati – Poeti italiani negli Anni
Duemila, 2010; G. Lucini, Poeti e poetiche-I, 2012).
Ha partecipato alla traduzione di OEvre poétique di L. S.
Senghor, in Nuit d’Afrique ma nuit noire – Notte d’Africa
mia notte nera, Harmattan Italia, Torino-Paris, 2004, a cura
di A. Emina. Come saggista ha pubblicato Del qui e
dell’altrove nella poesia italiana moderna e contemporanea,
Dell’Orso, 2011, Finalista a Premio Soldati-Pannunzio 2016
e Premio per la saggistica Metropoli di Torino 2016.
Attualmente collabora con i comitati di redazione delle
collane di poesia di Joker Editore. È tra i collaboratori e
sostenitori di Amado mio, foglio letterario torinese fondato
nel 2014 da Marcello Croce e Luca Borrione.

AuRorA MaLeTiK 1
Aurora Maletik vive in Puglia, ha origini croate con influenze iberiche, un mix
di etnie che hanno influenzato lo stile mitteleuropeo.
La grande passione per le arti visive ha portato la Maletik ad affinare il suo
gusto estetico nella foto d’arte in uno stile narrativo e filmico ricercato e in
continua evoluzione.
Predilige il bianco e nero, ma spesso si lascia rapire dalle esplosioni di colore
che rendono le sue opere quasi vive.
Sin dalla tenera età ha cominciato a fotografare soggetti femminili inventando
con loro scenografie e travestimenti, dipingendo per loro con la luce.
La passione per il cinema evocata nei suoi fotogrammi viene filtrata dal suo
mondo onirico, in cui Aurora ama inoltrarsi assecondando il desiderio di fuga dal
quotidiano per essere sempre altrove.
Spesso si ritrova per necessità o diletto a essere lei stessa protagonista delle
sue opere fotografiche e a fare di questa incessante ricerca lo scopo e l’impegno
di tutta una vita consacrata alla bellezza e all’arte.

Esse
Splendenti
sinuose stelle
soavemente stese
su soffici sofà soffusi
soffiano sospiri
sibilando…
Sensuali
saffiche sirene
sussurrano suadenti
supplicanti
spargendo spasmi-sogni
si spalmano
struggendosi sublimi…
Roberto Marzano

Le modelle:
Alessandra Ricciardelli, Anna Marculli,
Stefania Carulli e Rosalia Paternoster

SiLvia CaNoniCO
Silvia Canonico nasce ad Assisi il
10/03/1980, sin dall’età di 4 anni
dimostra il suo senso di repulsione
verso le regole, scappando dall’asilo,
con grande preoccupazione di tutti e
tornando a casa sulle sue gambe. Cresce
un pò selvaggiamente in un paesino
della provincia di Perugia, studia con
molta passione all’istituto d’arte per
poi, arrivata quasi alla fine, mollare
tutto e scappare di casa, da lì vive due
anni per la strada, cantando e suonando
la chitarra per le vie di Bologna
principalmente, spostandosi verso,
Modena, Venezia, Roma etc etc..Torna
a casa all’età di ventun’ anni e deve
riadattarsi alla società ed è proprio in
questo frangente che inizia a scrivere e
proprio in quegli anni che scrive gran
parte del libro “L’onnipotenza della
pulce”. Pubblica su varie riviste
cartacee ed online, quali, “scrittori
precari”, “Fuori le mura”, nelle
antologie di “Perrone lab” partecipa a
vari concorsi e si guadagna un secondo
posto con “Voci dal vortice” e una
pubblicazione su “365 storie cattive”,
con pubblica Arduino nel 2010 “Fuori
barella” un esperimento di scrittura a
quattro mani con l’autore Daniele
Vergni, nel 2016 esce “L'onnipotenza
della pulce” edito da Echos edizioni,
Nel 2017 pubblica la sua prima raccolta
di poesie “Versi di un autunno precario”
con Porto Seguro Editore, sempre nel 2017 pubblica con La Signoria Editore “La musa di me stessa”.
++++++
Io albergo nella mia solita dimora di cartone acido, il freddo tanto punge lo stesso.
Avete dei sogni chiusi in cassetti troppo piccoli o troppo grandi, ma sono arrivati i tarli a divorare i vostri legni
d’ottima qualità e a me, sono rimasti solo pochi spiccioli per parlare ancora, e la gente non si ferma più ad ascoltare le
grida dei pazzi nelle stazioni, ma qualcuno si ostina ancora a provare.
Si vedono volare cappelli per arrivare laddove sembra impossibile e mentre affaticati si spera in una buona mira le
traiettorie prescelte si sono già perse dietro ad altri bersagli.
Il mio sguardo si chiede, dove andare a cadere mentre mi precipitano in testa tutte le stelle di questo stramaledetto cielo
di carta pesta

Dove sono e dove siete?
Tutto assume il contorno deforme di un viaggio a senso unico, le mie canzoni non hanno più apostrofi, le cadenze vuote
hanno lasciato solo voragini mentre qualcuno sbocca litri e litri di sangue dietro gli amati vicoli bui.
Gli scatti della telefonata inesorabili si consumano in metriche senza senso, le voci dei pazzi dicono cose sempre troppo
stupide, o vere, e io che provo a farmi capire mi sono persa dietro a troppe buche sulla strada del ritorno e per quanto
mi sia dannata nel trovare la rima giusta non me ne passa in testa nessuna pronta a baciarsi con la parola "vita".
Da “L’onnipotenza della pulce”
Sono qui, perché non saprei immaginarmi altrove, cercando solo, umana alienazione, magari sotto un portico quando
piove, coprirmi con un foglio di giornale e dormire sul cartone, oppure a tagliarmi qualche vena farmi una pera, o
peggio in una corsia d'ospedale ri-legata ad un letto, sedata come un animale a farmi passare ogni voglia, d'amare, di
farmi male e perfino di fumare ,ho provato in tutti modi a vivere lungo i bordi, senza farmi notare, senza farmi trovare,
ma sempre la mia presenza disturbava, bivacchi, atti osceni in luoghi pubblici, allora ho cercato di confondermi,
d'assomigliarvi e son finita a scivolare sui letti degli altri, mai con la sensualità di donna solo col calore di una gatta
senza presunzione né pretese ho dato il mio amore ma avrei dovuto mutilare ogni istinto, indossare un abito d'apatia
soffocare ogni emozione e reprimere ogni minimo sentimento la premeditazione richiede strategia e io quando piscio,
voglio sentirmi a casa mia, ma quando ti trovi davanti ad un bellissimo sogno, non t'accorgi che è solo nebbia
cerebrale, che vorresti trattenere, l'afferri e stringi forte, così forte che fa male, trapassarsi il palmo con le unghie, fino a
sanguinare, ho provato ad essere normale, ma la vita è strana e io sono solo coerente in questa esistenza che sembra
morte, ma e solo attimo, che si deve cicatrizzare, da cucire e ricucire, tamponare e poi tacere, perché quando un sogno
diventa reale, in verità, scompare
Da “L’onnipotenza della pulce”
Ed ecco l'estate sporca, sudata come un cassonetto maleodorante. L'estate dei vostri amori in riva al mare, degli eterni
tramonti tristi come una sigaretta che si consuma e rimani lì a fissarla mentre muore piano.
Non era questo quel che il sole portava, dopo le notti gelide tra piscio e catrame, eppure ora, questo sole è così spietato
da portarsi via pure i ricordi e i bla bla bla degli esseri umani, non cessa di violentare la mente, che da sola vuol
viaggiare, senza diritto né biglietto.
Sovraesposta a troppo sole, a troppa umanità, preferisco l'ombra di queste quattro mura afone. Il silenzio, la solitudine,
mi parlano dei soliti entusiasmi facili e di dolci morti lente, di luci da spegnere e finestre da chiudere, mentre dalla casa
del vicino le voci dalla tv continuano a blaterare cose stare, resta solo il ronzio sadico di zanzare che friggono, da
ascoltare
Chissà cosa vedono, se vedono o se guardano più semplicemente dall'altra parte, chissà chi parla nei loro sogni, ma
soprattutto, chissà se sono ancora vivi o se forse dovrò scendere le scale per accertarmi che l'idiozia non li abbia
infartuati.
Nessuno sa che era la neve, che era quel treno, quel vialetto ghiacciato il mattino che fece da ponte, al mio progetto
senza tetto. Un letto, quei capelli sul cuscino e tra le dita solo un sogno da ricordare, perché a quel campanello in realtà
non hai mai risposto nessuno, eppure ho fatto carte false per arruolarmi nei costruttori di certezze. Avevo ottime doti
naturali. Dall’alto dissero che è meglio che io chiuda gli occhi mentre sogno. Non so farlo, farò solo silenzio quando
scapperò via lontano per portarli in salvo.
Sogni salvati con nome, coperti da password, sogni segreti, sogni nei miei occhi, sogni nel mio cuore, ma queste sono
solo parole, le mie solite tempeste umorali o soltanto eiaculazioni mentali
Da “L’onnipotenza della pulce”

Sogno
cumuli
d'immondizia
tra ammassi d'incertezza
detriti di paura vissuta
superata
Sogno d'aria deturpata
amputata nella gola
un'apnea
non desiderata
Sogno
lo sporco che riemerge
dal cuore
riluttante
risale
non demorde
sputa la vernice
dalla parete
del torace
sanguina e non muore
Sogno
e m'imbratto
di tutto distrutto
scrosto il sudicio
dall'occhio
distratta
Sogno
e crollo nel letto
aspettando che sia giorno
che sia di nuovo
che sia vero
questo sogno mezzo morto
sempre
troppo sveglio
per dimenticarlo
troppo vivo
per ammazzarlo
Sogno
che non so smettere
di farlo
Da “La musa di me stessa”
- La Signoria Editore -
Troverò il coraggio
lo ruberò
magari
ad un compagno di viaggio
distratto, dal panorama
da una buca
o un inutile logica
L'impalcatura dei miei sogni
la costruirò
come sempre per la strada
arrangiandomi
inventerò qualcosa
Sentirò l'affanno
alla fine del viaggio
ma il mio respiro
sarà gas esilarante
Sarò una sorpresa
stravagante
qualcosa che emoziona
non voi
ne nessun' altro
Sorprenderò me stessa
senza volerlo
Non importa
se il mio viso diventerà rosso
ballerò più che posso
in questo mondo
tutto da improvvisare
saprò come sempre
osare
di fare ancora una brutta figura
senza chiedere nemmeno scusa
E non ho paura
ne dubbi
e nessuna domanda
ho solo una certezza
"Se posso riflettere
saprò brillare
per qualche strana ragione"
Anch'io come milioni di persone
Da “La musa di me stessa”
- La Signoria Editore -
I ricordi
agitati e chiassosi
mi tagliano la strada
sempre e comunque
senza uscita
qui
dove non si impara
dalla vita
quand’è più urgente
viverla
che impararla
mi costringo
a farmela piacere
ma non riesco ad amarla
ed è una tregua tenue
una pace troppo
veloce
per chi come me
ha il cuore debole
ma capace
di debellare ogni tempesta
e restare
aggrappato tra i rami
insieme alle foglie
che stanno per cadere
e in quel goffo roteare
la sua eleganza si fa notare
improvvisando una danza
per non farsi male
quando a terra sa che dovrà cadere
e ignaro lo troverà
dopo averlo calpestato
qualche viandante
che lo leccherà
prima di ripartire per il suo viaggio
che per lui sono solo
una sosta nel suo passaggio
e perché per l’amore vero
ci vuole troppo
-troppo coraggio-
Da “Versi di un autunno precario”
Avevo perso la strada quella notte, il conto delle botte e delle bottiglie vuote, scolate sul precipizio, riflettendo sulle
pozzanghere sangue e infinito, vivevo dell'inconsistenza momentanea della tua lingua, intraducibile, se non in orgasmi
multipli. L'amore cammina sui binari morti d'un treno che parte ad ogni ora ma che non arriva mai. Solo la lontananza
razionalizza il sogno, l'umano distacco dal mondo, l' evasione e la latitanza dell'io, sono materia sconosciuta, resto
ferma ad aspettare, piuttosto che dimenticare, mentre fumo il tuo stesso cielo, mi illudo che nel tuo mondo io possa
esistere davvero. Il silenzio divide l'amore in parti uguali e consacra paranoie, intanto un orgasmo ormai stanco,
s'ammala ancora dello stesso cancro e divora quel che resta, come solo l'amore sa fare, salgo sul primo treno deragliato
per cambiare strada, ma le ferrovie dello stato tranquillizzano e a me cresce il panico, arrivare dove non avrei mai
voluto, scoprire l'anima celata da evitare, innamorarmi delle sue ferite e ricamarci un sogno, Le ferrovie dello stato
raccomandano di non scendere dai treni quando la vettura è ancora in corsa, ma non ti mettono mai in guardia dagli
attentati al cuore. Dicono che la prossima stazione sia migliore, io spero sia solo amore
Da “La musa di me stessa”- La Signoria Editore

DieGo A. ZaNeLLA 1
Raw(NO FILTERS)
-NATURA E CORPO, TRA MAGIA E MISTERO-
Figure ibride, che l’immaginazione umana ha
prodotto sin dalle origini in ogni angolo del
mondo. Incroci, figure mostruose o inquietanti e
misteriose, in cui l’umano ritrova il suo aspetto
animale o luoghi metafisici fuori dal tempo e dallo
spazio. Forse nella speranza di un incrocio con il
diverso, forse a ricordare i tempi in cui nulla era
definito. La figura ibrida ci autorizza a pensare
che, in fondo, le diversità possono convivere, non
solo al di fuori, ma anche dentro. La metamorfosi
come esito finale
(O metafora) delle rotture-fratture che ognuno di
noi è costretto ad affrontare nella vita e il lento
“ricambio di pezzi” che il nostro corpo e la nostra
mente (e cuore) richiedono nel tempo, sino a
risultare altro, o per paradosso,
a svelarne la vera essenza.

Diego A. Zanella nato a Ferrara il 7 settembre 1971
ho una formazione artistica: istituto d'arte a Ferrara, università di
architettura di Venezia IUAV, la fotografia mi accompagna ormai da molti
anni, prima in analogico ed ora in digitale. Ho collaborato per le
immagini fotografiche di alcuni libri di architettura, attualmente la mia
attività principale è quella di interior designer e mosaicista, fotografo
non professionista ma come espressione artistica.
http://www.dgzphoto.net/

LiLA Ria
Maggiolini
“Li vedi sempre
i maggiolini rampicanti sul muro Giuditta?
Ti appaiono ancora
la sera, prima che il sonno ti rapisca?
Io li sento camminarmi
leggeri sulle gambe
salire fino al busto
sul lato
raggiungere le spalle
)sono tantissimi( e
ridiscendere le braccia.
Spalanco gli occhi,
nella penombra
guardo le mani convinta.
E loro
loro non esistono.
Loro non sono mai esistiti.”
Girelle
“Un risveglio scuro nitido
il libro di poesie che luccica
l’amore fatto
l’amore dentro
il primo calduccio del piumone
lasciato di là
e i piedi sul parquet
il marmo, il coccio
la finestra spalancata
Il the verde e zenzero, le girelle
a colazione.
E il cioccolato
che lava via la pioggia
dalle ginocchia”.
(22 ottobre 2017)
Ausgetraumt
(quella sorta di limbo, tra sogno e realtà)
È tutto arancio l’intorno
e ci sono strisce sottili di blu
quei polmoni che sembrano esploderti
come palloncini stracolmi di coriandoli.
La carta dappertutto
le unghie stinte, le caviglie
gli uomini senza un telefono
e le pareti scure, di nuovo. Le pareti.
Mi chiamo Lila Ria (Ilaria Pamio), sono nata a Busto Arsizio (VA) nel 1980 e vivo a Cassano Magnago (VA). Dal 2010 lavoro
per una compagnia aerea.
Nel 2008 sono stata recensita dalla rivista internazionale Storie - All Write – Leconte Editore, numero 62-63.
Nel 2007 il racconto “Luce” è stato pubblicato sulla rivista Prospektiva e nel 2010 il racconto “Nel nome del Padre” sulla rivista
Youthless Fanzine#31.
Nel 2010 alcune mie poesie sono state illustrate da dodici studenti del Biennio di Grafica dell’Accademia di Brera di Milano e
hanno costituito un libro d’artista in esemplare unico.
Vincitrice del Premio Logos Perrone Editore nel 2010, con la poesia “[Visioni da una fotografia#2]”, scritta con lo pseudonimo
Viola Rossi.
Finalista nel 2013 di “Subway Letteratura” poesia under 35, con la poesia “Mais”, mi sono classificata terza al contest letterario
“Una stanza tutta per me” della Leconte Ed. (Roma) e sono stata segnalata tra gli autori del “Premio Rimini Parco Poesia 2015”.

SiMonE PaNSOLiN
Crediamo di essere scaltri
tentando di ingannare
la grammatica del mondo.
Vogliamo sperare che un dio
della mente si distragga
o perda per un attimo il controllo.
Eppure la coscienza ci ricorda
che travestirsi da se stessi
resta un trucco.
Tentai di uccidermi, allora.
Ma l’assassino vince sulla vittima come l’arma
sconfigge l’assassino.
Eccome se è complesso
raccogliere i frantumi
cercarsi nella nebbia.
Mi hanno consigliato di raccoglierli
i frantumi.
Sono stato aiutato, accompagnato.
In un attimo di calma
li abbiamo soppesati
e ho compreso
che una bilancia in equilibrio
non è vuota.
… scalare l’aria come gli alberi
– cosa molto raffinata –
non serve a nulla.
I passi vanno messi sulla terra e le mani
nel letame
che dà la vita
e che assomiglia così tanto a dio.
a mio padre
Quando muore una madre
bisogna parlarne o
non parlarne affatto.
Il fato ha scelto per me
ha sostituito il peso.
Non ho un ricordo di quell’uomo antico.
Ma amo pensare, sognare,
immaginare
il giorno in cui sposasti il vento.
Ieri nel cielo
sono scoppiate le meteore.
Simili a questi pensieri
appiccati nel cranio.
O simili a te, forse?
Chi vuole volare nel vento
rischia davvero di essere
il vento.

“Dopo tutto anche tu”
è una frase già detta.
Ma è l’ennesima colpa inattesa, il sale
incandescente
di una storia antica.
Si giocava, come nelle fiabe.
Io ero il sole, tu il giorno.
Ci siamo accompagnati fino a sera poi
ho portato i miei raggi su altre terre.
Ed è nata la notte.
Divenni come l’acqua
che assomiglia a un fantasma
e non può annegare.
Dovetti credere alla cura
alla menzogna dell’onda
in cui il mare si tende
per sentirsi in salvo.
a N. M.
Insieme
abbiamo osservato la mente
con tutta la profondità degli occhi.
Ho potuto vedermi nello specchio,
conoscere lo specchio stesso.
E di ciò ti ringrazio.
C’è chi nasce peso e
chi nasce bilancia,
in pochi riescono a pesare se stessi.
Poesie tratte da"Transfert, Streetlib 2017"
Simone Pansolin si avvia giovanissimo agli studi musicali, diplomandosi in
chitarra classica (Conservatorio "Paganini" di Genova) e conseguendo il Diploma
Specialistico di II Livello (Conservatorio "Tartini" di Trieste) sotto la guida del M°
F. Zigante, entrambi con il massimo dei voti e la lode. Vincitore di oltre 16 concorsi
nazionali e internazionali - tra cui il 28° Concorso di Chitarra Ansaldi/Servetti di V.
Mondovì - per anni si esibisce come chitarrista classico.
Rivolge successivamente la sua attenzione alla musica antica, approfondendo lo
studio dei liuti sotto la guida del M° M. Lonardi. Si dedica attualmente all'attività
concertistica, sia come solista, sia come esecutore di basso continuo all'interno di
formazioni cameristiche. Le sue collaborazioni più recenti includono l’Ensemble Il
Terzo Suono, I Concerti Spirituali del Gonfalone, l’Ensemble El Melopeo. Suona
regolarmente in duo con il liutista genovese Davide Mocini.
Ha conseguito il Diploma Accademico di Secondo Livello ad indirizzo didattico
presso il Conservatorio "G. Tartini" di Trieste. E' insegnante di chitarra classica
presso le scuole statali a indirizzo musicale.
Alla musica affianca una personale ricerca riguardante la poesia. Ha all’attivo la
pubblicazione di tre raccolte: Miniature (Sciascia Editore, 2009) curata dal professor F. Zangrilli, docente presso la City University of
New York; Canti del Paroliere - o Voci dal Qohelet (Joker Editore, 2011); Transfert (Streetlib, 2017), premio della critica XII Premio
Letterario internazionale "Voci - Città di Abano Terme". La critica dice di lui: «Composizioni troppo belle, di terribile verità, da
mettere i brividi.» (F. Russo, in "Cultura e Prospettive"); «Una voce nuova, fuori dei canoni, una voce che fa riflettere, che accarezza
l’immaginazione, che materializza l’essenza dell’uomo nell’universo.» (M. Carocci, in "Oubliettemagazine"); «sembra di assaporare
piccoli quadri finemente dipinti, con sensazioni visive, uditive e tattili che sono un godimento e una sfida per l’immaginazione.» (C. S.
Gnoffo, in "Il Bandolo"); «Una sensibilità d’animo di prim’ordine. […] Siamo convinti, convintissimi, che di lui sentiremo parlare, e
non poco.» (F. Castellani, in "Poeti nella Società").

BarBaRA GiULiAni
A specchio
credi
che niente sia.
E quando
i tuoi sogni
hanno colmato
il tuo pieno.
Hai solo
dieci dita
per contare
le tue scene.
A ritroso
l'una trova l'altra.
Senza timore di svegliarti
Scena 8-7¾
E' da mangiare. Un cane da mangiare. Comprato da donna medusa per i suoi arrosti di prima mattina. Vive di notte.
Miagola. Non ha pulci, se non per contare i suoi anni da cane da mangiare. E' banchetto di chi elude il sole passandovi
sotto. Ha coda da seguire per trovare. Come pentola di gnomo con monete di cioccolata. Non ha un nome. Per anni con
l'uomo dalle mani piegate. In piazza. Per aggraziarsi i passanti. Per monete di cioccolata. E' cane senza pelo. Nato per
farsi mangiare. A destino chinato mostra. E' stato con tutti. Ha cercato. E' uscito dall'acquario per farsi mangiare. Ha
trovato un calzino da polso vicino ad una macchina con uno specchietto rotto. Ha trovato tre bottoni dorati, pensando
che fossero tre monete di cioccolata. Ha con se uno zaino. Sporco di lucidalabbra alla pesca. Il suo guinzaglio è un filo
di cotone verde acido.
Scena 7½
Un signore cerca fogli bianchi. Non vuole assolutamente le matite. Non le vuole. Solo i fogli. Quelli bianchi. Quelli che
sono nascosti nell'acquario della medusa. Tuffo. Senza voto. A nuotare di paura. Trovi la sedia ancora. E ciliegie sul
fondo a rovistare noccioli di passione. E qualcuno con un frontino verde trova prima di te i fogli. Bianchissimi. Per
pastelli a colore di lucidalabbra alla pesca. Un trenino a fondo per rubare fumo dagli occhi. E riemergi. Senza fogli.
Con solo due ciliegie in mano. Una donna. Con tre bottoni vuole i suoi fogli bianchi. Quelli del signore. Li vuole per
piegare la gamba della signora con la ferita. Ed una chiesa abbandonata circonda l'uomo. E cielo di merli usciti da una
gabbia morente. E sirena d'allarme. Tiene tutti i fogli stretti. Stretti. Fino a non avere fiato. Nemmeno avesse una fascia
nera nei capelli.
Scena 7
Con i capelli biondi a cotone ti stringe la mano. Una medusa in acqua con fiori sulla testa impacchetta ferite da
cucinare dopo cena. Cosparse di zucchero a velo. Caramello di fiori. E sguardo con cuore viola è tentare un felino
arancione. Non ho chiavi per aprire il portone. Suono. Nessuno dentro. Quando. Quando assunte. Il rispetto su di un
foglio scritto a matita. E. Punte. Spezzi punte. Per avere tempo da perdere. A ciondolare un piede. Medusa in acquario.
A bolle. Dove l'olfatto a senso prega gli occhi di chi grida. E. E moto. D'onda a lambire il tuo dire già intavolato. Per

l'occasione centrotavola di fiori. Medusa a strofinarti i pensieri. Ma l'uomo. L'uomo con le mani piegate la prende.
Regalo d'amore per la ragazza in camicia di pizzo. C'è una macchina che aspetta. Qualcuno che non abbia un
lucidalabbra alla pesca dentro un calzino da polso.
Scena 6/9
Tailleur rosso ciliegia. Panciotto. No. E' una donna. Un gilet a tre bottoni dorati. Con su il ritratto della donna con la
ferita sulla gamba. Camicia in pizzo. A tombolo. Con una sapiente mano di donna sulla sedia di paglia davanti all'uscio
di casa. E impenitente un'altra donna giura, sulla tomba del proprio marito morto, di non conoscere la donna dal tailleur
ciliegia. Ma non giura sui tre bottoni. E scarpe a riporto che solo ora s'intravedono. Coperte da un velo di mestizia. Con
accento ingannevole. Di chi non è del luogo, traduce la tua presentazione. C'è un luogo dove il signore ha dimenticato
di lasciare le proprie orme. E la ciliegia. La donna ti offre un dolce grande come la tua ipocrisia. La stessa donna
domani indosserà una giacca rosa per nascondere il suo maglione di filo verde acido. Sta aspettando l'uomo con le mani
piegate. Fotocopia delle sue scarpe oggi senza velo.
Scena 5
Silenzio. La ragazza è timida. Guance d'arancia. Sull'angolo seduta. Fascia nera nei capelli. Bocca a cuore. Ascolta.
Non parla. Non un fiato, un respiro. Un'ocarina spezzata da chi le ha piegato il labbro inferiore. C'è la pioggia a
scroscio. Batte sull'angolo. La sedia ad ancora. Troppo timida. Persino le sue orecchie sono diventate mute. Il dono di
chi ha udito la magia del perdono. Dove immagini una Maddalena
vestita di bianco. Qualcuno intorno a togliere il silenzio. Sente la bambina del lucidalabbra che accenna come una
doccia. Motivo d'aria dove trova posto una cantante di sagra estiva. Diciotto i peperoncini che sono dentro la ciotola.
Sullo scaffale niente arance di timidezza. Un contadino a stadera prova a venderle un chilo di ciliegie. In volo. Sente lo
sbatter dei piedi gonfi. E presagio d'acquario per farvi bolle rumorose.

Scena 4/3
Ha un nome. Che qui, qua non si può dire. Un nome con un inizio, una fine. Nel mentre mani piegate, come organetto
suonato da un bimbo. Bimbo di strada. Con papà. A suonare, infastidendo signore all'altezza delle loro anche. Ma c'è
sempre quell'uomo con le mani piegate. Che se lo incontri al bar ti chiederà un caffè. E tu? E tu glielo offrirai,
pensando con pena. Ciò invece. Che lui. Riesce. Raccoglie i tuoi pensieri mentre paghi i due caffè. A lasciargliene uno
pagato. Per la prossima volta che vorrai far raccogliere i tuoi pensieri. Ricama reti e con tre denti ti sorride. E senza
paura lo chiami, però a farti toccare è come l'uomo con i piedi gonfi con in braccio la bambina morta. C'è una signora
vicino a te. Ha una ferita sulla gamba. Già sai come, com'è. Perché per arrivare lì hai seguito una stella cometa. A volto
dipinto di nero.
Scena -3
In fila. La ferita. Sulla gamba. Una signora. Una signora sulla gamba ha una ferita. Una signora in fila ha una ferita
sulla gamba. Seduta. In fila seduta, mentre a maglia con un filo verde che le esce dalla borsetta. Ti. Ti fa un sorriso e
intende farti notare la sua ferita. Quella. Quella che hai visto farsi da sola. Mentre. Mentre con la bici a spesa è caduta.
Ed ora. Ricordi che non l'hai aiutata. Perché a fretta sei andata a trovare la signora sulla sedia di paglia. Doveva darti
una camicia di pizzo smerlato. Ed invece hai chiuso due merli in gabbia per vederli trottare. Scommesso. Che a morire
a breve. Non avresti aspettato la fila per comprarti il lucidalabbra alla pesca. La signora stringe in mano. Tre bottoni.
Vorresti rubarli per i tuoi merli morenti. Quelli che hai rubato all'uomo dai piedi gonfi. La signora si alza. Senza ferita.
Non sei andata. Non hai visto. Non hai rubato. Hai solo pensato che ti potesse servire un filo di cotone verde acido.
Scena 2
In un parcheggio. Dieci macchine a spingersi per baciare gli specchietti. Rotti. Tutte vuote. Ma. Ma in una. In una
macchina. Una bambina. In piedi sul sedile passeggero. Ha in mano. In una mano. Un lucidalabbra alla pesca. Non ha
la patente. Aspetta qualcuno. Continua. A truccarsi. Una bimba di otto anni. E prepara il suo debutto. Dove il
lucidalabbra le cadrà a terra. Dove. Forse il destino le avrebbe dovuto mettere la patente in mano. Otto gatti intorno. A
guardare la macchina. Dove lei si prepara. Un gatto per ogni suo anno. Il nono. Arriva. Ucciso dagli altri. Non più di
otto. E qualcuno vicino alla portiera accenna, come a doccia. Lucidalabbra a terra. Gatti scomparsi. L'uomo con i piedi
gonfi sogna la sua sirena che uccide la bambina. A lacrima su di uno specchietto rotto.
Scena 1²
C'è un muretto. Da dove il mare inclina il capo. Per mettere a fuoco il sole. C'è un uomo. A piedi gonfi. Con maglia
sudata e la voglia di. Di poter veder il sole senza muretto. A posizione d'anfora e profilo magro cerca. E calzini ai polsi.
Dove sudore di lacrima asciuga il vento. E non cammina. Piedi gonfi volanti. Un'aurora in scena finta, dove le ossa
scricchiolano. Crac. A ramo di gelso una mora bianca cade a terra. A pungere d'ape sulla testa. Le mani spalancano un
nido di passeri creoli. E con i piedi gonfi. In volo. Una sirena punta dall'ape sulla testa. E cambia profilo l'uomo. Quello
grasso a piedi di sandalo trentacinque. E storia. Quando a notte un sogno. Lo stesso. Sempre. L'uomo che a sirena
traveste le sue notti. Senza piedi gonfi. Dove a pinna scende a vedere il sole di fuoco.
Barbara Giuliani, classe 79, pescarese, 40 di scarpe, ama i semafori rossi in pieno traffico, la polvere sullo schermo
del televisore, le sigarette delle 10 di mattina, l’odore dei pennarelli a spirito e la connessione lenta del PC.
La puoi trovare qui:
• Pescara, in qualsiasi giorno dell’anno, tranne dalle 13:00 alle 20:30.
• https://voicilabombe.wordpress.com/?s=giuliani
• http://ilmiolibro.kataweb.it/libro/narrativa/32590/bergamo-mantova-solo-andata/
• https://noubs.wordpress.com/2015/07/17/la-poesia-del-futuro-sullo-stile-di-barbara-giuliani-note-di-massimopamio/
• https://poetidabruzzo.wordpress.com/tag/barbara-giuliani/
• http://nerinagarofalo.com/2015/08/08/floppy-lenorme-del-futuro-di-barbara-giuliani/
• http://ilmondodiutblog.blogspot.it/p/collaboratori.html
• https://threehundredandsixtyfivedayswithapoet.wordpress.com/
• http://www.prosperoeditore.com/cartacei/cloroformio-detail.html

OGGI NASCI
FaBriZiO BrEGoLi
Così lo udii pregare:
«Oggi nasci.
Ne sei sicuro?
Lasci un placido lago tra le tenebre
al prezzo d’un respiro.
Sottili palpebre
sono la distanza fra te e il sole.
Così - raccontano – un guscio denso, opaco
di greve materia si schiuse nel buio
ringhiò e fuggì uno scoppio di luce.
E accalappiò lo spazio
col guinzaglio del tempo
e furono galassie, stelle, alberi, mare.
E chiamarono quella vastità
inesplorata intoccabile
il nulla.
Da quella pienezza tu giungi
da dove tutto è incompiuto
e galassie, stelle, alberi, mare, uomini
gli uomini
sono il nulla che dovrai esplorare.
Tutto, conoscerai tutto
la sua sterminata nullità.»
Si deterse la fronte, pianse e svanì.
DIARIO DEGLI ESTINTI
DI STAZIONE IN STAZIONE
(Variazioni su temi musicali di David Bowie)
Di stazione in stazione, d’orma in orma
nel pane raffermo dei suoi occhi
eccolo ritorna, esile duca bianco
fronte e labbro valve di vertigine
e le sue braccia tana dell’antilope
è troppo tardi dice per far tardi
Varsavia è un’inquietudine di cani
il santo subito, peccatore sempre
schizzato dall’inchiostro d’una stella
messia d’una catastrofe di veltro
scaglia un’arida manciata di dei
dice è troppo tardi, ancora tardi
questo sferragliare acerbo la sera
è l’amaro boccone d’un arcangelo
il fumo che sbriciola tra le mani
volo franto d’un delirio aspro d’ali
ogni capello è la tonsura mite
d’ogni giorno, la lebbra di domani
tu spezza le ginocchia, genufletti
quest’incantesimo d’umore e sangue
è troppo tardi, ben oltre l’esser tardi
stringi nel pugno la corolla d’ore
nel suo battesimo di sasso e cenere
la notte è un frontespizio d’onice
il sogno è alcova tenera di lacrime
ma circoscrivi l’arco del tuo ciglio
sorreggilo allo stelo d’una piuma.
Salperemo da Smirne perigliosa
sull’onda cupa d’una notte spoglia
solcheremo il letto limaccioso, acque
dove sordide occhieggiano le anguille
tra muta fosforescenza di seppie.
Nelle nostre arche riposa la pietra
scabra di parole estinte, la nebbia
lattiginosa di remoti varchi
vagabondare di lupi famelici
pazienti conifere dei Carpazi.
Ci attende il cuore antico dell’Europa
riversa sul suo fianco di scogliera
rotative insonni, fornaci e ceneri
la ruota che mulina a mezzo il cielo
rombo di telai, cinematografi.
Ci terremo stretti alla nostra assenza
come orma nel sale, piaga riposta
oboi fondi fra rughe e fronte
lettere bianche senza affrancatura.
Noi siamo disciplina della terra
lingue insanguinate di sapienza
il volto che s’appalesa allo specchio
la pagina non scritta in cima al libro.
Siamo pane spezzato sull’aceto
cilicio interminabile ed attesa.
Fabrizio Bregoli, nato nella bassa bresciana, risiede da
vent’anni in Brianza. Laureato con lode in Ingegneria
Elettronica, lavora a Seregno come progettista di sistemi di
telecomunicazione.
Ha pubblicato alcuni percorsi poetici fra cui “Cronache
Provvisorie” (VJ Edizioni, 2015 – Finalista al Premio Caproni) e
“Il senso della neve”
(Puntoacapo, 2016 -
Premio Rodolfo
Valentino e Campagnola
di Bru-gine,
Finalista ai Premi
Gozzano e Caput
Gauri). Ha inoltre
realizzato per i tipi di
Pulcinoelefante la
plaquette “Grandi
poeti” (2012).
Per la poesia inedita
gli sono stati
assegnati, fra gli altri,
i Premi San Domenichino,
Daniela Cairoli, Giovanni Descalzo, Il Giardino di Babuk de
La Recherche, il Premio Dante d’Oro dell’Università Bocconi di
Milano, il Premio della Stampa al Città di Acqui Terme. Sulla sua
poesia hanno scritto Tomaso Kemeny, Giuseppe Conte, Ivan
Fedeli, Mauro Ferrari, Sebastiano Aglieco, Paolo Gera,
Alessandro Ramberti, Gian Piero Stefanoni, Eleonora Rimolo,
Alfredo Rienzi.

DaViDE MaRZaNo

aNgELo PiNi
Com'è estraneo il fruscio del vento,
scuce bene le giunture del secolo
affin chè non sfugga di vista l'umano,
per via dell'umano cui vivo a strappi.
Rammendo quel poco possibile,
sevomotrice di stasi,
immagino fermo il ventennio
senza manoscritto sono perso,
nei segni cuneiformi il vaccino della quiete.
Non volto le spalle al pericolo
di ondate moralistiche,
ho spalle per reggere il peso tagliente delle frasi.
Vita resuscitata per un estremo bisogno
di saltare la piccionaia di forche caudine.
Voce sonnambula incamera i sogni
accentuati e testa incorporea va lontano
Angelo Pini (Camogli, 1949)
Ha pubblicato La Bocca capovolta,
con poesie e illustrazioni,
e Limoni e cachi con poesie e fotografie,
con la prefazione di Giancarlo Majorino.
È stato segnalato dalla rivista Anterem,
pubblicato dalla rivista Poesia e ha partecipato
alla Biennale Filicudi Memoriale Sottsass.

ReNAtO MoReLLi
Zarabandilla
Care figlie, il Lauro appassisce!
La grande chioma del pino si è piegata dolcemente sospirando nel vento: il film accellera come
occhi orizzontali, manichini – robots - quadri di Pollock - lampioni stradali - insegne pubblicitarie
- saette di luce - caldo focolare – mareggiata ottobrina a Zoagli (scogli neri, freddi, sabbia
scomposta di orme, rifiuti bagnati, acqua sporca, gabbiani, suoni che scrosciano).
Ritmici i marosi, voci a tratti, goccioline di nebbia, legna umida fumigante, striature rosse confuse,
legna secca scoppiettante (forse un bicchiere di Cinque Terre?)
ESISTE PIU’ DI UN ELEMENTO SOGGETTIVO NELL’APPARENZA.
Care figlie, il Lauro appassisce!
Caligini notturne, aria ferma, alone sulla luna, magnetismo tellurico. Ricordi di lontane immersioni
(esistono ancora i pomodori di mare?)
Riunioni nel castello della Titti a picco sulle onde; manifestazioni alcooliche ed agoni di perizia
erotica, i tuffi dal pino (tutti nel gozzo a guardare), i gianchetti, il poker: “Sciu’ bacan, pe’pjiagei,
nun rumpe e cujie!” E alua : “Fea co’u beccascin!” Né salvagente né trapezio nella rincorsa sopra
la spuma e intorno FUFI, LICIA, PUPA, LILLI e sempre una PAOLA che ricorre nell’arco della
vita intelligibile, geometrica come l’occhio di un insetto.
D’altronde cos’è un sistema di parti reciprocamente determinate, se non un postulato metafisico
della falsificazione soggettiva?
Dovremmo dunque abbandonare, una volta per tutte, il tentativo di annullamento della
falsificazione soggettiva?
ENTRAMBE LE SPERANZE SAREBBERO FALSE?
Lunghe serate nella canonica a giocare a scopone: ancora guizzi di fuoco, castagne e vin nero.
(Scura, spessa e nodosa la tavola levigata e lucidata dall’uso di mani nocchiute e antiche).
Il flusso basato sull’esperienza più che sul ricordo, afferma la sostanza!
Occupiamo tempi e spazi diversi: la ricordanza tende a trarre spazi nel vuoto del tempo, spazi che
non esistono più (come voi, loro e lui…)
Lunghe canne frustano l’aria: dieci metri di filo sottile ed in cima, la trappola mortale: attimi di
tensione (curva dimensionale) cimino vibrante (il migliore mulinello era il Mitchell a recupero
veloce!)
Non so cosa volesse significare la parola FEDELTA’ quando gli uomini hanno cominciato ad
usarla, ma ora vuol dire che si è fedeli non ad una persona, ma ad un insieme di norme!

Su all’Eremo, il pomeriggio caldo fra le vecchie mura diroccate: ogni tanto un debole refolo…(un
obbligo la fedeltà?)
All’imbrunire l’acqua è piena di tonfi: le rane, i pesci, i pipistrelli che urtano il filo e fanno suonare
il campanellino in cima alla canna e poi la notte e l’acetilene che allontana i grossi topi; sul fiume
l’aria ad agosto è rigidissima.
Al ritorno, con le anguille guizzanti nel canestro di ferro, fuori dal greto è caldo umido, greve.
Poi, alle tre di notte, il laghetto (raggiunto nel buio più spesso e in una nuvola di lazzi e di male
parole) ha una sua nebbia rotonda: al nostro arrivo, con grandi tonfi, fra gracidii e squittii seccati,
tutti quelli che erano sulla riva o sulle foglie o sulle canne, naturale contorno del bacino, si gettano
in acqua. Si montano le canne da pesca, si approntano le lenze (il filo del dieci e del dodici al
massimo), gli ami (dal diciannove al ventiquattro), i leggerissimi galleggianti, le esche…e, con
dolce movimento, si lancia verso il centro del laghetto e si appoggia la canna sulla forca.
AH, NON VORREI FARE ALTRO ! oppure : AH, VORREI NON FARE ALTRO!
Tutto è perché lo si vuole, non perché qualcuno ce lo dice (quella carne cotta sul fuoco di arbusti di
ginepro odoroso fra fette di pane agliato ed oliato!)
La rugiada del mattino, stivali e fango, fango e stivali, nel torrente a raccogliere con la retina di
ferro (sollevando grossi sassi contro corrente) le “scimmiette” da conservare nel contenitore pieno
di muschio umido.
La realtà non è una e coerente, gli spazi sono più e più – infiniti – basta ricordare (perfino gli
odori risalgono alla mente): infatti una qualità costante non è necessariamente un’entità
persistente né preesistente!
Care figlie, il Lauro appassisce!
Lunghi viaggi in cinquecento, notti all’addiaccio Milano-Caserta, l’ombra dello sconforto a
Montelupo (numero di matricola 4700/11186 – odore di aglio giallo, rancido per gli amici del
sistema cristallino).
La grande acacia millenaria è sempre là – in sei non riuscivamo ad abbracciarla - è tuttora, dopo
quarant’anni dalla mia partenza, una curiosità nel giardino della mia solitaria gioventù
bergamasca, a via S.Vigilio 18, con i fantasmi dei ragazzini che servivano ai miei dodici anni per
trascorrere pomeriggi interi a rincorrere un pallone nel campo sterrato dell’Oratorio di Borgo
Canale!
Mi accorgo della dimensione solo ora: riuscirò a non far soffrire tutti?
IRRIDUCIBILE LIMITAZIONE LA FORMA UOMO A TRE DIMENSIONI: occorre proseguire
oltre la materia quale la si conosce – bisogna, come dicevo anni fa, aprire il liquido! Oggi infatti la
realtà è deturpata dall’indifferenza.
OH, RIFULGENTI SOLI DI VERITA’! OH, FRATELLO PAOLO, CHE VISIONARIO ERI!
Curriculum: Scrivo da 50 anni e sono fuori da ogni contesto letterario.

LiDia ALLocCA
La danza della pioggia
A volte penso che d'amore non ho bisogno
che non l'abbraccio la notte in sogno.
Ma nelle notti dalle solitudini più vere
le angosce più nere
quando la Luna è alta e bellissima in cielo
la brezza oltre le persiane diventa gelo
e le farfalle della pioggia si fanno velo
io, proprio io, sento il bisogno di danzare.
Com’esse, danzare nell’aria più scura
lavarmi d’angosce e farmi più pura
per far all’amore con la mia paura.
Dir a ogni diavolo che è per loro il mio amore,
ché la solitudine non richiesta non ha un buon sapore.
Lor sanno, ché la pioggia impregnata è del lor odore
cosicché arrivi a me e si faccia calore.
Ma se in cielo non v’è bellissima la Luna,
la notte diventa la più oscura laguna
e affogando le stelle in acqua stagnante
si perde quel tocco di vita sognante.
Allor se senza vita è la vitale notte
dove persino le nuvole son rotte,
io m’alzo piano piano
e vado su per l’altipiano.
Con una mano tengo la terra, l’altra al cielo s’appoggia
m’alzo piano piano e faccio la danza della pioggia.
Tra strambi e stravaganti movimenti
urla, parole e pensieri dai più lontani accampamenti:
or tutti conoscon i miei più preziosi sentimenti.
A questo punto arrivan le farfalle
si poggian sui piedi, la testa, le spalle
e mentre danzo, mille mi girano intorno e danzano insieme
tagliano l’aria in acrobazie le più estreme
e mentre salgon su mi riempiono tutta di speme.
Nel punto più alto del cielo,
dove il Re e i suoi diavoli lavoran con fervente zelo,
esse vanno a portare i miei sentimenti
così ch’essi si riempian dei più sofferenti sgomenti
e il Re pianga forte, i diavoli si facciano pioggia
cosicché or tutta l’acqua sulle loro ali alloggia.
Scendono veloci come saette
maestose e affascinanti nell’oscurità le lor piroette

e arrivate quasi a me, si fanno di nuovo velo
e con le braccia in su ringrazio e abbraccio il cielo.
Or tutta la notte danzo solinga
in un amor momentaneo che mi rende guardinga.
Non penso, mi godo il sentimento più puro
della natura il più duraturo.
Eppur non mi basta la pioggia nella notte più oscura
le farfalle a lavar la paura
diventar la più pura creatura.
V’è un sentimento più effimero e vero
vitale e mortale come un veleno ed un siero
di quelli che la pioggia ascoltano,
ne senton l’odore e dentro lo iniettano
oppure di quelli al contrario, che son pioggia essi stessi
si fan strada nei più lontani recessi
e son luce e arcobaleno i loro riflessi.
Questo cerco nelle notti di pioggia e paura
un sentimento contrario che inganni la vita e si faccia cura.
Se una notte d'inverno un viaggiatore – 2
Se
una notte d'inverno
un viaggiatore
bussasse alla mia porta
io non aprirei
poiché mi nego d'averne
ed entrerebbe
indisturbato
disturbante
facendomi perdere
la mia casa delle bambole
senzaporta,
senzatetto
per le strade della
realtà.
Quando
una notte
d'Inverno un viaggiatore
fingerà di bussare alla mia porta
si chiederà perché
è un viaggiatore
e si dirà che non c'è
soluzione
ché gliel'ha comandato il suo padrone,
per poi scoprire che può essere
un fiore
un raggio di sole
una foglia che cade
o acqua sciogliendosi
ma sceglierà di diventare
un fiocco rosso di vene
per impacchettare la sua essenza
e regalarsela a natale.
Se
una notte d'un viaggiatore
inverno
scendesse di primavera
e congelasse ogni gemma in cristalli
e trasformasse i petali in coltelli
forse
ma forse
il viaggiatore si sentirebbe a suo agio
sentendo dal cuore
uscire sangue caldo
e la vita scorrere dai polsi
formare diramate vie che non conosce
e non sapere più dove andare
diventando senzatetto com'il primo
per le strade del
dolore.
Gli scheletri delle foglie
Su scheletri di
foglie morte
vedo nascere
campane
d'insetti e foreste
alveari ed elefanti
che suonano il vento
e cantano petali
fumando
nuvole nere
che facciano pioggia
ed essa illimitata
amante occasionale
di pelle
capelli
e terra
si spoglia d'autunno
e inizia a sbocciare.

Spatolate d'onirismo
Questa mattina
mi sono svegliata dalla realtà
che in realtà è sogno
ed è il sogno ad essere realtà.
Questa mattina
sono andata alla finestra
che s'è trasformata
e m'ha scattato una foto
ma quando ho cercato in memoria
io non c'ero.
Questa mattina
ho visto il paesaggio
trasformarsi in dipinto
nei miei occhi
nelle mie mani
tangibile
appetibile
con le sue spessità
e i caleidoscopici colori.
Questa mattina
mi sono addormentata nel sogno
e svegliata nella surrealtà.
Dietro l'incanto
(https://www.youtube.com/watch?v=GyH...)
Un'insana magia
intrappolando le foglie
in bagliori nascosti
un po' smorti
si crea
in quei rari giorni uggiosi
in cui i pirati del cielo
conquistano il Sole
e credendosi padroni
fanno sosta per ore.
Ma quando il cielo
per un attimo
si scambia con il mare
sottosopra si ritrovan
e non sanno cosa fare
e vedon acqua gocciolare d'ogni lato
bagnando tetti e strade
nell'incantevole spettacolo Nostrano.
Distratti
il Padrone li sbeffeggia
dalle sbarre esce fuori la sua testa
Esisteva solo l'eco di Me
e del Pensiero
libero di succhiare
il polline dai mille papaveri
e drogarsi di beltà.
Questa mattina
Sole s'è fatto Luna
e Luna s'è finta Sole
e non c'era calore.
Vedevo danzare gli alberi
sfrenati ballerini
seguire il ritmo del vento
e dei suoi taglienti fischi
come coltelli finti
cucchiai travestiti.
Questa mattina
mi sono svegliata morta
ma mi sono svegliata
anche se non c'ero
e ho trovato tutto
tranne il mio corpo
od il cerebro leso.
Questa mattina
che è ieri o oggi o domani
io dov'ero?
e s'immagina ormai libero
alla sua calorosa festa.
Ma di nuovo attenti
schierandocisi attorno
lo privano di tutto
rubando ciò che vogliono
ed i suoi raggi ormai morenti
carezzano leggeri
il vento, gli alberi e i capelli
i petali e le moribonde orbite
e le gocce d'acqua
che alloggiano morbide
su foglie d'incanto
su alberi che crescono
nello sguardo di chi guarda
davvero.
In un ultimo spiraglio
un suo raggio è una lacrima
che chiede perdono
per non esser forte abbastanza
eppur gioisce
perché sa che nella morte
altri incanti partorisce
che preannunciano il suo sorger
per un'infinità di vite.
Lidia Allocca, 22 anni. Disegno e scrivo sin da bambina, ma ho iniziato
effettivamente a scrivere circa 7 anni fa sulla pagina facebook Sweet Dreams Are
Made Of This (https://www.facebook.com/sweetdreamsaremadeofthispage/). Ho
partecipato a diversi contest, dentro e fuori facebook, al momento collaboro con una
rivista che pubblica i miei racconti e sono iscritta ad alcuni gruppi di scrittura e
sperimentazione. Non prediligo un solo stile, anche se spesso e volentieri cedo alla
poesia e a quello che chiamerei "naturalismo surrealista", ma più che altro tendo
sempre a sperimentare in cerca della forma e della parola perfette.

VaLeRiA BiANChi MiAn
I.
VOLATILI
Ho avuto in dono un olfatto particolarmente attento ai dettagli, un naso capace di distinguere un certo
profumo tra centinaia di odori - dunque colgo adesso quel che sarà "autunno". Mi hanno regalato una mente
abile nella tessitura e, poiché sono figlia delle figlie di Aracne, mi diletto a creare trame come se fosse il caso
- ma è la cosa, la casa e non è il caos. Psiche si prepara, Eros sonnecchia. Lei cicaleggia, naturalmente, ma è
solo per giocare il gioco dell'Olimpo sconsacrato. Ad Arianna hanno detto che lo sposo arriverà al tramonto
per condurla nel mezzo di una notte stellata. Cadranno gli astri, tutti giù per terra, ma il dio anguicrinito e la
filatrice di storie hanno già preso possesso del cuore.
II.
Tracciato bifamiliare. Matrimonio è incrocio di radici, genealogie in talea per nuovi approdi. Ridipingo il
quadro di mio nonno, quello con la casa antica; ne rinfresco le stanze, tenute a lungo chiuse fuori dal mio
affanno.
Il tavolaccio di legno sopra il quale il padre di tua madre preparava le composte e i salumi starebbe bene
dentro la fucina, non trovi? Ce ne staremmo lì a guardare Efesto cuocere castagne mentre fuori piove e i
funghi sono i doni del ricordo.
III.
Incrocio sulla strada una poiana
il falchetto nel bosco tra le felci
del capriolo, le orecchie sono all'erta.
Apre la porta il nume tutelare
nel prato la gazza con la ghiandaia
che "avi" è la prima sillaba alata
composto d'uccelli, senso dei cari.
Il paese tutto odora di latte
al pozzo andavano rei pellegrini.
"Guarda! È una falena d'oro, giunge
a far la traccia di storia futura.
Sembra che l'anima dei nostri morti
segua noi vivi negli avvenimenti.
Valeria BM - luglio e agosto 2017

Valeria Bianchi Mian. Psicologa psicoterapeuta dal 1998, con formazione in “Psicodramma Analitico Individuativo”.
Milanese d’origine, ha scelto Torino come città in cui vivere e coniugare la scrittura, la poesia e il disegno con il mestiere di
psicoterapeuta d’orientamento junghiano. Specializzata in terapia di gruppo, si occupa di supervisioni d’équipe con gli
operatori e di gruppi con le famiglie (caregiver) presso diverse strutture per anziani sul territorio piemontese.
Con alcuni psicologi analisti (membri dell’ARPA Jung) ha avviato un gruppo di studio su tematiche del mondo contemporaneo,
partecipando a tavole rotonde, convegni e congressi con riflessioni e articoli sul tema “maternità contemporanee”. Per Lithos
Edizioni (2016) ha pubblicato “Utero in anima” (Bianchi Mian V., Ceresa S.G., Putti S.).
Conduce laboratori di tecniche espressive multimediali con disegno, pittura, manipolazione della creta e scrittura. Per diversi
anni ha coordinato spettacoli teatrali e gruppi di narrazione e sceneggiatura in strutture per tossicodipendenti e nelle scuole
superiori, ottenendo anche il primo premio sezione scuole superiori al Sottodiciotto Film Festival 2002 (Rabbia allo schermo) e
la partecipazione a convegni nazionali con materiale audiovisivo (documentari con adolescenti e tossicodipendenti).
Redattrice per la rivista indipendente di letteratura e poesia Niedern Gasse - www.niederngasse.it; ha pubblicato articoli di
psicologia (Ananke Edizioni) e poesie (Matisklo Edizioni, Golem Edizioni).
È organizzatrice di Medicamenta – lingua di donna e altre scritture (Associazione Art10100), un progetto che si occupa di
laboratori poetici per donne (rifugiate, anziane) e Reading poetico-narrativi.
Pubblicazioni: Poesie Aeree (Matisklo Edizioni, 2014), Favolesvelte (Golem Edizioni, 2016), Utero in anima (Lithos Edizioni,
2016)
www.psychiatryonline.it
www.niederngasse.it
barlumidicoscienza.blogspot.it
favolesvelte.wordpress.com
poesieaeree.wordpress.com

PaTriZia CaMEDdA
Di notte, sogni mai sognati
Tripudio d’amore mancato
Tripudio d’amore mai amato
SOGNI DI LATTA
IN ASCOSI PERTUGI
DORMONO LIETI

BALLATA
Amata mia stringimi
siderale distanza
in cristalli gocciola
attraversando echi di silenzio
La mano che accarezza
il vuoto di te
s’arresta in fiato dolente
di desideri indomiti
che corrono corrono
e incalza il battito
e scivola e fluttua e sciaborda
nel ritmico flusso
di parole rattrappite
la gola riarsa
S’accende di luce pulsante
la vertigine di troppe notti
e vento e fronde
tra stelle e luna e vette e baratri
Amata mia cullami
ricuci i lembi
di questa storia di carta
nata all’alba
con gli occhi pesti e le ossa già in frantumi
Una danza di libellule intrecciate
filigrana argentea di ali strappate
dai giorni di nebbia e code in tangenziale
Amata mia cantami
lo stupore addormentato tra le ciglia
che ad Est già sorge, lo vedi?
Il sole
La mano che accarezza il vuoto di te
ferma a mezz’aria
ora si posa lieve
SULLA PELLE
Sei rimasto sulla pelle
in gocce di respiro appeso
sei onda in movimento lento e pieno
che s’inarca salendo
mentre ghiaccio e fuoco
incendiano il silenzio
Lento e forte
veloce e fermo
ruvido e lieve
dolce
così dolce
Si adagia la notte
nell’incavo pieno
di arrampicate carezze
rimaste lì, bloccate
appese a baci mai fioriti

Patrizia Camedda, madre di un adolescente, scrivo.
Impiegata per oltre 20 anni ad occuparmi di numeri e
rendiconti ho coltivato la passione per la scrittura
soprattutto di notte. Diplomata in arti applicate riesco a
riconoscere “il bello”.
Laureata in psicologia alla veneranda età di 45 anni (tesi :
http://m.youtube.com/watch?v=V2N9UB0UxfU ) ho
effettuato tirocinio annuale per accedere all’esame di
abilitazione presso una struttura di residenzialità leggera in
psichiatria.
Ho perfezionato la mia preparazione in Psicologia
frequentando un Master di II livello in psicodiagnostica
dell’età evolutiva presso l’Istituto Adler di Torino e un
percorso di formazione su DSA (Disturbi Specifici
dell’Apprendimento) come Tutor dell’Apprendimento.
Attualmente sto frequentando il secondo anno di
specializzazione presso la Scuola Adleriana di Psicoterapia
di Torino.
Iscritta all’Ordine dei giornalisti del Piemonte dal 2007
scrivo (dal 2005) per passione civile, collaborando con un
giornale locale La Nuova Periferia (precedentemente:
L’Inchiesta di Sicilia, Tecnica della scuola).
Dal 2010 collaboro con l’IIS Galileo Ferraris di Settimo con un progetto di giornalismo dedicato a studenti delle fasce deboli (progetto a.s.
2013/2014 www.HYPERLINK "http://www.youtube.com/watch?v=XQWSWQxq4Kw"youtubeHYPERLINK "http://www.youtube.com/watch?
v=XQWSWQxq4Kw".com/watch?v=XQWSWQxq4Kw; www.HYPERLINK "http://www.youtube.com/watch?
v=eM0zxLUOeZs"youtubeHYPERLINK "http://www.youtube.com/watch?v=eM0zxLUOeZs".com/watch?v=eM0zxLUOeZs).
Negli ultimi tre anni ho presentato/moderato eventi pubblici e presentazione di libri e autori (VI edizione Festival delle Ville Venete).
Nell’a.a. 2012/2013 ho partecipato a un tirocinio universitario finanziato da Regione Piemonte e Unione Europea sui Discrimini, con la
realizzazione di uno spettacolo teatrale, Nuovo Alfabeto prossimo futuro, andato in scena alle Officine Corsare di Torino (novembre 2013)
Murazzi student zone (novembre 2013) teatro Vittoria Torino (marzo 2014) e presentato nelle scuole superiori del Piemonte.
Scrivo poesie e partecipo a slam e serate di declamazione. (Murazzi Poetry Slam; Monferrato Poetry slam; II Edizione Giochi Poetici c/o
Cultura e Società; La Revoltosa Poetry Slam; CaleidoScoppio Murazzi). Ho pubblicato a Novembre 2015 la mia prima raccolta Le Ombre
Umide.
Da Aprile 2014 faccio parte del Collettivo Donne del Progetto teatro Spi-Cgil che ha realizzato lo spettacolo Divagazioni sul Potere, Un mondo
possibile, andato in scena al teatro Garybaldi di Settimo To.se il 12/12/2014 e al teatro Astra di Torino il 21/04/2015.
Insieme al poeta Enrico Mario Lazzarin (Ass.culturale Due Fiumi)presso la torre medioevale di Settimo To.se. il 21/03/2015 ho organizzato e
presentato l’evento, gara poetica a eliminazione diretta Buttalo giù dalla Torre, il 20/03/2016 ho organizzato e presentato l'evento Poesie
Aeree Tra Torre e Terra con atterraggio poetico e l'08/04/2017 Dalla Torre al Mondo, poesie di impegno civile su inclusione, diritti. Da
novembre 2014 sono socia volontaria attiva (progettazione, comunicazione, relazioni pubbliche) e membro del Direttivo del Centro
antiviolenza Uscire dal Silenzio di Settimo To.se.
Da febbraio 2016 sono membro del Direttivo dell’Associazione culturale Due Fiumi. Da settembre 2016 socia volontaria attiva del Circolo
Legambiente di Settimo To.se.

ViTtoRiO FiORaVAnti
SUPERFICIE CON NUDO
Ammasso di volti uguali
assenti lineamenti
dietro sguainate spade
sull'orlo della giogaia
come zanne d'avorio
membra d'orgoglio e orgasmo
di linfe e di venti vitali
lenti equilibri sfasati
di strutture rigettate
oltre lo spazio logico
Quindicimila rulli
di celati tamburi
una salve sparata in assolo
e tra fili d'erba tenera
una figura nuda di giovinetta
che s'allontana
leggera come un canto vago
un pigolio di passera
con una mano tesa nel buio
a cercarmi dentro
Poche note smarrite
su linee rastremate
verso un rottame inerte
piastre saldate
con lacrime sfuse di tempo
arrugginite e spente
sperma di cera rappresa
lungo la guancia scarna
un invito all'esecrabile resa
l'escrescenza d'un fungo
Ombre nette allungate
per un sole sbiadito
macchia rosso-malata
che si dilata sull'orizzonte
con un dito grasso di luce
verso un albero fermo
idolo di solitudine
groviglio rinsecchito di preghiere
e di voglie ramificate e spoglie
nei cieli rotti da un urlo
2003 / 339 * 070
DESERTICA DESOLAZIONE
Odo lividi arpeggi
sedotti da fughe stridenti
d'avidi greggi smunti
all'abbandono di precari
aridi alpeggi scivolati
lungo solstizi ardenti
d'insania solare
Intruso nel branco
m'affiora l'incubo di rimorsi
ricostruiti a stralci
d'informazioni e d'allarmi
lungo percorsi di serpi
spersi come aghi d'acciaio
tra gli anfratti distrutti
del mio vasto ghiacciaio
che va dissolvendosi
giù nella valle dannata
sprofondata tra rocce
e dossi nudi come camosci
Aspri sentieri
scendo la gerla vuota
di desideri carpiti invano
ossa delle mie mani
stringono trattenendo a freno
torrenti di rabbiosa vena
che van coprendo d'insulti
scrosci d'acque disperse
fra alberi vilmente arsi
massi frane detriti
e l'informe pietraia
frammista a teschi
Avvinto
all'interstizio aperto
nel fango screpolato
in riva al rasciugato lago
mi sorprende di giallo
un tremulo fiore vinto
da desertica desolazione
2003 / 410 * 044
HO UN CUORE D’ALBERO
uova di passera
in attesa del ventre
tenero di piume leggere
che le riscaldi di vita
Un cuore d'albero
e braccia cariche
di larghe foglie lucenti
nidi nascosti tra i rami
di tortore o di pernici
una serpe in agguato
e un ramarro tra le radici
Nell'orecchio ho un palpito
tremulo d'ali impazienti
che pervade i miei sensi
resi inquieti dai suoni
e i fumi densi della vallata
Resto a guardare
eccitato dal canto suadente
della giovane lavandaia
china sul greto aperto
del torrente che mi scende dentro
come un vortice d'acqua
Qualcosa in me sfugge
come un improvviso stormire
di frasche agitate
da una fuga d'uccelli atterriti
qualcosa che s'alza
sulle punte estreme
dell'immaginazione
e scruta oltre il bosco
per il sentiero che sale lento
intorno alla collina
lungo il profilo fosco dei monti
sfumati ai limiti del cielo
Ho un cuore d'albero
e una voglia crescente
da soddisfare in gola
prima che faccia sera
Nell'aria intanto
vago è il sentore languido
d'un filo fertile di primavera
2003 / 333 * 051
Ho un cuore d'albero
verdi fronde fra le vene
e negli occhi due bianche

ANNALISA
M'ero voluto perdere nel bosco
Me n'andavo pestando l'erba
con dita pronte
in ogni scorza ferita
e orecchi attenti a ogni volo
Le fronde
mi battevano in fronte
con ritmo spronante e a tratti
come un cavallo brado
correvo a braccia larghe nel folto
senza freno e senza respiro
Finché caddi felice e sfinito
e mi lasciai esausto
scivolare chino sullo stagno
per specchiarvici il mio volto acceso
libero da ogni sguardo
estremamente nudo
Fu allora che scorsi la cerva
s'era arrestata fra i tronchi
Rimanemmo a fissarci
immobili senza quasi fiatare
gli occhi negli occhi
ed io ti riconobbi
Annalisa
rividi quel luogo
quegli intensi momenti
trascorsi senza scambiarci
una sola parola
ma soltanto l'ansare
la bocca sulla tua bocca
e riconobbi il tuo sguardo
smarrito e sottomesso
riconobbi me stesso
2003 / 359 * 014
GIRO DI BOA
Hanno occhi umani
i gabbiani che affollano
la boa ancorata in aprile
Neanche si spostano
al fendersi l'onda
sotto l'ossuta prora
della mia vita vissuta
Compio l'ennesimo giro
remando ormai lento
per mantenere quel ritmo
che possa ancora per poco
sostenere il mio polso
Risalgo controcorrente
il canale percorso
sovrapponendo immagini
semisommerse nel fondo
della riva di fronte
I volti cari dei figli
le membra più amate
panorami di terre e di mari
di città e di quartieri
parole e suoni stranieri
il canto della mia gente
La mia solitaria regata
volge al traguardo
linea netta affilata
tracciata da quella sponda
ma non c'è intorno nessuno
ad attendere il mio finale
Forse neppure la morte
un teschio dietro la maschera
bianca di gesso
con una lagrima stanca
Fondamenta deserte
qualche passante sui ponti
turisti in piazza
io solo
Così non potrò mai sapere
l'ordine del mio arrivo
nessuno davanti a me
né dietro la scia di spuma
che sto lasciando da vecchio
sullo specchio increspato
dell'acque della laguna
Morirò sfinito sul remo
contro l'estremo pontile
e solo allora - forse -
s'alzeranno in volo i gabbiani
sull'ormai inutile boa
del tredici aprile
2003 / 361 * 081
IL SAPORE DEL PECCATO
La morte
ha sequenze di danza
un insinuarsi alle spalle
d'un profumo suadente
dissolvenze di gesti studiati
unghie laccate di sangue
e lingua duttile di serpente
Io la seguo con gli occhi
infidi i passi
nell'assoluto silenzio
della mia mente rapita
soffro il ritmato pulsare
delle mie vene
l'ansito dei miei sospiri
le dita tese
Nel greve fumo
del salone affollato
c'è invece assordante
il frastuono d'un piano
in lunghe fughe vertiginose
di vago color tropicale
l'accavallarsi di vinti spazi
spinti oltre l'orlo slabbrato
del mio assurdo presente
Ancora un monito vano
sfoglio pagine di segni avversi
l'immagine grigia d'un cristo
profonde righe di contrizione
larghe strisce di pianto
Ma sento in me
turgido un gonfiarsi d'arterie
lungo membra frementi
ho in gola sàpido
il sapore del peccato
e vado avanti nel baratro
aperto all'offerto amplesso
superando barriere dense
d'intense inibizioni
E lei m'aspetta
la sigaretta accesa
sul seno slacciato
la luce obliqua
scava il suo volto di cera
prostituta in agguato
ha una coscia fasciata
di seta nera
e il ventre liscio
di bianco marmo
Tenera è la morte
affondando nel male
oltre ogni rimorso
per un ultimo
profondo
estremo coito fatale
2005 / 476 * 124

GRAFFITI SUI MURI INTORNO
Geniali fregi
nell'intorno che affrena
il mio oscuro andare
Irti ho negli occhi
aspri graffiti su muri
d'invasi quartieri
riquadri colmi di blu
liquide evase tinte
lungo vie principali
lettere con lo spray
una "B" ed una "Q"
Colgo parole
d'avvisi inquietanti
affissi a pali inerti
fra strappi d'unghie
stralci raschiati
di stinta carta glasé
due sfregi incerti
su grosse labbra rosse
e lei nuda distesa
sull'indifesa bianca parete
del bar all'angolo
Bevo in piedi un caffè
sull'orlo del lavandino
c'è un grido scritto
su un cuore gonfio
uno slogan incompiuto
l'anca d'un corpo sfinito
colore di carne corrotta
strisce sbiadite di gessi
e l'impronta d'un dito
Sulla vetrina
fra i passanti riflessi
scorgo il mio viso teso
mentre alle spalle
così d'improvviso
nette vi scorrono
due ingombre fiancate
d'arcani grafici segni
messaggi d'orrida morte
urla inespresse su un tram
di linea sette
2007 / 526 * 046
POESIA, IL SAPORE DELL’ESISTENZA
Artigli
nelle fessure
della memoria
appigli
sul vuoto schiuso
d'un mio presente
di giorni piatti
Coincidenze
virtuali in rete
treni in transito
su binari morti
quel tuo sorriso
ascoltandomi
muto io dentro
a guardarti la bocca
muoversi a scatti
mentre le dita
vanno cercando a tentoni
tasti e scansioni
per descriverti un verso
Bisogna saperle le cose
prima che stiano estinguendo
colori testure e pensieri
correre davanti al tempo
saltare fossi all'azzardo
con lo stile sfrondato
di rami avulsi
E tu m'ascolti dire
il sapore dell'esistenza
leggi le mie parole
ma hai negli occhi
il commosso tuo mare
sponda violata
dall'onda che vi ritorna
ad infliggere
l'umida sua violenza
Salgo all'incontro
l'unghia mia infissa
nelle vene d'un oggi
ch'era già spento ieri
d'altri esseri umani
e sarà il tuo futuro
domani
2007 / 533 * 102
LA FALCE A ESATTA MISURA D’UOMO
Nel buio cieca di luce
s’allunga la striscia d'asfalto
tra profili d'alberi e colli
e un orizzonte marino
Irte vi scorrono
lucide immagini d’urto
su fronti di vani pensieri
concetti convessi d’arcane idee
in contatto d’agenti esterni
sulle celate mie ciglia
Argini s'ergono
di pietre tonde
lisci sassi scagliati
oltre steccati e alte mura
d’ostili zone proibite
carenati di nero fumo
aironi s’alzano in volo
segnale infausto
sui limiti del vago andare
tacciono voci intorno
E quando il sole
mi rimane assente
lungo i torrioni avvolti
in nebbie fradice e oscure
c’è lei in un saio di seta
ad attendermi al varco
l’arco affilato
la falce a esatta
misura d'uomo
2009 / 622 * 235
SCACCO MATTO
Corpo in dissolvenza
disfatto in sole parole
disegno spento
senza destino alcuno
venire vela nel vento
seminuda parvenza
lungo lo schermo gelido
nell’orrido sfondo
di terso cristallo
Spazio varcato allo stallo
d’ignudo re vinto
e ignara nera regina
spina infissa nel fianco
d’un vile gesto temuto
sul ligneo bordo
della virtuale scacchiera
Falce di morte sei
fante di cuori io sono
le braccia avvinte all’insidia
tesa all’accesa irruenza
del devastante tuo
bianco cavallo
2014 / 724 * 212

LIBERO CON UN GRIDO
Non conta più il tempo
un millennio è un second
oppure niente un sospiro
Gli cresce dentro da sempre
o da ieri soltanto
un serpeggiare di crepe
lungo quattro pareti
stanche ormai di fissarlo
in questa stanza rinchiuso
senza porte e finestre
Avverso è il potere
che gli imprigiona
sogni vasti e speranze
la voglia di uscir fuori e fuggire
correre i campi e le fogne
fino a incontrarlo
l’uomo da sterminare
Germoglio nato da un seme alieno
cresce dalla fessura
scavata nel pavimento
l’albero che aprirà i rami al soffitto
E una notte di grilli
spunterà tra il fogliame
da un varco aperto nel cielo
l’arma della vendetta
nella stretta del pugno
libero con un grido
2016 / 750 * 268
TI AVREI
Archi assurdi infiniti
divisi andiamo
divergenti i percorsi
erbe e licheni tu
sui tuoi piedi ignudi
io fra le braccia ho il mare
la spuma in gola
un orizzonte d’onde
sponde lasciate dietro
senza più alcun rimpianto
Tu sui tuoi monti
fra case e prati
cogliendo fiori e pensieri
amari morsi la sera
d’aspro pane e rimorsi
lacrime spente sul viso
senza un sorriso
una voce
io
tendini tesi
di polsi e stanche caviglie
corro sbandando
la bocca invasa e negli occhi
luci insidiose
venir da lontano in convogli
di voglie e meste memorie
e vani gesti repressi
Eppure se
fosse stato possibile
un solo unico incontro
ti avrei accarezzato il volto
colto l’alito tuo fra le mani
saremmo a lungo
restati inquieti in silenzio
godendo stringersi
di desiderio ogni abbraccio
Ti avrei
2016 / 752 * 264
Il poeta Vittorio Fioravanti
risiede a Caracas, nel Venezuela
da oltre cinquant’anni. Scrive fin
da ragazzo, e ha pubblicato da
sempre i suoi versi su riviste
letterarie e nelle pagine di
antologie poetiche italiane e
straniere, ricevendo innumerevoli
premi e menzioni durante
l’intera sua lunga vita. Nel 2004
la sua composizione poetica
“Non c’era una volta” ha meritato il primo premio assoluto al Concorso Mondiale “Italia Mia”, riservato agli scrittori
italiani residenti all’Estero. Come esponente di riguardo della nostra collettività nel 2013 la Federazione delle
Associazioni Italo-Venezuelane ha organizzato in suo onore il tradizionale Festival della Cultura. Due anni fa queste sue
cinque liriche - “Razza mediterranea”, “Andarsene via”, “Me n’andrò”, “Un uomo solo” e “Silvia” - sono state pubblicate
a Nuova York nell’imponente Antologia Italo-Americana “POETS OF THE ITALIAN DIASPORA”.

ANgELa PanNo
COS'È UN SOGNO?
Cos'è un sogno?
È una soffice nuvola bianca:
immergiti, rotolati nel tuo sogno.
Mentre si avvicina, ascolta un vento
dolcissimo che ti accarezza,
come una brezza marina.
Sogno, ti assaporo, ti penso.
Dicono che siamo fatti della stessa materia.
Vienimi incontro e diventiamo una
cosa sola, una sola materia.
Esaudiscimi, fammi sognare e
farai di me una persona felice.
Angela Panno nasce nel 1963 a Taranto. Sesta di sette figli, Angela vive un'infanzia tra mare e Arsenale,
dove lavora suo padre. Diplomata in ragioneria, ha cominciato a scrivere intorno ai 50 anni. Ha ricevuto
alcuni riconoscimenti nei concorsi a tema diversabilità e universo femminile. Ogni tanto, le piace scrivere
qualcosa di nuovo.

AnNaRiTa FaGGiONi
Un diamante in metallo grezzo
Trascendente bellezza
di sguardi rubati:
è un passato che
un diamante in metallo grezzo
diventa
ai tuoi occhi
non ancora incrociati.
Una storia infinita stillata in gocce
tra gli ostacoli e le più affusolate rocce
intrise di dolori e di gioie;
intensa e avvolgente come carezza d'inverno.
Non è forse il sogno d'ispirazione
a elevare l'anima e farne
un tutt'uno con l'Eterno?
Annarita Faggioni (Taranto, 19 Ottobre 1990) è autrice, book blogger e copywriter. Laureata con 110 e lode in Lettere e Cultura
del Territorio a Taranto (sede distaccata di Bari), è stata giudice letterario in diversi concorsi. Ha pubblicato tre libri tra poesie,
racconti e romanzi. Di prossima uscita la seconda edizione de “L'Ombra di Lyamnay”. Da sette anni Annarita è online con il Web
Journal Il Piacere di Scrivere, collaborando con realtà editoriali e aziende.

SaNdrA De FELiCE
MAGIA DI UN SOGNO CHE SVANISCE
Armonie di luci e di colori,
tenero è l'abbraccio nei miei occhi trasognanti,
nel riflesso i ricordi appaiono fugaci
appena appaiono più veri....
Abbagliata resto
mentre si accavallano le ombre
nei tornanti della mente
e in silenzio giocano le voci,
in un sussulto vibrano emozioni...
Tocca il cuore ogni ricordo,
ogni parola solca un suo mistero,
è la magia di un sogno che svanisce
e dai colori dell'arcobaleno traspare l'illusione.S.
NINNA NANNA
Palpiti leggeri nella quiete della notte,
una ninna nanna si ode in lontananza...
Rapido il battito del cuore desta l'anima
e nel sogno mi avvince un'emozione,
nel sogno arriva lieve l'eco di una ninna nanna...
Nell'avvolgente solitudine stellare
scivolo in un fragile dolore
e assaporo nella veglia
i profumi del passato
ricordi un po' velati...
Ninna nanna...ninna nanna...
e' dolcezza sulla pelle,
la percepisco
gentile come una carezza
e argentate perle rigano le ciglia ele mie gote...
Ecco, appena spunta l'alba
e il cielo è tinto lieve...
ninna nanna suadente
di infinito e di mistero,
sulle labbra melodia
e un ritornello un pò sfumato...
ninna nanna...ninna nanna....S.
ANIMA STREGATA
Volano le stelle
via dagli occhi tuoi,
non risplenderanno mai più
di sole per me
e mai più avrai
i misteri della luna da offrirmi...
Appena mi appare sfocato il tuo volto,
il tuo volto è nell'ombra,
nell'ombra che coglie
d'improvviso la mia anima,
anima stregata
da melodie e profumi lontani,
anima stregata dal sapore di te,
anima stregata dal tuo nome. S.
LA NOTTE
La notte mi avvolge,
mi ammalia con i suoi segreti
con la sua magia...
Il suo profumo intenso
ha il profumo della tua pelle,
i suoi rumori ovattati
sono i battiti del tuo cuore...
La notte mi strazia,
la notte mi sfinisce
mi abbraccia con tenere llusioni,
mi colma di divampante passione,
la notte mi protegge con il suo silenzio...
Nello splendore della luna
la notte sconvolge le emozioni
deforma la realta'
riflette le immagini...
La notte ti cerco. Non ci sei.
La notte piango.
La notte l'idea di te mi fa impazzire.

SOGNO
Ho percorso viali di sogni
con luci e sinfonie nell'anima,
rapita da profonda emozione
nell'ombra della notte solitaria
il tuo volto pallido ho sognato...
Riflessa nello specchio
dei tuoi occhi assenti
raccolgo i frammenti dei miei versi all'alba....S.
INFINE
Respiro...
Profondo il sapore del mare
penetra il mio essere...
Respiro...
mi aggrappo all'istinto,
spezzo il silenzio
e graffio la mia solitudine...esisto...
Impercettibili nell'infinito
aleggiano misteri,
lungo la riva seguo indefinibili tracce
di ricordi
e lieve mi accarezza il vento...
Sorrido...esisto
e infine la vita ritorna. S.
Sandra De Felice è nata a Scafa (Pe).Vive e lavora a Pescara.
La sua opera prima il libro di poesie d’amore “Frammenti di luna”è stato pubblicato nel
1998 dalla Casa Editrice "TRACCE" di Pescara.
La sua opera seconda il libro di poesie “Trasparenze” è stato pubblicato nel 2011 dalla
casa Editrice Aletti.Con la stessa pubblica poesie in numerose Antologie.
La piu' prestigiosa è L'ENCICLOPEDIA dei Poeti Italiani anno 2009 che .raccoglie tre
Poesie di Sandra. Nel 2014 ha partecipato all’ Antologia “ Vortice” con un componimento
di poesie intitolato Il Mare, gli amanti e il poeta”Per la “Casa Editrice “ Pagine” ha
partecipato alla realizzazione della Collana Riflessi 2014 con una Raccolta di poesie dal
titolo ” Bagliori Autunnali”.La sua Terza Opera di Poesie dal titolo "DIPINTI POETICI" è
stato pubblicato a Marzo 2016 dalla Casa Editrice ERMES Servizi Editoriali Integrali S.R.L.

EnriCo MaRiO LAzZARiN
Questa notte ho sognato che erano partiti tutte/I per il mare quale non ricordo e faceva caldo molto caldo qui
nella pianura conca che è Settimo Torinese e allora ho acceso un vecchio mangiadischi è cantava Enzo
Jannacci VENGO ANCHE IO? NO TU NO!! poi mi sono detto qui ci vuole qualcosa di fresco da bere mi
sono preparato una limonata ghiacciata proprio buona e affacciatomi alla finestra di casa ; sotto proprio sotto
la finestra vi era il mare tanto che mi sono messo comodo e mi ci sono tuffato poi ho nuotato a lungo ma non
mi stancavo mai finchè non vedevo più la terra e la casa e continuavo a nuotare e il mare sapeva di limonata
poi ti ho incrociata eri su un tre alberi a vela che sorridevi e mi chiamavi con il nome che usano in pochi ho
aperto gli occhi le 9,12 e mi son detto BUONA DOMENICA con il sapore dolce del sogno in testa!
N 186.
COSI'E':
SENTO I gabbiani nel buio della stanza .E' come fosse entrato un sottile filo di luce, questa notte la luna piena ha
cantato per il gabbiano innamorato di una cabina telefonica dismessa la settimana scorsa: l'innamorato,
L'innamorato;
Poi se ne e' andato sopra il tetto di una vecchia cinquecento bianca a guardare il mare e la luna piena che sorrideva.
N185.
COSI'E':
E penso a LAIKA mandata nello spazio Sessanta anni fa dai russi, chissa' in quale stella sei arrivata se hai trovato
un buon osso una calda cuccia.
SENZA AVER PAURA DELLO spazio dei colori nuovi della solitudine un giorno tornerai .
N 172.
COSI'E':
IL CUORE DELLA NOTTE respira con polmoni bambini
Porta con se promesse di marinai troppo lontani con vele gonfie di lingue mai pronunciate
la voce non ha bisogno di parole
Nel cuore della notte senza nome
N180.
COSI'E':
NOTTE di fine settimana trovo una parola rilancio una virgola ma un punto mi
placca sulla mia giacca,
Accorgendomi di parole
senza amore
con amore
Traccio linee dentro trapezi sorridenti.
N 177.
COSI'E':
LA LUCE arriva piano;
la sua lentezza e'fretta per il geko ritardatario con la sua lingua crede di fermare la notte
come fosse un falena da mangiare .
ORA la luce colora l'occhio della luna e la coda del geko rincorre la notte.

N175.
COSI'E':
SFUMATE NUVOLE NOTTURNE respirano piano soffiano sul mare sogni di Gabbiani innamorati .
Nelle reti dei pescatori hanno visto un cantante ,un poeta, un capitano senza la pipa, una ragioniera esodata
chiedere di essere liberati il sabato mattina ;
Per andare a fare la spesa .
N 182.
COSI'E':
E LE PAROLE al tramonto salpano per desideri muti per ancore volanti per I tuoi sorrisi imbarazzanti per le
ombre dei giorni mai nati per dimenticanze assordanti
Per mari vanno come baRchette di carta vanno.
N187.
COSI'E':
PARTENZA con la PIOGGIA Lascio il mare che l'AUTUNNO si fa cullare da passi mattutini senza parola
adagio pensieri da goccia a goccia da viaggio di ritorno in ritrovate assenze.
Enrico Mario Lazzarin nasce a
Torino il 22-9-1958
Si interessa di poesia da sempre.
Dal 2016 presiede l’Associazione
Culturale Due Fiumi
Poesie e brevi racconti di E M
Lazzarin su:
www.meteodiario.blogspot.com
www.meteosettimo.blogspot.com

EnRiCa GuGLiOTtA
I pensieri neri
In questa notte nera
Non mi fan dormire
Ascolto il tuo respiro
Che è
La più dolce
Delle sinfonie d ' amore
La notte è troppo
lunga
E silente .....
Il mio angelo
Veglia su di noi
Mi sussurra
All' orecchio
Chiudi gli occhi
Riposa le stanche membra
E sogna
Un mondo senza odio
Ma i pensieri
Si intrecciano
Nella mente
Come stringhe
Annodate difficile
Da sciogliere
Una musica mistica e
Lontana mi culla
E forse m'addormenterò
E sognerò .....
Un mondo bambino
Vola figlio mio
Su cieli tersi
Su mari calmi .....
Io sarò la tua guida !
Per l ' eternità .....
Anche quando
La vita ci separerà .....
Io sarò sempre al tuo fianco
Mai ti abbandonerò
Sarò il tuo angelo
La tua roccia
Il tuo appiglio
La tua forza
E te vola
Vola verso
Il tuo futuro
Ci saranno tempeste
Periodi bui ....
Questa è la vita !
Te cammina sempre avanti
Bambino mio !
Ti vorrei proteggere
Dai mostri ....
Ma la vita
È come un ' autostrada
A volte scorrevole
A volte impervia .....
Ma io ci sarò sempre ....
Figlio mio
Stai crescendo
Troppo in fretta
Il tempo vola ....
Sembra ieri
Che ti aspettavo
E accarezzavo
Il mio pancione !
Presto avrai
Dieci anni !
Ed io quaranta !
Il tempo fugge
Ma resterai per sempre
Il mio dolce bambino
Il mio piccolo Lorenzino
Grazie a te sono rinata
Vola
Vola verso il tuo futuro
Vai sempre avanti
Io ci sarò sempre
Figlio mio !
(A mio figlio Lorenzo)
Sguardo da duro
Ma cuore tenero
Vorrei essere forte
Come un leone
Ma sono un
Dolce gattino impaurito
Sono semplicemente io
Un poeta
Sono nata a Genova il 7 Maggio 1977. A 12 anni ho iniziato a scrivere poesie.
Nel 2002 sono entrata in semi-finale al Festival internazionale di poesia La città
dei poeti. Nel 2002 hanno pubblicato la poesia la città nell'antologia del festival
la città dei poeti. Nel 2007 ho pubblicato la mia prima raccolta di poesie dal titolo:
Diario dei pensieri notturni. A seguire: Il risveglio, La rinascita, Gocce di poesia,
Emozioni, Sogni ad occhi aperti, Scatti e versi, Poemys, La mia seconda vita.
In preparazione: 40 anni in versi. Biografie : Breve vita romanzata di Eugenio
Montale, Breve vita romanzata di Alda Merini, Le poetesse liguri. 15 antologie
poetiche, Ebook vari, eventi poetici, un calendario un cd musicale, video su
YouTube.
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BeATRiCe OrSiNi
I bambini piangono nei loro letti, hanno gole infinite
pronte a mangiare i lupi delle favole (se si avvicinano troppo)
e le loro stesse madri. Le case hanno interiora color pastello,
budella di nylon, corridoi come tubature su cui crocifiggere
intere storie di famiglia.
Conviene chiudere gli occhi: prima il destro, poi il miope.
Interno neve. Esterno poesia. Non so se basterà a salvarmi
fare un pupazzo con foglie d’autunno.
IL LANCIATORE DI SCARPE
Ho deciso che il lanciatore di scarpe è un uomo. Non donna, non ragazzo, non bambino. Un uomo. Non
so dire perché. Così lo immagino mentre esce in strada, portandosi da casa un paio di vecchie scarpe,
unite per le stringhe. Non deve essere semplice trovare il momento giusto, quasi sicuramente deve
essere di notte: al buio dei lampioni, prendere la mira, lanciare le scarpe sui cavi della corrente, farle
penzolare, fino a restare in perfetto equilibrio. Quanti tiri gli occorreranno prima di riuscire nell'impresa?
O forse è diverso il sistema utilizzato? Oggi ne ho trovate un altro paio sopra la mia testa e ho pensato
"è passato anche di qui". Non so nulla di lui eppure mi appare familiare e gli sono grata per ciò che fa.
C'è chi le scarpe rotte le butta in discarica, lui le usa come sculture appese. Oggetti bellissimi - a tratti
malinconici, a tratti ironici - nel loro delirio urbano. "Un giorno o l'altro accosto l'auto per fotografarle", mi
ripeto ogni volta che le vedo. E intanto spero che ne spuntino di nuove. E che abbia un figlio, cui
tramandare la sua arte.

GiuLiO MuRRU

izAbeLLa TeRESa KoStKa
Quattro poesie ispirate alle opere fotografiche di Sabine Pigalle, la celebre artista visiva francese nata nel 1963.
STABAT MATER (Agathe)
IO, FEMMINA (donna con le mele)
Scarno il ventre
all'arrivo della nona luna,
impregnato di vita,
pregno di dolore,
il suo candore
adorno con sangue,
con linfa eterna della Madre Terra.
Maledetta
dai giorni dell'Eden,
protesa
sull'altare della religione,
letale
come sguardo di potente Medusa,
fatale
come regno di Persefona.
Oh, strana creatura,
feto viscerale,
l'immagine di dio
e la dannazione,
nutrirò le tue membra
nate dal peccato
saziando devota
la fame primordiale.
Posseduta
nei tempi di lussuria,
usata
come oggetto del piacere,
svestita
negli approcci privi di vergogna,
squarciata
dai morsi del sacro orgasmo.
Fermate gli orologi
ladri del tempo!
Io, Eva,
donna,
Possa io sanguinare
al ritmo delle maree.
femmina venerata,
un brivido eterno sulla tua pelle.

EROS (ragazzo con le frecce)
SIRENA (Erasme)
Eppur t'amai,
nel primo calore,
nei meandri della ragione
ho sepolto l'orgoglio,
Naviga tra le mie paludi
morbide e ombrose,
nel silenzio dei sensi
non servono vele.
denudato, appeso
al filo delle Moire.
Sarò il faro del tuo traguardo,
l'Isola Fatale del non ritorno,
Spoglio t'amai,
senza rancore,
l'antro profondo di ogni follia
annegata nelle acque delle mie maree.
travestito da schiavo
del sesso padrone,
dissanguato pupazzo,
del desio vezzo.
Che dannazione la mia carne,
t'incanta di notte come Sirena,
stravolge la mente e ogni ragione
lasciandoti esausto,
Mi strappai il cuore,
un naufrago sul bianco ventre.
della tua freddezza l'unico testimone.
Muori,
sprofondano nei miei abissi accoglienti.
(Poesie tratte dal libro "Gli espulsi dall'Eden" capitolo "Urbi et Orbi" CTL 2016)
KOSTKA IZABELLA TERESA nata in Polonia, dall'anno 2001
residente a Milano. È laureata in pianoforte, è scrittrice e poetessa,
docente di pianoforte, giornalista freelance, traduttrice,
organizzatrice e presentatrice di eventi culturali. Ideatrice e
coordinatrice del programma "Verseggiando sotto gli astri di.. ",
ideatrice e co - fondatrice del Gruppo per la diffusione della cultura
e dell'arte "Valchiria", capo - redattrice del blog culturale "VERSO -
Spazio letterario indipendente”. Ha ottenuto numerosi premi e
riconoscimenti nazionali e internazionali. Ha pubblicato nove libri
di poesie, le sue opere sono presenti su molte prestigiose antologie
tra cui "Novecento non più. Verso il Realismo Terminale" con
lettera di Guido Oldani. Impegnata nel sociale.

AdeLE FeRRaRi
FUORI POSTO
Mi sento davvero
Così fuori posto qui
Con il desiderio irrefrenabile
Di poter spiccare il volo
Dunque può essere vero
Noi prima del peccato
Avevamo tutti grandi ali …?
IL FONDATORE PERFETTO
Il Fondatore Perfetto
Ha ottenuto risultati brillanti
E non si scompone
Mentre celebra le fasi
Dell’estensione del creato
Con la semplice naturalezza
Di una storia già scritta
Con inchiostro indelebile
Non è così facile per noi
Che ci rimbocchiamo le maniche
Nella fatica nella delusione
In balìa dell’onda e
Per sortire dal limo
Ci arrovelliamo
E assumiamo decisioni
Da far tremare i polsi.
Il PENSIERO e lo SPAZIO
Lo spazio del mio pensiero è
Incontenibile
Si spande leggero al di sopra dell’etere
Colomba di luce
Aria e luce che accomuna tutte le anime
Anima impalpabile
Parvenza inesistente all’occhio umano
Non al sentire
Anima candida, inafferrabile
Neanche una nuvola che varia
sa la tua forma
Fatta di niente
Eppure soffio vitale,
soprannaturale
Che rende l’umano
Divino e universale
IO COME FOGLIA
La mia linfa di essere foglia
Scorre nei solchi che portano
al cuore
E alle remote vie
dove conclude
La limitazione
Impercettibili palpiti nell’aure
Incandescente scintilla
Fiamma protesa al cielo
Ramificata alla terra
Nutrita d’acqua e di luce
Il mio definito esistere
Quando dalla scorza dura
del seme
Un tenero germoglio dischiude
Il suo frutto alla vita
Che instancabile cerca
Costantemente il Sole
SFERE DANZANTI E LUCI INFRAROSSE
Miriadi di luci e ombre
S’intrufolano nella stanza
Dislocano come
Sfere danzanti e luci infrarosse
Convocate da suoni celesti
Da contatti specifici
Eseguono volteggi e armonie
Di suoni
Che si librano nell’auree incantate
Di queste mura
Scandiscono accordi di matrici
D’arcobaleno
Sono note d’un pentagramma
Segnalati sulla parete
Come compilati
Su un telo bianco teso nella stanza
Formano una cartina geografica
Una traccia precisa
Per le mete da raggiungere
Per trovare il tesoro.

FRaNcEscO GaLLiNA
La giostrina dei pianeti
Dedico questo breve racconto a mia figlia Désirée e a tutte quelle belle cose che avrà la possibilità di
scoprire durante i migliori anni della sua vita.
Apro gli occhi dopo innumerevoli faticosi tentativi per sforzarmi di tenerli aperti, e mi accorgo di non essere
più nel letto di casa mia, ma da qualche altra parte, forse in un altro mondo, o addirittura in un altro
universo. Mi sforzo di pensare, osservando al di là di quelli che potrebbero essere i confini dello spazio
antistante; ma è uno sforzo inutile, il mio, perché sono troppo spaventato, anche solo per permettermi di
fare affidamento al mio personale sistema di orientamento. Sono sbalordito, intimorito, ammutolito e
incuriosito, da ciò che meravigliosamente ho di fronte. Vedo ruotare, sospesi nel vuoto, immensi globi dai
mille colori e anche più, movimentati da un prestabilito imperterrito cammino. Il loro passaggio non può
rimanere inosservato, poiché mille arcobaleni si stanno avvicendando in un cielo cremisi, a indicare che
qualcosa di immensamente maestoso è appena trascorso. Tutti i globi hanno in comune il più bello di tutti i
colori, quello che soltanto a osservarlo, è in grado di farti sentire a tuo agio.
Dove ora mi trovo, non ci sono odori e neanche rumori, ma soltanto un solitario candido spazio dove è
possibile lasciarsi andare, senza per questo sentirsi perduti.
La sto sentendo soltanto ora, quella fiducia che solitamente in altri posti non si trova, a causa del
discontinuo rispetto che l'uomo ha nei confronti di tutti, oltre che di se stesso.
Ma ora non ci voglio pensare, anzi voglio dimenticare.
Sbalordito lo sono ancora... intimorito ormai non più. Ammutolito nemmeno, visto che con la voce della
mente, riesco a sentirmi completamente.
Forse, sono in un limbo, e il mio giorno, è semplicemente arrivato.
Niente pareti, niente segreti ma soltanto un incredibile ignoto dove è possibile girare a vuoto.

Mi sembra di sognare, mi vien voglia di gridare per quanto è fluido il mio leggiadro naufragare, tra le
immense vastità di questo infinito magistrale.
E poi finalmente mi metto a volare!
Volo verso il basso, volo verso l'alto, poi mi fermo e mi metto a girare come una trottola che, attraverso il
suo dolce ruotare, riesce a far si che la realtà circostante, si fonda in un tripudio di strisce colorate, in grado
di toglierti completamente il fiato.
Tutto sembra così talmente reale da non sembrare vero, ma un mero ricordo, di ciò che una volta credevo
esistesse soltanto nelle fiabe che da piccolo mi raccontava mia madre.
Sembrerebbe così perché mi ci trovo realmente, o soltanto perché ci credo veramente?
Una melodia dolce e amara nel contempo, mi sta sopraggiungendo da non so quale parte del mio
orientamento. E' così strana e così particolare, che mi sembra di averla già ascoltata in più di qualche
occasione. Accompagnato dall'enfatica dolcezza delle note di questa a me nota cantilena, tra gli spazi di
questo vuoto paradossale, riesco finalmente a pensare.
Forse sono morto, forse sono soltanto vivo, forse nulla di tutto ciò.
Mi sono allontanato dalla mia prigione dell'altra dimensione, e ora voltandomi per l'ennesima volta, mi
accorgo di un semplice dettaglio che fino a prima non avevo considerato. Uno dei globi colorati che
silenziosamente sta gravitando intorno al mio stupore, assomiglia molto alla mia amata Terra: che bella
così colorata, che bella così illuminata.
Oh no, uno sbadiglio, non posso sentirmi stanco proprio adesso...
Una strana voglia di dormire mi sta ineluttabilmente soverchiando, e se a breve non chiuderò gli occhi e mi
lascerò andare, per sempre, mi ritroverò a sbadigliare.
Quindi è già finito, questo viaggio così gradito...
Le mie palpebre ora, sono di piombo. E' arrivato il momento, che io dica a tutte le cose che mi stanno
girando intorno: buonanotte, buonanotte a tutti quelli a cui la speranza e l'amore, hanno donato i loro
cuori... e mi raccomando, salutatemi tanto i vostri cari, sperando, un giorno, di poterli incontrare.
Dopo aver chiuso gli occhi, sul volto addormentato di David si delineò un sorriso innocente.
In quell'istante, sua moglie Nora spense la giostrina che, fino a pochi minuti prima, attraverso una dolce
melodia, e la colorata proiezione di un universo incantato sul soffitto della cameretta, aveva allietato il
dormiveglia di suo marito e della loro piccola Jamie, permettendo a entrambi di addormentarsi in santa
pace.

Notturno
Notte fonda... mi alzo dal letto e mi dirigo verso l’ingresso, apro la porta: di fronte a me un ponte immenso.
Al di là del ponte, su una sponda infinita, vedo una nave in procinto di salpare.
Un sussurro proveniente da lontano, mi incita a raggiungerla. Senza indugi seguo il mio istinto, e
mettendomi a correre a più non posso, riesco a salire su quella nave ora in movimento. Guardo verso il
basso, mi accorgo che delle ruote la stanno sospingendo lungo un mare grigio come l’asfalto. Si spengono le
luci, si fa giorno. La nave ora, è diventata un treno diretto per chissà dove. Quel sussurro, lo sento ancora...
giro e mi rigiro, nello spazio circostante. Nulla, silenzio, e poi la incontro. Alzo lo sguardo lentamente, forse
fin troppo, faccio del mio meglio di più non posso. Finalmente all’altezza giusta la riconosco: "Eccoti!", le
dico tutto raggiante. Lei mi sorride, quanto calore provo in un solo istante. Mi dice di seguirla verso una
strada, ma quale strada se siamo in movimento? Lei senza parlare avanza ugualmente, conducendomi fuori
da quel treno che prima era nave, e ancora prima era niente. Io la seguo, senza di lei mi sentirei perso. Mi
piace averla accanto, e mi spaventa starle lontano. Davanti a noi una folla gremisce un passaggio, mi manca
l'aria, fatico a respirare, ma grazie a lei riesco a proseguire. Dopo alcuni passi, entriamo in una piazza e ci
fermiamo. Lei mi guarda, poi mi bacia, e mi sorprende con una domanda: "E se ora ti svegliassi?"
Sognare
Nessuno di noi
dovrebbe dimenticare,
quanto è importante
il dolce sognare.
Soltanto così,
il mondo che noi
conosciamo,
un giorno,
potrà diventare,
un posto,
dove è concesso,
sperare.
Francesco Gallina nasce a Torino nel 1971, fin da bambino
dimostra una grande passione per tutto ciò che rappresenta il fantastico.
Frequenta l'accademia Albertina di Belle Arti realizzando alcune mostre,
ma la passione per la letteratura fantastica lo condurrà a perseguire uno
dei suoi desideri più grandi: scrivere racconti, ispirandosi alle molteplici
considerazioni che ha del mondo in cui vive. I suoi racconti finora sono
stati inseriti nelle seguenti raccolte: micro NASF pubblicate da
AssoNuoviAutori.org, nelle collane antologiche: BReVI AUTORI
pubblicate da www.BraviAutori.it, e su altre due antologie:
FELICEMENTE HORROR di A.A. V.V. e I Figli di Cthulhu
pubblicata da EF LIBRI.
www.facebook.com/FrancescoGallinaloscrittore

GianFraNcO IsEttA
La nave
La nave è scesa giù, per la collina,
come una storia, appesa alle sue nuvole.
Ora solca il torrente e le riviere
sino alla valle dei ciliegi in fiore
dove c’è un mondo che si scuote ancora.
E allora gli occhi riescono a vedere
quel che riluce oltre il cancello azzurro,
dove l’infanzia non s’era smarrita
collezionando i giorni già segnati
da fioriture di stelle marine.
L’attesa dell’inverno ora s’è chiusa.
Gianfranco Isetta è nato a Castelnuovo Scrivia (AL) nel
1949. Ha conseguito il diploma di laurea in Statistica presso
l’Università Cattolica di Milano. Ora in pensione,
Ha pubblicato: Sono versi sparsi (Joker, Novi Ligure 2004),
Stat rosa (Puntoacapo, Novi Ligure 2008), è uscito nel 2011,
sempre con la “Puntoacapo” di Novi Ligure, un terzo volume
"INDIZI...forse" una raccolta antologica delle poesie
pubblicate più una cinquantina di inediti, nel 2014
PASSAGGI CURVI- Poesie non euclidee (Puntoacapo-
Pasturana ) Ancora nel 2014 una plaquette: FOTOPOESIE
n.1, sempre a cura di Puntoacapo, E' del 2015 la realizzazione
di una plaquette del pittore Adalberto Borioli contenente alcuni suoi testi poetici di Isetta Questa pubblicazione fa parte
di una serie da collezione che vede presenti tra gli altri Fabio Pusterla, Giampiero Neri, Franco Loi e Gabriela
Fantato. Ha aderito con una sua poesia al progetto “ L’IMPOETICO MAFIOSO”. Un altro suo testo : GAZA è
inserito nella raccolta KEFFIYEH -Intelligenze per la Pace. Entrambe le raccolte a cura di Gianmario LUCINI.
E' presente nell'antologia BIG SPLASH NETWORK POETICO che raccoglie opere presenti a Palazzo Reale di
Napoli a cura dell'editore FERMENTI di Roma.
Ha vinto il Premio nazionale di poesia “ Andrea il Pisano” di Pontedera per una silloge di poesie ed è stato
finalista al Premio Nazionale Laurentum a Roma per il libro Stat rosa e menzione speciale della giuria per la
poesia “Come uno scialle”. Stat rosa ha vinto (ex-aequo) la XXIV edizione del Premio internazionale di poesia e
letteratura dell’Istituto Italiano di Cultura di Napoli. Ha vinto nel 2013 la III Edizione del Concorso Nazionale
Letterario Oubliette 03 con il libro di poesia INDIZI … forse.
Ha vinto recentemente la IX edizione del Premio Internazionale di poesia città di Acqui Terme con il libro
PASSAGGI CURVI poesia non euclidee
E' membro della Giuria del XIV CONCORSO NAZIONALE DI POESIA E NARRATIVA "GUIDO GOZZANO" –
2013 – 2014-2015- 2016-2017

aLeSsAndRa VaLEnTE
Sparsi per terra
pezzi di un puzzle
impossibile da ricomporre
in assenza di disegno:
ricordo della bambina
che non vuole più saperne di me
Mi ha regalato una pietra sopra
e l'ha chiamata "leggerezza"
Ogni notte m'affanna
m'affanna ma non mi uccide
La bambina mi guarda e ride
Volteggia sopra il mio letto
per ricordarmi che
non siamo mai esistite veramente
Mi manca abbracciarti
con l'anima mia focomelica
che arranca
appresso alla tua
alata
Così
inchiodata per terra
scavo anguste tane di topo
senza finestre
per non vederti
mentre voli via

DieGo A. ZaNeLLA 2

LaUrA CaMpaGnoLi
SOGNO
NUCLEI LUMINOSI
DI REMOTE METEORE
BALLERINE DEL TEMPO INFINITO
DANZANO TRA GALASSIE IN FORMA DI ROSA
AMMICCANO SGUARDI COSMICI AZZURRI COME PUPILLE
IL VENTO DI SATURNO INTONA UN CANTO BIANCO CIRCOLARE
SCENDE UNA STELLA
STABILE SIMMETRIA NELLA SOLITUDINE DELL’ETERE LASTRICATO D’OBLIO
LA COMPLESSITA’ QUESTA NOTTE HA PERSO LA MASCHERA
MOSTRA LA SUA FRAGILITA’ IN UN’UNICA LACRIMA.
LA VIA DEL RITORNO
SI IMBOCCA CONTROMANO
FINO ALLA PIAZZA INFORME DI VITA
FLUTTUA TRA I MURI DELLA MEMORIA
ALTEZZA UN METRO CIRCA
RACCOGLIE FOGLIE ROSSE
PER DECORARE IL BANCO DI SCUOLA
IL CODUCENTE INVISIBILE
APPARE IMPROVVISAMENTE
QUANDO IN CIELO PASSANO LE NUVOLE
CHE DISEGNAVA DA BAMBINA.
Laura Campagnoli, nasce a Genova nel 1966.
Si diploma al Paul Klee di Genova poi si qualifica Tecnico Animatore Socio Educativo.
Pubblicazioni
Fin dai primi anni di vita creativa iperattiva: a tre anni dalla disperazione della madre
affiora l’idea di donarle alcuni pennarelli come cura.
Come militante “artista sociale” nel 1983 da sbocco alla propria creatività dedicandosi
all’arte a 360 °
Da allora ritagliando spazi tra due par-time , partecipa a mostre e coordina eventi
culturali sul territorio, ospite fuori porta tra Savona , Milano, Torino…. propone
instancabilmente un dialogo “ecologico “ tra le persone e le arti.
Dal 18 novembre al 2 dicembre 2017 volontaria per Airc Genova a sostegno del
“Progetto Borsa di studio”capitanato da Lucia Pozzo e Le Falchette di Airc offre le
proprie opere nella mostra “4 artisti per Airc” ( Ass.culturale Il cerchio cromatico di
Genova) il 2 dicembre condurrà Reading Panta rei per 20 poeti del panorama
genovese e non.
2013: antologia 100.000 Poeti per il cambiamento Ed.Lavinia Dickinson.
2014-15: Antologie Ed.Matisklo Poesie Aeree Torino.
2016: Citazione Labo Art Villa Marti Premio Poesia Terra di Virgilio
2017 : Antologia “La concretezza del tempo” a cura di Mabi Col
2017 “Quadernetto Poetico – Umani & Disumani” curato da Roberto Marzano.

FLORiANa PoRTa
OLTRE L’ORIZZONTE
L’inizio appare
come un’onda
a ridosso del silenzio,
a ricucire sogni
che sembrano smarrirsi.
Altrove mondi
minacciati dalla follia.
Mondi lontani
ma no per questo perduti.
Mondi dispersi
al limite dell’invisibilità,
oltre l’orizzonte
che li contiene.
RITORNERÒ
Non sto tornando
ma ritornerò,
perché in fondo la mia anima
non è lontana.
È solo nascosta
in questo scorcio di risonanze
in viaggio verso nuove forme.
Qui, ora e per sempre,
mille volte dispersa
nel brusio dell’aria
appena seminata.
IL CAMMINO
un tempo breve
un unico sogno
a ripercorrere il cammino
lungo l’asse nord-sud
per unirsi alle terre, alle ombre
e alla polvere della sconfinata
distesa dell’empireo degli dei
UN ATTIMO PRIMA DEL SILENZIO
Non si può scrivere
la poesia del mondo,
che trasforma l’uomo
e la propria solitudine.
Non si può scrivere
la poesia della vita,
che percorre i sentieri
delle parole e del tempo.
Non si può scrivere
la poesia del nulla,
delle anime e dei corpi
imprigionati nella realtà.
È il nostro immaginario
che scrive poesia,
un attimo prima del silenzio.
Floriana Porta è nata a
Torino nel 1975. È poetessa,
fotografa, pittrice e collabora
con diversi siti e blog letterari.
Ha pubblicato sette libri di
poesie e haiku: Verso altri cieli
(Digital Book – Edizioni REI,
2013), Quando sorride il mare
(AG Book Publishing, 2014),
Dove si posa il bianco (Sillabe
di Sale Editore, 2014), L’acqua
non parla (Libreria Editrice
Urso, 2015) Fin dentro il
mattino (Fondazione Mario
Luzi Editore, 2015), La mia
non è poesia (Aljon Editrice,
2017) e I nomi delle cose
(Edizioni L’Arca Felice, 2017).
I temi principali della sua poetica sono: il tempo, le forze cosmiche e la ricerca dell’essenzialità. Poesie dell’autrice e
recensioni alle sue opere sono riportate in riviste e antologie. Ha collaborato con l’Associazione culturale ed
educativa Cascina Macondo - che promuove la poesia haiku - e con l’Associazione Italiana del Libro. Attualmente
collabora con diverse riviste letterarie, con pittori e fotografi. Si occupa anche di design e di paleontologia.
www.florianaporta.it