Alessandro Di Vicino Gaudio: Ego, Jump, a dive into the future

vedersi il naso gocciolante di sangue insozzare
la camicia di seta, non più candida e profumata.
«Sei diventato pazzo, Ern?!» strepitò. «Stupido
figlio di puttana, sei licenziato! E non è tutto: io
ti denuncio, hai capito?! E ti levo anche quelle
poche cose che hai! Ti strapperò via anche le mutande
e con quelle…»
Ernest arrivò come un bulldozer a colpirlo ancora.
Non era un uomo possente e la forza non era
più quella della gioventù. Però Mike era esile, era
mingherlino, era debole. Arrogante a parole ma,
quando ci fu da misurarsi coi fatti, riusciva solo a
pararsi la testa tra le mani e scivolare a terra, facendosi
accompagnare dal muro. Ernest lo colpì
ancora. E ancora. E ancora. E quando fu troppo
rannicchiato per poterlo comodamente gonfiare
di pugni come una zampogna, incominciò a calpestarlo
e schiacciarlo. Di più e con maggiore forza,
senza fermarsi. Senza tregua. Senza ritegno.
Si fermò quando la faccia di Mike era diventata
ormai una polpetta.
Quante volte l’aveva colpito? Venti, trenta volte?
E quante erano state dopo che aveva perso
conoscenza? Non se lo ricordava e nemmeno gli
importava, a dirla tutta. Mike era a terra, in un
lago di sangue che si stava allargando rapidamente.
Per andare sul sicuro, Ernest prese a due mani
un grosso soprammobile di metallo a forma di
matrioska e con quello gli ridusse il cranio a
pezzettini, schiacciandoglielo e spremendoglielo
con metodici colpi alle zone ancora intatte di
quella testa di cazzo. Ernest rideva, perché chissà
come gli era venuto in mente la moglie Martha
che faceva il suo famoso pesto in casa, e se la immaginò
lì con lui a schiacciare basilico e pinoli…
sebbene basilico e pinoli di solito non emettessero
gli ultimi, scattosi fremiti di vita quando
venivano preparati.
Quando fu soddisfatto si guardò addosso:
aveva la giacca lurida di melma gocciolante e
appiccicosa. Gli schizzi erano isterici sulla sua
camicia, e i pantaloni lordi di filamenti carmini.
D’un tratto la mente abbandonò il pensiero
della moglie, riproponendogli invece quello di
Jasmina, di sotto che ancora lo aspettava. Erano
passati diversi minuti, davvero lo stava sempre
aspettando? Non importava più nemmeno quello,
ormai. Dubitava avrebbe fatto sesso con lui
vedendolo in quelle condizioni, anche se non ci
avrebbe messo la mano sul fuoco. Tornò all’ascensore
con quel pensiero, attraversando la
quiete immacolata dello stanzone centrale sporcando
la moquette di impronte di sangue. Lasciò
una scia rossa per terra come tante briciole di
pane, eppure si sentiva bene, Ernest, come mai
prima d’ora! Era stato liberatorio dare a Mike
quanto meritava, non immaginava davvero potesse
esserlo tanto… e infine, arrivato all’ascensore,
gli venne voglia di provare qualcosa di ancora
più liberatorio. Qualcosa che era già in programma
da tempo.
Centoventiseiesimo piano.
Il terrazzo sul tetto era grande, dotato di un
panorama mozzafiato e, ovviamente, deserto.
Ernest dominava la città da lassù: si sentiva lo
strombazzare lontano dei clacson, i rumori di
milioni di persone che aumentavano di intensità
ogni minuto che passava, man mano che ci si
avvicinava alla mezzanotte. Lui si sentiva libero e
felice come non mai. Libero dalle responsabilità
quando si mise a sedere oltre la balaustra, felice
di quella solitudine apparente, solo in mezzo a
una metropoli, quando lasciò che le gambe ciondolassero
inerti nel vuoto. L’aria era pungente
sul viso ma non gli importava. Nulla importava,
adesso.
Mentre Ernest pontificava sulle ironie della vita
come è possibile fare soltanto a un passo dall’o-
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