Locus Solus

․06

indice
introduzione
Locus Solus
3
21
47
89
179
197
229

Raymond Roussel
Locus Solus
traduzione di Susanna Spero
EDIZIONI GRENELLE

Quel giovedì di un incipiente aprile, il mio dotto amico, il maestro
Martial Canterel, mi aveva invitato, insieme a pochi altri
intimi, a visitare l’immenso parco che circonda la sua bella villa
di Montmorency.
Locus Solus – così si chiama la proprietà – è un quieto rifugio
dove Canterel ama svolgere, in piena tranquillità d’animo, i suoi
molteplici e fecondi studi. In questo luogo solitario Canterel è sufficientemente
al riparo dall’agitazione di Parigi – e può tuttavia raggiungere
la capitale in un quarto d’ora quando le sue ricerche richiedano
una sosta in una certa speciale biblioteca o quando giunga il
momento di fare al mondo scientifico, nel corso di una conferenza
prodigiosamente affollata, un certo annuncio sensazionale.
È a Locus Solus che Canterel passa quasi tutto l’anno, circondato
da discepoli colmi di un’ammirazione appassionata per
le sue continue scoperte, che lo assecondano con fanatismo nel
compimento della sua opera. La villa comprende varie stanze lussuosamente
adibite a laboratorio modello, affidate alle cure di un
gran numero di aiutanti, e il maestro consacra pienamente la sua
esistenza alla scienza, appianando all’istante, grazie alle sue ingenti
ricchezze di scapolo privo di vincoli, tutte quelle difficoltà
materiali che i diversi scopi che si prefigge possono far sorgere
nel corso del suo lavoro accanito.
Erano appena suonate le tre. Il tempo era mite e il sole scintillava
in un cielo quasi uniformemente puro. Canterel ci aveva

4
Locus Solus
ricevuti non lontano dalla villa, all’aperto, sotto alberi antichi la
cui ombra avvolgeva una comoda attrezzatura che comprendeva
varie poltrone di vimini.
Dopo l’arrivo dell’ultimo dei convocati il maestro si avviò,
guidando il nostro gruppo che docilmente l’accompagnava. Alto,
castano, dalla fisionomia aperta, dai lineamenti regolari, Canterel,
con i suoi baffetti sottili e gli occhi vivaci in cui splendeva
una meravigliosa intelligenza, a malapena palesava i suoi quarantaquattr’anni.
La sua voce calda e persuasiva dava un grande fascino
a un’elocuzione avvincente che, per seduzione e chiarezza,
faceva di lui un campione della parola.
Camminavamo da poco lungo un ripido viale in salita.
A mezza costa vedemmo, sul ciglio della strada, ritta in una
nicchia di pietra di una certa profondità, una statua stranamente
antica, formata – sembrava – di terra nerastra, secca e solidificata,
che rappresentava, non senza grazia, un sorridente bambino
nudo. Le braccia erano tese in avanti in un gesto d’offerta, mentre
le mani s’aprivano verso il soffitto della nicchia. Una piantina
morta, vetusta all’estremo, si levava nel centro del palmo destro,
dove un tempo aveva messo radici.
Canterel, che distrattamente continuava per la sua strada, dovette
rispondere alle nostre unanimi domande.
«È il Federale dal seme santo che Ibn Batuta vide nel centro di
Timbuctù », disse indicando la statua, di cui poi ci rivelò le origini.
―
Il maestro aveva conosciuto intimamente il famoso viaggiatore
Echenoz, che durante una spedizione in Africa, ai tempi della
sua prima gioventù, era andato fino a Timbuctù.
Avendo, prima della partenza, assimilato la bibliografia completa
sulle regioni che lo attraevano, Echenoz aveva più volte letto
una certa relazione del teologo arabo Ibn Batuta, considerato il
più grande esploratore del secolo dopo Marco Polo.
Solo alla fine della sua vita, ricca di memorabili scoperte
geografiche, quando avrebbe a buon diritto potuto assaporare

capitolo primo
5
nell’ozio la pienezza della gloria, Ibn Batuta aveva ancora una volta
tentato una ricognizione lontana e visto l’enigmatica Timbuctù.
Nel corso della sua lettura, Echenoz era stato, sopra ogni altro,
colpito dal seguente episodio.
Quando Ibn Batuta entrò, da solo, a Timbuctù, una silenziosa
costernazione gravava sulla città.
Era allora sul trono una donna, la regina Duhl-Séroul, di una
ventina d’anni appena, che non aveva ancora preso marito.
Duhl-Séroul soffriva talvolta di terribili crisi di amenorrea da
cui derivava una congestione che, giunta al cervello, provocava
degli accessi di furore.
Questi disturbi erano di grave pregiudizio ai nativi, visti i poteri
assoluti di cui godeva la regina, pronta a dispensare in quegli
istanti ordini privi di senso, moltiplicando senz’alcuna ragione le
condanne capitali.
Sarebbe potuta scoppiare una rivoluzione. Era però con la
più saggia bontà che, all’infuori di quei momenti di aberrazione,
Duhl-Séroul governava il suo popolo, il quale raramente aveva
conosciuto un regno altrettanto felice. Invece di affrontare l’ignoto
rovesciando la sovrana, sopportavano con pazienza quei
mali passeggeri compensati da lunghi periodi di prosperità.
Di tutti i medici della regina, nessuno era fino a quel momento
riuscito ad arginare il male.
Ora, all’arrivo di Ibn Batuta, una crisi più forte di tutte le precedenti
minava Duhl-Séroul. Di continuo si era costretti, a una sua
parola, a giustiziare numerosi innocenti e bruciare interi raccolti.
Sotto la sferza del terrore e della carestia gli abitanti aspettavano
di giorno in giorno la fine dell’accesso che, prolungandosi
contro ogni logica, rendeva la situazione insostenibile.
Nella piazza principale di Timbuctù si ergeva una specie di
feticcio cui la credenza popolare attribuiva grandi poteri.
Era la statua di un bambino, interamente composta di terra
bruna – e plasmata un tempo, in curiose circostanze, sotto il re
Forukko, antenato di Duhl-Séroul.
Forukko, che possedeva quello stesso senno e mitezza di cui
era dotata di norma l’attuale regina, aveva, promulgando leggi