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38 PAGINE CHE PARLANO DI LIBRI Per una biblioteca degli oggetti letterari. Due libri sui libri e i loro dintorni di matteo noja DALLE SCRIVANIE INGOMBRE ARRIVANO I PENSIERI Apparentemente non li lega nessuna cosa, tranne, appunto, il parlare dei libri, o dei loro dintorni. Sono Scrivanie e Le voci dei libri. In realtà li lega strettamente una fotografia pubblicata nel secondo, che ritrae l’autore, Ezio Raimondi, seduto a una scrivania ingombra di libri e altri oggetti. Le scrivanie hanno per gli scrittori una funzione quasi apotropaica. Ce ne parla in una sorta di auto-recensione (apparsa sul “Domenicale” del “Sole 24 Ore” di domenica 22 aprile scorso), l’editore di Scrivanie, Vincenzo Campo, delle edizioni “Henry Beyle”, che da qualche tempo ci approvvigiona di testi rari e raffinati, perlopiù dimenticati, nelle piccole edizioni di pregio che prendono il nome da quel milanese “doc” che fu Stendhal. Campo (di cui pubblichiamo un’intervista a cura di Luigi Mascheroni a p.36) ci conduce tra le “pieghe del ventre” degli scrittori con perizia. Peccato che non abbia pensato a mettere questo testo come prefazione al suo libretto: lo avrebbe arricchito. Ci parla di uomini con e senza scrivania: ci parla di Montale e Cardarelli, “senza”, ma anche delle scrivanie di Moravia, Pasolini e degli amuleti di molti scrittori. D’altronde la collana in cui compare il libretto si chiama “Piccola Biblioteca degli Oggetti Letterari”. Forse l’editore non s’è mischiato per pudore nei confronti degli autori. Ma ha fatto male: ci avrebbe guidato meglio tra questi oggetti che nella mitomania di noi lettori sono sacri. I testi sono di mani preziose: Kafka, Perec e “l’innominabile anglista”, il grande saggista ed esteta Mario Praz. Tre testi che ci presentano, quasi in una dialettica hegeliana, la filosofia, la materialità e lo stile del luogo dove alcuni uomini traducono in parole l’ineffabile alito dell’ispirazione. Per Kafka le troppe cose disordinate sulla scrivania sono prive d’armonia ed equilibrio tanto da essere intollerabili: «Opuscoli, vecchi giornali, cataloghi, cartoline illustrate, lettere, in parte stracciate, in parte aperte. […] Vecchie carte che avrei già buttato da un pezzo, se avessi un cestino, matite spuntate, una scatoletta di fiammiferi vuota, un fermacarte di Karlsbad, un righello con un bordo troppo accidentato anche per una strada di campagna, innumerevoli bottoni da solino, lame da rasoio senza più filo (per loro non c’è posto al mondo), mollette da cravatta e un altro pesante fermacarte di ferro…». Tutto ciò crea: «Miseria, miseria, eppure intenzioni buone». Ma tale miseria non può togliergli il diritto a scrivere: «La lampada accesa, la casa quieta, le tenebre di fuori, gli ultimi istanti di veglia mi danno il diritto di scrivere, fosse pure la cosa più misera. E di tale diritto mi avvalgo al piu presto. Sono fatto così». Riecheggiano le parole di un nostro grande autore dell’Ottocento, spesso dimenticato, Vittorio Imbriani: la Biblioteca di via Senato Milano – maggio 2012 «Non oso scommettere ma giurerei d’esserci più caos, molto più, sul mio tavolino che nell’amministrazione italiana: carte scritte, da scrivere e geografiche; armi bianche e da fuoco; oggetti di scrittojo; capi di vestiario; libri e libercoli; occhiali e cannocchiali; mille cosette stravaganti vi sono confusissimamente frammischiate; e quantunque volte m’accade di cercare o questo o quello, travolgo ogni cosa in guisa da far maggiore il disordine, se fosse possibile. Altrimenti, se tutto fosse ordinato, sistemato e classificato, non saprei lavorare, non mi verrebbe un pensiero» [Merope IV. Sogni e fantasie di Quattr’Asterischi, cap. 1, Il mio scrittoio, Napoli 1867]. Perec descrive invece la consistenza della sua scrivania e degli oggetti che vi sono appoggiati come un entomologo: «vi sono oggetti utili al mio lavoro che non si trovano o non si trovano sempre sul mio tavolo (colla, forbici, nastro adesivo, bottiglie d’inchiostro, cucitrice), altri che non sono immediatamente utili (timbro per cera lacca), o che servono ad altro (limetta per unghie) o che non servono proprio a niente (conchiglia) e che ciò nonostante vi si trovano». Anche se nell’elencare gli oggetti si rammarica di quanto sia complicato fare una lista e come la letteratura contemporanea non ne sia più capace, avendo «dimenticato l’arte di enumerare: le liste di Rabelais, l’elenco linneano dei pesci in Ventimila leghe sotto i mari, l’enumerazione dei geografi che hanno esplorato l’Australia ne I Figli del capitano Grant…». Alla
maggio 2012 – la Biblioteca di via Senato Milano 39 scrivania ci è arrivato tardi lo scrittore francese e spesso gli piace ancora scrivere nei bar (vedere il suo Tentativo di esaurimento di un luogo parigino, edito in questi giorni da Voland, scritto interamente nei caffè di Place Saint- Sulpice). Ma se si trova a casa, non può scrivere che sul suo tavolo da lavoro, e questo non serve a null’altro. «In quest’angolo del salone, vicino alla finestra, è collocata la scrivania. Per uno scrittore questo dovrebbe essere il mobile principale, il primo da ricercare conforme al concetto che si sarà formato della propria missione, il quale non potrà non possedere un certo grado di elevatezza, per quanto voglia la sua modestia schermirsi. Lo scrittoio è per lui quel che per la bella donna è la psiche; e lo specchio sarà nel suo caso il foglio bianco su cui si rifletterà il contenuto della sua anima, sicché con piena ragione si potrà dire essere la scrivania la psiche dello scrittore». Per Praz, la scrivania è quindi quanto di più intimo possa appartenere allo scrittore, l’atelier dove esercitare la sua arte. Perciò deve essere consona alla sua personalità e rispecchiarne peculiarità ed eleganze. Ne ebbe diverse il critico di scrivanie: da quella dove scrisse la tesi di laurea (l’indimenticabile La carne, la morte e il diavolo nella letteratura romantica), mobile di cui non ricorda più le fattezze, fino ad arrivare a quella stile impero di Casa, la vita. Non nasconde però di avere scritto ovunque, anche in camere d’albergo in Inghilterra o addirittura sotto un pino a Viareggio. Conditio sine qua non, la quiete, il silenzio, a differenza di Gogol che scriveva anche nelle osterie vocianti. Piuttosto che il rumore, Praz amava sentire magari un odore che, con qualche «associazione sentimentale manifesta o recondita», potesse acuire la sua sensibilità e affilare l’ingegno. Dicevamo all’inizio di una fotografia, che idealmente lega i due libri. Ritrae Ezio Raimondi seduto alla scrivania, con alle spalle i suoi libri. Paolo Ferratini, nella postfazione a La voce dei libri, scrive: «Tra le fotografie di Raimondi nella sua biblioteca, ve n’è una scattata dall’alto che lo ritrae seduto al tavolo, mentre guarda l’obiettivo. Non c’è finzione grandangolare, le proporzioni sono rispettate. Le pareti scolpite di volumi intorno, lo spazio libero per il lavoro, sulla scrivania, ridotto al minimo, assediato da colonne di libri in dubbio equilibrio. Ma il rischio del crollo non pare avvertito dal signore del luogo, che posa a suo agio, incorniciato dalle copertine, lo sguardo appena stupito e interrogante. Forse si domanda che cosa, del suo stare al proprio posto, meriti di essere immortalato». La lista dei titoli accademici del critico bolognese è talmente lunga che, anche per non contraddire Perec, la tralasciamo. Ci ha ammaliato la sua storia semplice, di figlio di artigiani che si imbatte nei libri e di loro diventa signore, non prigioniero. Ci parla di libri incontrati e mai dimenticati: da Sein und Zeit letto tra le macerie di Bologna, a Curtius (Europäische Literatur und lateinisches Mittelalter) che l’amico Franco Serra (nipote di Renato) gli porta dalla Germania appena stampato, a Rabelais di Lucien Febvre, dall’incontro con Bachtin a Fuoco pallido di Nabokov. «Ho già raccontato come le letture, per me, in quegli anni, dentro un mestiere che era di volta in volta quello dell’impiegato, del maestro, fossero un modo per uscire dal tran tran grigio del quotidiano, per dare uno spazio più luminoso a una strada da percorrere, chissà con quali passaggi. Tutto questo era la fede nel futuro, con magari qualcosa di allucinato. I grandi eventi si vivono come i passaggi delle comete, si vivono senza sapere di esserci dentro: si apprendono dopo, quando sono passati e diventano il richiamo, il senso dell’origine, il bisogno del passato, il lascito della tradizione, il problema delle radici». Al termine del libro, Raimondi confessa: «Ho parlato di libri che divengono compagni di strada e di doni che durano una vita; resta da chiederci, guardandoci intorno e ascoltando i segni e i suoni della fenomenologia quotidiana, se libri, doni e amicizie siano ancora plausibili in una vita che al piccolo negozio del passato sostituisce le cattedrali del consumo e la mitologia mercantile del consumatore che ripete un’esperienza ordinata da altri. Ciò, che si è detto finora non è solo il racconto di quanto è accaduto a un individuo figlio ancora dell’universo di Gutenberg, ma una speranza, un desiderio, un orientamento eventuale, il non cedere all’evidenza del contrario vittorioso». “Kafka, Perec, Praz, Scrivanie”, Milano, Henri Beyle, 2012; edizione di 575 copie num.; 39 p., € 25,00 Ezio Raimondi, “Le voci dei libri”, Bologna, Il Mulino, 2012; 113 p., € 13,00
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