Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

Avevo pensato alla domanda e alla stranezza della situazione, e avevo risposto:
«Al suo paese, nessuno vorrebbe mai contarle».
«Ndio» aveva detto Mwindi. Era così che parlavano i Mzee.
In realtà, Mayito aveva una sola moglie. Bellissima. Mwindi se n’era andato
ancor più di malumore.
Ora quel giorno, tornando dallo Shamba, io e Ngui ci impegnammo in quella
caratteristica occupazione degli uomini che consiste nel pianificare un’operazione che
non verrà mai realizzata.
«D’accordo» dissi. «Prendiamo lo Shamba.»
«Bene.»
«E chi si prende Debba?»
«È tua. È la tua fidanzata.»
«Bene. E quando l’avremo preso, come facciamo a tenerlo, se mandano una
compagnia dell’esercito keniota?»
«Ci facciamo mandare delle truppe da Mayito.»
«Mayito è a Hong Kong. In Cina.»
«Abbiamo l’aereo.»
«Non del tipo giusto. Che cosa facciamo senza Mayito?»
«Andiamo sulla Montagna.»
«Molto freddo. Troppo freddo perfino adesso. Perderemo di sicuro lo Shamba.»
«La guerra è merda» disse Ngui.
«Sottoscrivo» risposi. Ora eravamo tutti e due felici. «No. Prendiamo lo Shamba
giorno dopo giorno. Il giorno è la nostra forza. Adesso abbiamo quello che i vecchi
pensano di avere quando moriranno. Adesso cacciamo bene, mangiamo buona carne,
e quando la Memsahib avrà ucciso il leone berremo ancora meglio. Godiamoci i
terreni di caccia mentre siamo ancora vivi.»
Mthuka era troppo sordo per sentire quello che dicevamo. Era come un motore
che funziona alla perfezione, ma scollegato dagli strumenti indicatori. Accade solo
nei sogni, eppure Mthuka aveva la vista migliore di tutti noi, era il miglior guidatore
e, ammesso che una cosa del genere esista, possedeva una profonda percezione
extrasensoriale. Quando entrammo nel campo e Ngui spense il motore, e io sapevo
che non aveva sentito una sola parola di quello che avevamo detto, Mthuka
commentò: «È meglio, molto, molto meglio».
Negli occhi aveva pietà e gentilezza, ed ero consapevole che come uomo era
migliore e più cortese di quanto io sarei mai stato. Mi offrì la scatola del tabacco da
fiuto. Era tabacco seminormale, senza nessuna delle strane aggiunte di Arap Meina,
ma aveva un ottimo sapore e mi cacciai sotto il labbro superiore una grossa presa a
tre dita.
Nessuno di noi aveva bevuto neanche un goccio. Quando faceva freddo, Mthuka
assumeva un portamento da gru, con le spalle curve. Il cielo era coperto e le nuvole
rasentavano la pianura, e appena gli restituii la scatola del tabacco, Mthuka disse:
«Wakamba tu».
Lo sapevamo tutti e due e non c’era niente da fare, e mentre lui copriva la
macchina, io andai alla tenda.
«Era tutto in ordine, allo Shamba?» chiese Miss Mary.