Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

Gli avvoltoi se ne stavano in attesa su tutti e due gli alberi più piccoli, e doveva
essercene un altro centinaio su quello più grosso, in una delle verdi macchie di
vegetazione. Gli avvoltoi erano pesanti, con le spalle curve e pronti a lasciarsi cadere
giù, ma le leonesse erano troppo vicine al fianco e alla testa scarnificata della zebra
che giaceva sul terreno. Al limite di un folto d’alberi notai uno sciacallo, magro e
bello come una volpe, e poi un altro. Non c’erano iene in vista.
«Non dobbiamo disturbarle» dissi. «Meglio non avvicinarsi nemmeno.»
Ora Mary era tranquilla. Immancabilmente, vedere un leone l’eccitava e la
rendeva felice. «Pensi che siano state loro a uccidere, o lui?» chiese.
«Secondo me, è stato lui, e poi ha mangiato quello che ha voluto. Le leonesse
devono essere arrivate molto più tardi.»
«Gli avvoltoi si muovono, di notte?»
«No.»
«Ce n’è un numero spaventoso. Guarda quelli, distendono le ali per asciugarle,
come fanno le poiane da noi.»
«Sono terribilmente brutti per essere considerati Fauna Reale, e quando hanno la
peste bovina o qualche altra malattia presa dal bestiame, la diffondono moltissimo
attraverso lo sterco. In questa zona ce ne sono indubbiamente troppi. Basterebbero gli
insetti, le iene e gli sciacalli a ripulire le carcasse lasciate qua attorno, e le iene
potrebbero uccidere gli animali malati o troppo vecchi, e mangiarli sul posto. Quelli,
invece, li spargono per tutto il paese.»
Vedere le leonesse al riparo degli alberi e gli orribili avvoltoi ammassati così
numerosi sugli alberi mi aveva spinto a parlare troppo. Questo e il fatto che noi due
eravamo di nuovo amici e che per quel giorno non avrei dovuto accompagnare la mia
amatissima Miss Mary a caccia del leone. Per giunta, odiavo gli avvoltoi ed ero
convinto che la loro utilità come ripulitori di carogne fosse sopravvalutata. Qualcuno
aveva deciso che erano i più grandi spazzini dell’Africa, li aveva inclusi nella Fauna
Reale e aveva proibito di ucciderli, e il loro ruolo di diffusori di malattie suonava
come un’eresia, a confronto con la magica definizione di Fauna Reale. I Wakamba
pensavano che fosse molto buffa, e noi li chiamavamo regolarmente gli uccelli del
Re.
Ma ora, appostati in alto sui resti della zebra, non erano per niente buffi, e
quando la leonessa più grossa di alzò sbadigliando e ricominciò a mangiare, due
grandi avvoltoi calarono verso di lei protesa sulla carne. La leonessa giovane sbatté
una volta la coda e li caricò, e loro si alzarono veloci con le ali pesanti, mentre la
leonessa tentava di prenderli a zampate, come fanno i gatti. Poi si mise accanto alla
grossa leonessa e anche lei riprese a mangiare, e gli uccelli restarono sugli alberi, con
quelli più vicini che quasi perdevano l’equilibrio, tesi com’erano per la fame.
Le leonesse non ci avrebbero messo molto a finire quello che restava della
zebra. Dissi a Mary che conveniva lasciarle mangiare e proseguire lungo la strada
come se non le avessimo viste. Davanti a noi c’erano un piccolo gruppo di zebre e,
oltre, uno gnu e molte altre zebre.
«Mi piace guardarle» disse Mary. «Ma se pensi che sia meglio, possiamo
continuare, così diamo un’occhiata alle pianure saline e magari vediamo i bufali.»