Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«Non dire sta’ a sentire e non bisbigliare. E non dire cammina con le tue gambe
e nemmeno che quando le probabilità sono sfavorevoli non ci si muove.»
«Certo che a volte rendi la caccia al leone molto gradevole. In quanti ti hanno
tradita, finora?»
«Tu e Pop e non ricordo chi altro. Probabilmente mi tradirà anche G.C. Se ne sai
tanto, onnisciente generale della caccia al leone, come mai gli avvoltoi sono ancora
lassù, se il leone ha abbandonato la carcassa della sua preda?»
«Forse perché una o tutte e due le leonesse la stanno ancora mangiando, o sono
lì vicino.»
«E non andiamo a vedere?»
«Guarderemo quando saremo più lontani sulla strada, in modo da non
disturbarle. Voglio che si sentano tutti al sicuro.»
«Comincio a stancarmi di questa frase. “Voglio che si sentano al sicuro.” Se non
riesci a variare il tuo modo di pensare, sforzarti di variare almeno il tuo linguaggio.»
«Da quanto tempo dai la caccia a questo leone, tesoro?»
«Da sempre, mi sembra, e avrei potuto ucciderlo tre mesi fa, se tu e G.C. non me
l’aveste impedito. Avevo una buona occasione, e voi non mi avete permesso di
sfruttarla.»
«Perché non eravamo sicuri che si trattasse di questo leone. Poteva anche essere
un leone arrivato da Amboseli per la siccità. G.C. ha una coscienza.»
«Voi due avete la stessa coscienza di un brigante della foresta» disse Miss Mary.
«Quando vedremo le leonesse?»
«Quarantacinque gradi alla tua destra, fra circa trecento metri.»
«E il vento di che forza è?»
«Circa forza due» risposi. «Tesoro, tu sei un po’ maniaca, rispetto a questo
leone.»
«Chi ha più diritto di esserlo? Io, naturalmente. Io li prendo sul serio, i leoni.»
«Perché, io no? Penso di provare per loro lo stesso interesse che provi tu, anche
se io non ne parlo.»
«Tu ne parli fin troppo. Ma non preoccuparti. Tu e G.C. siete due assassini privi
di coscienza. Condannate a morte le cose ed eseguite la sentenza. Ma G.C. ha un po’
più di coscienza di te, e i suoi uomini sono addestrati come si deve.»
Toccai Mthuka sulla coscia, perché fermasse la macchina. «Guarda, tesoro. Ecco
che cosa resta della zebra uccisa, ed ecco le due leonesse. Possiamo essere amici?»
«Sono sempre stata tua amica. Tu fraintendi sempre. Posso avere il binocolo, per
favore?»
Le porsi l’ottimo binocolo, e lei osservò le leonesse. Una era tanto grossa per la
gravidanza da sembrare un leone senza criniera. L’altra poteva essere una sua figlia
cresciuta, o solo un’amica devota. Erano sdraiate tutte e due al riparo del folto dei
cespugli. La prima calma, maestosa, matronale, con le ganasce scurite dal sangue;
l’altra giovane e snella, ma anche lei con le ganasce scure. Della zebra non restava
granché, ma le leonesse proteggevano ugualmente la loro proprietà. Dai rumori che
avevo sentito durante la notte non avrei saputo dire se erano state loro a uccidere per
il leone, o se era stato lui a uccidere e loro si erano unite al suo pasto.