Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

sparato bene ed era fiduciosa. Ma se appena ci fosse capitato di spaventarlo o di
spingerlo nell’erba alta o su un terreno difficile dove lei non poteva vederlo a causa
della statura, l’avremmo lasciato in pace finché non avesse acquistato di nuovo
fiducia. Speravo di scoprire che dopo essersi nutrito era andato a bere a una delle
pozze d’acqua che ancora stagnavano negli avvallamenti fangosi della pianura, e poi
si era messo a dormire fra i cespugli o in una della macchie d’alberi che
interrompevano le radure.
La macchina era pronta, con Mthuka al volante, e quando Mary tornò, io avevo
già controllato tutte le armi. Ormai c’era la luce, ma non abbastanza per sparare. Le
nuvole coprivano ancora i pendii della Montagna e non vedevo traccia di sole, anche
se il giorno stava avanzando. Guardai il teschio d’elefante attraverso il mirino del
fucile, ma era ancora troppo buio per sparare. Charo e Ngui erano molto seri e
formali.
«Come ti senti, gattina?» chiesi a Mary.
«Splendidamente. Come pensavi che mi sentissi?»
«Hai usato l’Eygene?»
«Naturalmente» rispose. «E tu?»
«Sì. Dobbiamo solo aspettare che venga più luce.»
«Per me ce n’è abbastanza.»
«Per me no.»
«Dovresti farti curare la vista.»
«Ho detto agli uomini che torneremo per l’ora di colazione.»
«Mi verrà il mal di testa, se non mangio qualcosa.»
«Porteremo del cibo. È in una cassetta là dietro.»
«Charo ha preso munizioni sufficienti per me?»
«Chiediglielo.»
Mary parlò con Charo, che rispose di avere «Mingi risasi».
«Non vuoi arrotolarti la manica destra?» dissi. «Mi avevi chiesto di
ricordartelo.»
«Non ti ho chiesto di ricordarmelo così di cattivo umore.»
«Perché non ti arrabbi con il leone, invece che con me?»
«Non potrei mai arrabbiarmi con il leone. Pensi che ora ci sia abbastanza luce
perché tu possa vedere?»
«Kwenda na Simba» dissi a Mthuka. E poi, a Ngui: «Stai in piedi, là dietro, così
guardi più lontano».
Ci mettemmo in moto, con i pneumatici che mordevano la strada sempre più
asciutta, e io con i piedi fuori dall’apertura priva di portiera, e l’aria fredda che
scendeva dalla Montagna, e il fucile che mi dava una bella sensazione. Lo imbracciai
e mirai un paio di volte. Perfino attraverso le grandi lenti gialle del cannocchiale, che
accentuavano la luce, mi accorsi che non si vedeva abbastanza bene per sparare. Ma
ci avremmo messo venti minuti ad arrivare sul posto e il chiarore aumentava sempre
più.
«La luce andrà bene» dissi.
«Ne ero certa» ribatté Miss Mary. Mi voltai a guardarla. Sedeva con grande
dignità e masticava gomma.