Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

prime macchine, Pop già cacciava e già apriva piste, di notte, attraverso la micidiale
pianura per evitare il caldo, che di giorno poteva arrivare a sessanta gradi all’ombra.
Pensavo a questo, quando avevamo visto le orme del leone e dopo, quando
avevamo cominciato a stringere il kongoni, non avevo pensato ad altro. Ma le orme
del leone erano fisse nella mia mente come se ci fossero state impresse a fuoco, e
sapevo che Mary, avendo visto molti altri leoni, doveva aver immaginato come
poteva apparire questo mentre scendeva lungo la pista. Avevamo ucciso il goffo
kongoni dall’ottima carne, dalla faccia equina e dal pelo giallastro, un animale
innocente, o più innocente di altri, e Mary l’aveva finito con una pallottola nel punto
in cui il collo si univa alla testa. L’aveva fatto per perfezionare la mira e perché era
necessario e qualcuno doveva farlo.
Seduto nella tenda pensai a quanto tutto questo sarebbe parso abominevole ai
veri vegetariani, ma chiunque abbia mai mangiato carne sa bene che per quella carne
è stato ucciso un animale, e poiché Mary, essendosi impegnata a uccidere, voleva
farlo senza infliggere sofferenza, era necessario che imparasse e si allenasse. Coloro
che non mangiano pesce, neanche sardine in scatola, e fermano la macchina se sulla
strada ci sono delle locuste, e non hanno mai bevuto brodo di carne, non devono
condannare coloro che uccidono per nutrirsi, perché a loro apparteneva la carne prima
che i bianchi gli rubassero il paese. Nessuno sa che cosa provano la carota, o la
piccola rapa giovane, o la lampadina elettrica fulminata, o il disco consumato, o il
melo d’inverno. Chi conosce le sensazioni dell’aereo decrepito, della gomma
masticata, del mozzicone di sigaretta o del libro scartato divorato dalle tarme? Nella
mia copia del regolamento del Dipartimento della Caccia non veniva trattato nessuno
di questi casi, né vi erano norme per la cura della framboesia o delle malattie veneree,
di cui dovevo occuparmi quotidianamente. Non vi erano norme neanche riguardo ai
rami d’albero caduti, né alla polvere, né alle mosche che vi pungevano, tranne che per
le tse-tse. I cacciatori muniti di licenza e dell’autorizzazione a cacciare per un periodo
limitato in certe zone masai che un tempo erano state riserve e ora erano zone
controllate, avevano un elenco delle bestie che potevano abbattere e pagavano una
tassa quasi nominale che in seguito veniva versata ai Masai. Ma i Wakamba che in
passato, correndo gravi rischi, andavano a procacciarsi la carne in territorio masai,
ora non potevano più farlo. Venivano perseguiti come bracconieri dagli Scout della
Caccia, anche loro per lo più Wakamba e, malgrado questo, G.C. e Mary erano
convinti che gli Scout della Caccia fossero più benvoluti di loro.
Quasi tutti gli Scout della Caccia erano soldati molto abili e quasi tutti erano
stati cacciatori wakamba. Ma le cose si erano fatte difficili, ukambani. I Wakamba
avevano coltivato la terra a modo loro, all’antica, ma diminuendo sempre più la parte
incolta, che sarebbe dovuta durare una generazione, dato che i Wakamba crescevano
e la loro terra no, e anzi si era erosa come il resto dell’Africa. I guerrieri avevano
combattuto in tutti i conflitti dell’Inghilterra, e i Masai non avevano mai combattuto.
Ma i Masai erano stati coccolati, protetti, trattati con una paura che non avrebbero
mai dovuto ispirare, ed erano adorati da tutti gli omosessuali come Thessinger, i quali
erano andati a lavorare per l’Impero in Kenia o in Tanganica solo perché ci vivevano
i Masai, che erano così belli. I Masai erano davvero molto belli, ed estremamente