Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

vedesse l’ora di vivere la giornata. Pensai che se anche ero tanto rozzo e tanto debole
da lasciarmi coinvolgere così a fondo dalle cose dell’Africa che non capivo, non era
giusto che coinvolgessi anche lei. Ci si coinvolgeva già abbastanza da sola quando
andava ai bordi del campo a imparare la musica, i ritmi dei tamburi e le canzoni,
trattando gli uomini così bene e con tanta gentilezza che tutti si innamoravano di lei.
So che ai vecchi tempi Pop non avrebbe mai permesso niente del genere. Ma i vecchi
tempi erano finiti, e nessuno lo sapeva meglio di Pop.
Quando la colazione fu terminata e la camionetta tornò dallo Shamba, io e Mary
facemmo un giro spingendoci fin dove fu possibile. Il terreno si stava asciugando in
fretta, ma era ancora infido, e le ruote giravano a vuoto e affondavano nel fango
perfino nei punti in cui il giorno dopo la macchina sarebbe passata senza problemi.
Accadeva anche sul terreno più compatto, dove le piste si erano assestate e indurite.
Su a nord, dove il fondo era di argilla scivolosa, passare era impossibile.
Si vedeva il verde dell’erba nuova scintillare sulla pianura, e la selvaggina
sparpagliata che ci prestava ben poca attenzione. Ancora non c’era stato un grande
passaggio di animali, ma scorgemmo le tracce degli elefanti che avevano attraversato
la pista la mattina presto, dopo che la pioggia aveva smesso di cadere, per andare
verso la palude. Era lo stesso branco che avevamo visto dall’aereo e, anche tenuto
conto dell’effetto prodotto dallo spostarsi del fango, le orme del maschio apparivano
enormi.
Sulle pianure era grigio e freddo e ventoso, e lungo la pista i pivieri correvano
indaffarati a cercare nutrimento, per poi volare via cacciando acuti versi selvaggi. Ce
n’erano di tre tipi, uno solo dei quali realmente commestibile. Ma gli uomini non ne
avrebbero mangiato, e decisi che se li avessi uccisi avrei sprecato le pallottole.
Sapevo che con ogni probabilità più avanti c’erano i chiurli, ma potevamo andare a
cercarli un altro giorno.
«Proseguiamo per un po’» dissi a Mary. «C’è un rialzo del terreno dove
riusciremo a girare la macchina.»
«Andiamo, allora.»
Poi cominciò a piovere e pensai che era meglio voltare dove potevamo e tornare
al campo prima di restare impantanati nel fango.
Vicino al campo, bello contro gli alberi tra la foschia grigia, con il fumo dei
fuochi che si alzava nell’aria e le comode tende bianche e verdi che sapevano di casa,
vedemmo delle pernici delle sabbie che bevevano alle piccole pozze d’acqua sulla
radura aperta. Scesi con Ngui per prenderne qualcuna da mangiare, mentre Mary
raggiungeva il campo. Le pernici erano chine sull’acqua, sparpagliate nell’erba bassa
dove cresceva il miglio. Quando si alzavano erano pesanti, e colpirle non era difficile,
se le si coglieva mentre spiccavano il volo. Erano di media grandezza e sembravano
grassi piccioni del deserto mascherati da pernici. Il loro strano volo, simile a quello
dei piccioni o dei greppi, mi piaceva, e mi piaceva il modo in cui usavano le lunghe
ali protese all’indietro quando erano in pieno volo. Avvicinarsi a loro a quel modo
non era certo come sparargli quando di mattina arrivavano all’acqua a interi stormi, e
G.C. e io miravamo solo a quelle più alte e più lontane, pagando uno scellino di multa
tutte le volte che ne abbattevamo più di una contemporaneamente. Avvicinarsi a piedi
significava perdere il chiocciante verso gutturale che lo stormo emetteva quando