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«Mi piace parlare della scrittura e di ciò in cui credi e che conosci e ti sta a<br />
cuore. Ma è solo nelle giornate di pioggia che riusciamo a parlare.»<br />
«Lo so, gattina. È per questo che siamo qui in uno strano periodo.»<br />
«Avrei voluto conoscere questo posto ai vecchi tempi, con te e Pop.»<br />
«Non ci sono mai venuto, ai vecchi tempi. Che ci sembrano migliori, ma non lo<br />
erano. In realtà, ora è molto più interessante. Ai vecchi tempi non saremmo mai<br />
potuti essere amici e fratelli come siamo oggi. Pop non me l’avrebbe permesso.<br />
Quando io e Mkola decidemmo di essere fratelli, la cosa non veniva considerata<br />
rispettabile. Era semplicemente tollerata. Ora Pop ti dice molte cose che a me non<br />
avrebbe mai detto.»<br />
«Lo so. E ne sono onorata.»<br />
«Tesoro, ti annoi? Leggere e non bagnarmi sotto la pioggia mi rende pienamente<br />
felice. Devi scrivere delle lettere.»<br />
«No. Adoro parlare con te. È quello che più mi manca quando c’è tanto lavoro e<br />
tanta eccitazione, e non siamo mai soli tranne che a letto. A letto è meraviglioso, e tu<br />
mi dici delle cose molto carine. Le ricordo tutte e ricordo il divertimento. Ma questo è<br />
un modo diverso di parlare.»<br />
La pioggia era ancora forte e cadeva pesante sulla tela. Aveva sostituito<br />
qualunque altra cosa e scrosciava senza mutare il battito o il ritmo.<br />
«Lawrence ha tentato di raccontarlo» dissi. «Ma io non sono riuscito a seguirlo<br />
perché ci metteva dentro troppo misticismo cerebrale. Non ho mai creduto che fosse<br />
andato a letto con una ragazza indiana. Non ne ha neanche sfiorata una. Era un<br />
giornalista sensibile in viaggio per l’India ed era pieno di odi, di teorie e di<br />
pregiudizi. Sapeva di scrivere molto bene. Ma dopo un po’, per scrivere ebbe bisogno<br />
di arrabbiarsi. Aveva compiuto alcune imprese alla perfezione ed era sul punto di<br />
scoprire qualcosa che la maggior parte della gente non sa, ma poi ha cominciato a<br />
esagerare con le teorizzazioni.»<br />
«Capisco quello che vuoi dire» esclamò Miss Mary. «Ma perché ora non<br />
parliamo dello Shamba? La tua fidanzata mi piace molto perché mi assomiglia molto.<br />
Secondo me, se mai tu ne avessi bisogno, sarebbe una seconda moglie preziosa. Ma<br />
non hai bisogno di tirare in ballo gli scrittori per giustificarla. Di quale Lawrence<br />
parlavi? Di D.H. o di T.E.?»<br />
«Okay» dissi, «hai fatto un discorso molto sensato. Leggerò Simenon.»<br />
«Perché non vai allo Shamba e non tenti di viverci sotto la pioggia?»<br />
«Mi piace stare qui.»<br />
«È una brava ragazza» continuò Miss Mary. «E potrebbe pensare che non è<br />
molto carino da parte tua non farti vivo quando piove.»<br />
«Vuoi fare pace?»<br />
«Sì» disse lei.<br />
«Bene. La smetterò di dire idiozie su Lawrence e su oscuri misteri, e ce ne<br />
staremo qui sotto la pioggia e al diavolo lo Shamba. Comunque, non credo che a<br />
Lawrence lo Shamba piacerebbe molto.»<br />
«E andare a caccia gli piacerebbe?»<br />
«No. Ma, grazie al cielo, questo non è un demerito.»<br />
«Allora alla tua ragazza non sarebbe simpatico.»