Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

amalgamato in un insieme a cui tutti possano credere. Miss Mary proviene dalla
Provincia della Frontiera Settentrionale, il Minnesota, e non essendo mai stata sulle
Montagne Rocciose finché ci siamo sposati, è come menomata.»
«Papa ha convinto tutti, tranne i maomettani, a credere nel Grande Spirito» disse
Mary. «Il Grande Spirito è uno dei peggiori personaggi che io abbia mai conosciuto.
So solo che Papa inventa la religione di giorno in giorno, rendendola sempre più
complicata. Lui, Ngui e gli altri. A volte il Grande Spirito spaventa perfino me.»
«Mi forzo di controllarlo, Willie» dissi io «però mi sfugge.»
«Che ne pensa degli aerei?» chiese Willie.
«Non posso rivelarlo davanti a Mary» risposi. «Te lo spiegherò quando saremo
in aria.»
«Farò di tutto per aiutarti, Miss Mary, conta su di me» disse Willie.
«Vorrei tanto che tu fossi qui, o che ci fossero G.C. o il signor P. non avevo mai
assistito alla nascita di una nuova religione, e mi innervosisce.»
«Tu devi essere qualcosa di simile a una Dea Bianca, Miss Mary. C’è sempre
una bella Dea Bianca, vero?»
«Non credo proprio di essere una dea. Uno dei punti cardine di questa fede, da
come l’ho capita, è che né Papa né io siamo bianchi.»
«Mi sembra giusto.»
«Sempre da come l’ho capita, tolleriamo i bianchi e vogliamo vivere in pace con
loro. Ma alle nostre condizioni. E cioè alle condizioni di Papa, di Ngui e di Mthuka.
È la religione di Papa, ed è una religione spaventosamente vecchia, e adesso lui e gli
altri l’adattano agli usi e ai costumi kamba.»
«Prima d’ora non avevo mai fatto il missionario, Willie» dissi. «È molto
esaltante. Siamo assai fortunati ad avere il Kibo, qui, che è l’esatta controparte di una
delle colline ai piedi della catena dei Wind River, dove la religione mi venne rivelata
per la prima volta e dove ebbi le mie visioni iniziali.»
«A scuola ci insegnano così poco» disse Willie. «Papa, non puoi darmi qualche
informazione sui Wind River?»
«Li chiamiamo i Padri dell’Himalaya» spiegai con modestia. «La catena più
bassa è all’incirca della stessa altezza della montagna su cui l’anno scorso lo Sherpa
Tensing ha guidato quel bravo apicultore neozelandese.»
«Potrebbe essere l’Everest?» chiese Willie. «L’“East African Standard” ha
accennato al fatto.»
«Ecco, era proprio l’Everest. Ho passato la giornata, ieri, a cercare di ricordarne
il nome, anche mentre eravamo allo Shamba per l’indottrinamento serale.»
«Certo che il vecchio apicoltore ha messo su un bello spettacolo, a farsi portare
tanto in alto e tanto lontano da casa» disse Willie. «Come si sono svolte le cose,
Papa?»
«Nessuno lo sa. Sono tutti restii a parlarne.»
«Ho sempre avuto il più grande rispetto per gli scalatori» disse Willie. «Da loro
non si cava una parola. Tengono sempre la bocca chiusa. Assomigliano a G.C. o a te,
Papa.»
«E hanno i nervi saldi.»