Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«No, tesoro. Te lo prometto.»
«Vorrei che Pop fosse qui o che arrivasse Willie.»
«Anch’io» dissi, e uscii a guardare di nuovo il cielo. Sulle Chulu le nuvole erano
aumentate, ma sul fianco della montagna era ancora sereno.
«Non butterete il proprietario dello Shamba fuori dall’aereo, vero? Tu e Ngui?»
«Mio Dio, no. Mi credi, se ti dico che non ci ho neanche pensato?»
«Io sì, quando ti ho sentito parlare con lui, stamattina.»
«Chi è che ha cattivi pensieri, adesso?»
«Non è questione di cattivi pensieri. È che tutti voi fate le cose in quell’orribile
modo improvviso, come se non avessero conseguenze di sorta.»
«Tesoro, ci penso molto, io, alle conseguenze.»
«Ma ci sono quegli strani cambiamenti subitanei e la disumanità e gli scherzi
crudeli. In ogni scherzo è presente la morte. Quando ricomincerai a essere di nuovo
buono e simpatico?»
«Subito. Quest’assurdità durerà ancora per pochi giorni. Non dobbiamo pensare
che i Mau Mau vengano qui. Saranno acciuffati prima che questo possa accadere.»
«Voglio che tutto torni a essere com’era quando la mattina ci svegliavamo
sapendo che sarebbe accaduto qualcosa di meraviglioso. Odio questa caccia
all’uomo.»
«Non è una caccia all’uomo, tesoro. Tu non la conosci, la caccia all’uomo.
Viene praticata solo su a nord. Qui, siamo tutti amici.»
«Non a Laitokitok.»
«Sì, ma quegli uomini verranno acciuffati. Non devi preoccuparti.»
«Mi preoccupo solo di voi e di quando siete cattivi. Pop non è mai cattivo.»
«Lo credi veramente?»
«Intendo dire cattivo come lo siete tu e G.C. Perfino tu e Willie siete cattivi,
quando state insieme.»