Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«Certo» risposi.
«Kwenda na shamba» disse Debba.
«Vi porta Mthuka.»
«Vieni anche tu.»
«No hay remedio» dissi. Era una delle prime frasi in spagnolo che le avevo
insegnato e ora lei la ripeteva sempre puntualmente. Era la cosa più triste che sapessi
in quella lingua e avevo pensato che fosse meglio per lei impararla fin dagli inizi.
Non avendole mai spiegato che cosa significasse e avendole detto solo che era una
frase da imparare, credeva che facesse parte della mia religione, che stava imparando
a conoscere.
«No hay remedio» disse con grande orgoglio.
«Hai delle belle mani forti» le dissi in spagnolo. Quello era stato uno dei nostri
primi scherzi e gliel’avevo tradotto con molta cura. «Sei la regina degli Ngoma.»
«No hay remedio» rispose con umiltà. Poi nel buio e molto in fretta: «No hay
remedio, no hay remedio, no hay remedio».
«No hay remedio, tú» dissi. «Prendi la carne e va’.»
Quella notte, mentre ero sveglio ad ascoltare le iene che parlavano e litigavano
sugli scarti della macellazione e a guardare la luce del fuoco attraverso l’apertura
della tenda, pensai a Mary addormentata profondamente, felice per com’era stata
brava a braccare e uccidere lo gnu, e mi chiesi dove fosse il leone e che cosa stesse
facendo nel buio. Prevedevo che mentre scendeva alla palude avrebbe ucciso ancora.
Poi pensai allo Shamba e al fatto che non c’era rimedio né soluzione. Ero pieno di
rimorsi per essermi lasciato coinvolgere, ma no hay remedio, adesso, e forse non
c’era mai stato. Non avevo cominciato io. Era cominciato da solo. Poi pensai di
nuovo al leone e ai Mau Mau kamba, e decisi che dovevamo cominciare ad aspettarli
dall’indomani pomeriggio. Poi, per un attimo, non vi fu più nessun rumore. Tutto si
era fermato e io pensai merda, probabilmente sono i Mau Mau kamba e io non sono
stato abbastanza vigile, e presi il Winchester che avevo caricato con proiettili da
caccia grossa e ascoltai con la bocca aperta per sentire meglio, mentre il cuore mi
batteva forte. Poi i rumori notturni ripresero e dal fiume mi arrivò l’urlo di un
leopardo. Era un rumore simile a un do emesso da una corda di viola colpita dalla
raspa di un maniscalco. Il leopardo, in caccia, urlò di nuovo e l’intera notte cominciò
a parlare di lui e io mi rimisi il fucile sotto la gamba e cominciai ad addormentarmi,
sentendomi orgoglioso di Miss Mary e amandola, e orgoglioso di Debba e provando
molto, molto affetto per lei.