Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«Il mio unico problema è se verranno qui. Se vengono, che facciamo?»
«Non verranno.»
«Perché no?»
«Penso a quello che farei se fossi un Mau Mau. Non verrei qui.»
«Ma tu sei un Mzee e anche un uomo intelligente. Non sei un Mau Mau.»
«Non tutti i Mau Mau sono stupidi» disse lui. «E questi sono Wakamba.»
«D’accordo» dissi. «Ma sono stati arrestati quando sono andati alla riserva come
emissari dei Mau Mau. Perché li hanno arrestati?»
«Perché si sono ubriacati e hanno cominciato a vantarsi di quanto erano grandi.»
«Sì. Se vengono qui dove c’è uno Shamba kamba vorranno bere. Avranno
bisogno di cibo e se sono gli stessi che sono stati arrestati per ubriachezza, più di ogni
altra cosa avranno bisogno di alcol.»
«Ora sono cambiati. Sono evasi dalla prigione.»
«Andranno dove c’è da bere.»
«È probabile. Ma non verranno qui. Sono Wakamba.»
«Devo prendere delle precauzioni.»
«Sì.»
«Ti farò sapere che cosa decido. È tutto in ordine nel campo? C’è qualcuno
malato? Hai problemi?»
«Tutto in ordine. Niente problemi. Il campo è felice.»
«Che mi dici della carne?»
«Ne avremo bisogno per stasera.»
«Gnu?»
Scosse lentamente la testa, abbozzando un sorriso storto.
«Molti non possono mangiarlo.»
«Quanti possono?»
«Nove.»
«E gli altri che cosa possono mangiare?»
«Impala mzuri.»
«Sono in troppi a mangiare impala, qui, e io ne ho altri due da sfamare» dissi.
«Avrete la carne per stasera. Voglio che le bestie siano uccise al calare del sole, in
modo che la carne si raffreddi al vento gelido che la sera soffia dalla Montagna. E
voglio che venga avvolta in teli di cotone, in modo da non poter essere raggiunta
dalle mosche. Siamo ospiti, qui, e la responsabilità è mia. Non dobbiamo sprecare
niente. Quanto ci metteranno ad arrivare da Machakos?»
«Tre giorni. Ma non verranno.»
«Per favore, chiedi al cuoco di prepararmi la colazione.»
Tornai alla tenda pranzo, mi sedetti al tavolo e presi un libro dalle mensole
improvvisate, ricavate da cassette di legno vuote. Era l’anno in cui erano stati
pubblicati molti libri su persone fuggite dai campi di concentramento tedeschi e quel
libro parlava di una fuga. Lo rimisi a posto e ne scelsi un altro. Questo era intitolato
The Last Resort, e pensavo che potesse essere meno angosciante.
Quando lo aprii al capitolo su Bar Harbor sentii arrivare una macchina a tutta
velocità. Guardai attraverso l’apertura posteriore della tenda e vidi la Land Rover
della polizia sfrecciare attraverso il campo, alzando nugoli di polvere che ricadevano