Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

Miss Mary era sveglia, ma non del tutto. Se lasciava l’ordine tassativo di
svegliarla alle quattro e mezzo o alle cinque si alzava in fretta, attiva e pronta a
innervosirsi per qualunque ritardo. Ma quella mattina si svegliò lentamente.
«Che succede?» chiese, insonnolita. «Perché nessuno mi ha chiamata? Il sole è
alto. Che succede?»
«Non era il grosso leone, tesoro. Così ti ho lasciata dormire.»
«Come fai a sapere che non era il grosso leone?»
«Ha controllato Ngui.»
«Che mi dici del grosso leone?»
«Non è ancora venuto giù.»
«E questo, come lo sai?»
«È arrivato Arap Meina.»
«Andrai fuori a controllare?»
«No, lascio tutto così com’è. Abbiamo un piccolo problema.»
«Posso fare qualcosa?»
«No, tesoro. Dormi ancora un po’.»
«Se non hai bisogno di me, resto a letto per qualche minuto. Ho fatto dei sogni
meravigliosi.»
«Prova a riacchiapparli. Fatti portare la chacula, quando sarai pronta.»
«Dormirò solo un pochino» disse. «Erano sogni veramente splendidi.»
Frugai sotto la mia coperta e trovai la cintura con la pistola e il laccio che
pendeva dalla fondina. Mi lavai nella catinella, mi sciacquai gli occhi con una
soluzione all’acido borico, mi passai un asciugamano sui capelli, tanto corti da non
aver bisogno né di pettine né di spazzola, mi vestii e infilai il piede sinistro nel laccio
da gamba della fondina, lo tirai su e mi allacciai la cintura alla vita. Ai vecchi tempi
non portavamo mai la pistola, ma ormai ce la mettevamo con la stessa naturalezza
con cui ci abbottonavamo la patta dei calzoni. Portavo due caricatori di riserva in una
busta di plastica che tenevo nella tasca del giaccone di tela e le munizioni in un
flacone da medicinale dall’imboccatura grande, che era stato pieno di capsule di olio
di fegato di merluzzo. Il flacone aveva contenuto cinquanta capsule bianche e rosse e
ora conteneva sessantacinque proiettili dalla punta cava. Ngui ne aveva uno e io un
altro.
Tutti amavano la pistola perché poteva uccidere le faraone, le otarde più piccole,
gli sciacalli, che portavano l’idrofobia, e le iene. A Ngui e a Mthuka piaceva perché
emetteva brevi latrati secchi, simili ai versi di un cane, e poi apparivano sbuffi di
polvere davanti alla iena che correva ventre a terra, e poi ancora plunk, plunk, plunk e
la iena rallentava il galoppo e cominciava a girare in tondo. Ngui mi porgeva il
caricatore pieno che aveva tirato fuori dalla mia tasca e io lo infilavo nella pistola, e
di nuovo uno sbuffo di polvere e un altro plunk, plunk e la iena rotolava sulla schiena
con le zampe in aria.
Andai al confine del campo per discutere con Keiti dei nuovi sviluppi. Gli chiesi
di venire dove potevamo parlare da soli e lui se ne restò rilassato, e parve vecchio e
saggio e cinico e in parte dubbioso e in parte divertito.
«Non credo che verranno qui» disse. «Sono Mau Mau wakamba. Non sono
stupidi. Lo sanno che siamo da queste parti.»