Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«E così, questa vigilia di San Bartolomeo è prevista per la vigilia di Natale»
dissi. «Possibile che nessuno provi rispetto per Gesù Bambino?»
«E sarà un massacro.»
«Anche di donne e di bambini?»
«Nessuno l’ha detto.»
«Chi ha detto che cosa?»
«Ci sono state chiacchiere da Benji. Ci sono state molte chiacchiere nei negozi
masai e alla Sala da Tè.»
«Saranno i Masai a essere uccisi?»
«No. I Masai verranno qui per il tuo Ngoma di Gesù Bambino.»
«Lo Ngoma è popolare?» chiesi per cambiare argomento e dimostrargli che la
notizia di imminenti massacri non significava niente per un uomo che come me era
passato attraverso la Guerra Zulu e i cui antenati si erano sbarazzati di George
Armstrong Custer al Little Big Horn. Nessuno che fosse andato alla Mecca senza
essere musulmano e con la stessa disinvoltura con cui gli altri vanno a Brighton o ad
Atlantic City poteva scomporsi davanti all’annuncio di eventuali massacri.
«Tutta la Montagna parla solo dello Ngoma» disse l’Informatore. «A parte il
massacro.»
«Il signor Singh che cos’ha detto?»
«È stato maleducato con me.»
«Partecipa anche lui al massacro?»
«Probabilmente è uno degli organizzatori.»
L’Informatore scartò un pacchetto che aveva tenuto nascosto sotto lo scialle. Era
una bottiglia di whisky White Heather dentro una scatola.
«Regalo del signor Singh» disse. «Fratello, ti consiglio di esaminarla con cura,
prima di bere. Mai sentito, questo nome.»
«Peccato, fratello. Il nome può essere nuovo, ma il whisky è buono. Le nuove
marche di whisky sono sempre buone, agli inizi.»
«Ho informazioni per te sul signor Singh. Ha fatto indubbiamente il servizio
militare.»
«È difficile da credere.»
«Io sono sicuro. Nessuno che non ha servito sotto il Raj poteva maledirmi come
mi ha maledetto il signor Singh.»
«Pensi che il signor Singh e la signora Singh siano dei sovversivi?»
«Svolgerò inchiesta.»
«Oggi il tuo rapporto è un po’ oscuro, Informatore.»
«Fratello, è stata una notte difficile. La freddezza della Vedova, i miei
vagabondaggi sulla Montagna.»
«Bevine un altro, fratello. Sembri uscito da Cime tempestose.»
«È una battaglia, fratello?»
«In un certo senso.»
«Un giorno devi raccontarmela.»
«Ricordamelo. Ora voglio che tu passi la notte a Laitokitok, senza bere, e che mi
porti delle informazioni che non siano puttanate. Va’ al Brown’s Hotel e dormi là.
No, dormi nella veranda. Dove hai dormito, la notte scorsa?»