Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

18
Era una bella giornata per volare, e la Montagna era molto vicina. Mi sedetti contro
l’albero a guardare gli uccelli e gli animali che brucavano. Ngui venne a prendere
ordini e io gli dissi che lui e Charo dovevano pulire e lubrificare tutte le armi e
affilare e lubrificare le lance. Keiti e Mwindi stavano spostando il letto rotto per
portarlo nella tenda vuota del Bwana Mouse. Mi alzai per andare a vedere. Non era
molto rovinato. Una delle gambe incrociate al centro aveva una lunga frattura e uno
dei bastoni principali che reggevano la tela era spezzato. Lo si poteva riparare
facilmente. Dissi che mi sarei procurato del legno e che l’avrei fatto segare su misura
e rifinire nel negozio del signor Singh. Keiti, molto allegro perché stava per arrivare
Miss Mary, propose di usare la branda del Bwana Mouse, che era identica, e io tornai
alla mia poltroncina e al libro sugli uccelli e a una seconda tazza di tè. In quella
mattina che sapeva di primavera su un altopiano alpino, mi sentivo come uno che si
fosse vestito troppo presto per un party, e mentre andavo alla tenda pranzo per fare
colazione, mi chiesi che cos’avrebbe portato la giornata. La prima cosa che portò fu
l’Informatore.
«Buongiorno, fratello» disse. «Come va la tua buona salute?»
«Mai stato meglio, fratello. Che c’è di nuovo?»
«Posso entrare?»
«Naturalmente. Hai fatto colazione?»
«Ore fa. Ho colazionato sulla Montagna.»
«Perché?»
«La Vedova è stata così difficile che l’ho lasciata per vagare da solo nella notte
come fai tu, fratello.»
Sapevo che era una bugia. «Vuoi dire che hai camminato fino alla strada e hai
chiesto un passaggio per Laitokitok sul camion di uno dei ragazzi di Benji, vero?»
«Qualcosa di così, fratello.»
«Va’ avanti.»
«Fratello, ci sono in ballo cose disperate.»
«Versati quello che vuoi e racconta.»
«È previsto per la vigilia di Natale e per Natale, fratello. Credo che ci sarà un
massacro.»
Avrei voluto chiedere: “Commesso da loro o da noi?” ma mi controllai.
«Dimmi di più» lo sollecitai, guardando la sua faccia orgogliosa, scura, segnata
dal senso di colpa, mentre si portava alle labbra di un rosso grigiastro un bicchiere di
gin Canadian con una spruzzata di bitter.
«Perché non bevi il Gordon? Vivrai di più.»
«So stare al mio posto, fratello.»
«E il tuo posto è nel mio cuore» dissi, citando l’ultimo Fats Waller. Gli occhi
dell’Informatore si riempirono di lacrime.