Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«Grazie per aver deciso di non andare allo Shamba» disse Mary. «A volte sei
bravo, riguardo allo Shamba.»
«Sei tu che sei brava.»
«No che non lo sono. Mi piace che tu ci vada e mi piace che impari tutto quello
che c’è da imparare.»
«Ma io non ci vado, a meno che non mi chiamino per qualche ragione.»
«Ti chiameranno eccome» disse Mary. «Non preoccuparti.»
Quando non andavamo allo Shamba il viaggio di ritorno al campo era
bellissimo. Una lunga radura aperta dopo l’altra, collegate come laghi, con gli alberi
verdi e la boscaglia che facevano da spiaggia. C’erano sempre i chiari posteriori
squadrati delle gazzelle di Grant e i loro corpi bianchi e marroni che trottavano; e le
antilopi che si spostavano veloci e leggere e i maschi con le pesanti corna orgogliose
ricurve all’indietro. Poi aggiravamo una lunga macchia di alberi frondosi ed ecco le
tende verdi del campo con gli alberi gialli e, dietro, la Montagna.
Era il primo giorno che eravamo soli al campo, e mentre me ne stavo seduto
all’ombra di un grande albero sotto la tettoia della tenda dove consumavamo i pasti e
aspettavo che arrivasse Mary dopo essersi rinfrescata, in modo da poter bere qualcosa
con lei prima di pranzo, speravo che non ci fossero problemi e che la giornata
scorresse facile. In genere, le cattive notizie arrivavano in fretta, ma non avevo visto
messaggeri di sciagure vicino ai fuochi della cucina. Il camion della legna era ancora
fuori. Avrebbe portato anche l’acqua e, quando fosse arrivato, magari ci avrebbe
portato notizie dello Shamba. Mi ero lavato e cambiato la camicia, e mi ero messo i
calzoni corti e i mocassini. Mi sentivo fresco e a mio agio, all’ombra.
Il retro della tenda era aperto e dalla Montagna soffiava un vento che portava il
freddo della neve.
Mary entrò e disse: «Perché non hai bevuto? Preparo io qualcosa per tutti e
due».
Aveva l’aria fresca negli sbiaditi calzoni e camicia kaki appena stirati, ed era
bella, e mentre versava gin e Campari negli alti bicchieri e cercava il sifone tenuto al
fresco nella sacca di tela per l’acqua, disse: «Sono felice che siamo soli. Sarà come a
Magadi, ma ancora meglio». Preparati gli aperitivi, mi dette il mio e facemmo un
brindisi. «Voglio molto bene al signor Percival e mi piace stare con lui. Ma con te e
me soli è meraviglioso. Non farò la cattiva, se ti prenderai cura di me, e non sarò
irascibile. Farò di tutto tranne che provare simpatia per l’Informatore.»
«Sei terribilmente brava» dissi io. «Quando siamo soli, è vero, ci divertiamo
molto. Ma sii paziente con me, quando sono stupido.»
«Non sei stupido e staremo benissimo. Questo posto è molto più bello di
Magadi, e lo avremo tutto per noi. Sarà bello. Vedrai.»
Qualcuno tossì, fuori dalla tenda. Lo riconobbi e pensai qualcosa che è meglio
non scrivere.
«E va bene» dissi. «Entra.» Era l’Informatore del Dipartimento della Caccia.
Alto e solenne, indossava calzoni lunghi, camicia sportiva blu con sottili bande
laterali bianche, uno scialle sulla schiena e copricapo a tamburello. Tutti gli
indumenti avevano l’aria di essergli stati regalati. Mi accorsi che lo scialle era
ricavato da un tessuto in vendita in uno degli empori indù di Laitokitok. Aveva la