Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

e lui disse che aveva le munizioni. Pulì con cura il grosso fucile e lo ripose sotto la
branda. Il fucile non aveva sparato e lo Springfield aveva sparato con cartucce non
corrosive e poteva essere pulito la sera.
«Pistola» disse severamente, e io infilai la gamba destra nel cappio all’estremità
della fondina, e lui mi allacciò la grossa cinghia attorno alla vita.
«Fiaschetta Jinny» disse Mwindi e consegnò a Ngui la pesante bandoliera di
cuoio.
«Soldi?» chiese Ngui.
«Hapana» risposi. «Soldi kwisha.»
«Troppi soldi» disse Mwindi, prendendo la chiave con la quale aveva chiuso il
baule in cui teneva il denaro.
Uscimmo per andare alla macchina. Keiti era ancora sorridente e io gli chiesi
con tono formale di che cos’avevamo bisogno per il campo. Rispose di portare un
sacco di posho, se ne trovavo di quello buono che arrivava da Kajiado. Quando ce ne
andammo assunse un’espressione avvilita e piegò la testa da una parte e leggermente
in avanti, come per sottolineare la smorfia che fece.
Mi sentii triste e in colpa per non avergli chiesto se voleva venire, e poi fummo
sulla strada per lo Shamba. Ormai era una strada molto battuta, e io pensai che prima
della fine lo sarebbe stata ancora di più.