Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

vivo e lucido, e le tracce del leopardo, che erano state lasciate da balzi di lunghezza
irregolare, vi erano penetrate, e sulle foglie c’erano tracce di sangue, all’altezza della
schiena, nel punto in cui si era accucciato per entrare.
Ngui si strinse nelle spalle e scosse la testa. Ora eravamo entrambi molto seri, e
non c’erano Uomini Bianchi che parlassero pacatamente, con un sapere nato
dall’esperienza; né Uomini Bianchi che dessero ordini violenti, sbalorditi per la
stupidità dei loro “boys” e che imprecassero contro di loro come se fossero stati
segugi troppo lenti. C’era solo un leopardo ferito e sfortunato, che era stato buttato
giù con uno sparo dall’alto ramo di un albero, aveva subito una caduta alla quale
nessun essere umano sarebbe sopravvissuto e si era rifugiato in un posto dove, se
conservava la sua bella, incredibile vitalità felina, poteva mutilare o ferire gravemente
qualunque essere umano che gli fosse andato vicino. Avrei voluto che non avesse mai
ucciso le capre e che io non avessi mai firmato un contratto con una rivista a
distribuzione nazionale per ucciderlo ed essere fotografato, e azzannai soddisfatto il
pezzo di osso, facendo un cenno alla macchina. L’estremità appuntita dell’osso
fracassato mi aveva ferito l’interno di una guancia e ora potevo assaporare la
familiarità del mio stesso sangue mescolato al sangue del leopardo. Dissi: «Twendi
kwa chui» usando l’imperativo plurale dell’uomo di stato: «Andiamo dal leopardo».
Andare dal leopardo non era molto facile. Ngui aveva lo Springfield 30-06 e
aveva anche buoni occhi. Il portatore d’armi di Pop imbracciava il .577, che se avesse
sparato l’avrebbe fatto cadere sul culo, e anche lui aveva occhi buoni come quelli di
Ngui. In quanto a me, avevo il vecchio, amatissimo fucile a pompa Winchester
modello 12 levigato dall’uso. Una volta era bruciato e tre volte aveva subito il cambio
del calcio ed era più veloce di un serpente. Dopo trentacinque anni che eravamo
insieme, con segreti, trionfi e disastri condivisi e mai rivelati, lo consideravo un
amico e un compagno caro quasi quanto l’altro amico che un uomo ha con sé per
tutta la vita. Superammo le radici incrociate e sovrapposte delle rizofore entrando dal
punto con le macchie di sangue e andando verso sinistra, o verso ovest, da dove
potevamo vedere la macchina ma non il leopardo. Poi tornammo indietro quasi
strisciando e guardando nel buio delle radici finché raggiungemmo l’altra estremità
della macchia di arbusti. Non avendo trovato il leopardo, tornammo di nuovo al punto
in cui il sangue, sulle foglie verde scuro, era ancora fresco.
Ora il portatore d’armi di Pop era in piedi dietro di noi, con il grosso fucile
imbracciato, e io, accoccolandomi, cominciai a sparare da destra a sinistra, contro le
radici avviticchiate, intere cariche di cartucce n’ 8. Alla quinta carica il leopardo
emise un enorme ruggito, che arrivò dal folto della vegetazione, leggermente spostato
a sinistra rispetto al sangue sulle foglie.
«Riesci a vederlo?» chiesi a Ngui.
«Hapana.»
Ricaricai il lungo tubo del caricatore e sparai velocemente per due volte verso il
punto da cui era arrivato il ruggito. Il leopardo ruggì di nuovo e poi tossì e tossì.
«Piga tu» dissi a Ngui, e anche lui sparò nella stessa direzione.
Il leopardo ripeté il ruggito e Ngui disse: «Piga tu».
Sparai due volte contro il ruggito e il portatore di Pop disse: «Lo vedo».
Ci raddrizzammo e anche Ngui riuscì a vederlo, ma io no. «Piga tu» gli dissi.