Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

semicerchio, con la coda alzata, la testa alzata e la schiena abbassata. Quando piombò
giù e colpì il terreno con un tonfo, il corpo era ricurvo come una luna nuova.
Ngui e Mthuka mi dettero delle pacche sulle spalle e Charo mi strinse la mano.
E mentre mi stringeva la mano, il portatore d’armi di Pop piangeva, perché
l’uccisione del leopardo era stata una cosa emozionante. Inoltre, continuava a ripetere
la stretta di mano segreta dei Kamba. Dopo un attimo ricaricavo il fucile con la mano
libera e Ngui, nella sua eccitazione, imbracciava il .557 invece della carabina, mentre
avanzavamo guardinghi per vedere il corpo del flagello che aveva ucciso le capre di
mio suocero. Ma il corpo del leopardo non c’era.
Sul terreno dov’era caduto vidi un affossamento, e la striscia di sangue, lucida e
a chiazze, che andava verso un folto di arbusti sulla sinistra degli alberi. I cespugli
erano intricati come possono esserlo solo le rizofore delle paludi, e ora nessuno più
mi dava la stretta di mano segreta dei Kamba.
«Signori» dissi in spagnolo, «la situazione è radicalmente cambiata.» E lo era.
Ormai sapevo il fatto mio, avendo imparato da Pop che qualunque leopardo ferito in
un folto di arbusti è un leopardo ferito diverso. Nessun leopardo si comporta mai
come un altro, tranne che balzano sempre tutti fuori, e per uccidere. Per questo avevo
mirato prima alla base della testa e al collo. Ma ormai era troppo tardi per analizzare i
colpi mancati.
Il primo problema era Charo. Era stato aggredito due volte dai leopardi ed era
vecchio, nessuno sapeva quanto, ma certo abbastanza vecchio da essere mio padre.
Era eccitato quanto un cane da caccia dietro alla preda.
«Tu tieniti fuori dai coglioni e sali sul tetto della macchina.»
«Hapana, Bwana» disse.
«Ndio troppo maledetto ndio.»
«Ndio» disse lui, senza dire “Ndio Bwana” che per noi era un insulto. Ngui
aveva caricato il Winchester a pompa calibro 12 con SSG, che tradotto significa
pallini da schioppo. Non avevamo mai sparato a niente con gli SSG e io non volevo
pasticci, e così feci scattare l’espulsore e lo riempii di cartucce da caccia n’ 8 che
avevo tirato fuori dalla loro scatola e mi riempii le tasche con quelle che restavano. A
distanza ravvicinata, una carica di buoni pallini da caccia sparata da un fucile
completamente riempito è solida quanto un proiettile. Ricordavo di averne visto
l’effetto su un corpo umano, con il piccolo foro dai bordi di un nero azzurrognolo nel
retro della giacca di pelle e l’intera carica dentro il torace.
«Kwenda» dissi a Ngui, e ci incamminammo lungo la scia di sangue, io che
coprivo Ngui con il fucile e lui che seguiva le tracce, e il portatore d’armi di Pop
seduto sulla macchina con il .557. Charo non era salito sul tetto del veicolo, ma si era
sistemato sul sedile posteriore con la migliore delle tre lance. Ngui e io procedemmo
a piedi.
Da una chiazza di sangue Ngui tirò su un appuntito frammento d’osso e me lo
passò. Era un pezzo di scapola e io me lo misi in bocca. Non ci sono spiegazioni, per
questo. Lo feci senza pensarci. Ma ci legò maggiormente al leopardo, e io lo morsi e
assaggiai il sangue fresco, che aveva lo stesso sapore del mio, e capii che il leopardo
non aveva perso solo l’equilibrio. Ngui e io seguimmo le tracce di sangue fino a dove
si perdevano nella folta macchia di rizofore. Le foglie delle rizofore erano di un verde