Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

cresciuta ai margini della palude dei papiri. Se possibile, volevo contarli e fotografarli
e localizzare il vecchio maschio dalle splendide corna che non vedevamo da più di tre
mesi. Non intendevamo spaventarli, né fargli capire che li seguivamo, ma solo
rintracciarli per poi, al ritorno di Mary, poterli fotografare bene e con cura.
Intercettammo i bufali; il grosso branco avanzava sotto di noi. C’erano il fiero
maschio capobranco, le grosse, vecchie femmine, i giovani maschi e le giovani
femmine e i nuovi nati. Riuscivo a vedere la curva delle corna e le rughe profonde, il
fango essiccato e le chiazze consunte della pelle, il pesante movimento della massa
nera e l’enorme distesa grigia e gli uccelli, piccoli e dal becco appuntito e indaffarati
come stornelli su un prato. I bufali si muovevano lentamente, mangiando mentre
avanzavano, e dietro di loro l’erba era sparita. Fummo raggiunti dall’intenso tanfo
animale e poi arrivarono le mosche. Mi ero tirato la camicia sulla testa, mentre
contavo centoventiquattro bufali. Il vento era giusto, e ai bufali non arrivava il nostro
odore. Gli uccelli non potevano vederci perché rispetto a loro eravamo in alto.
Fummo trovati solo dalle mosche.
Era quasi mezzogiorno e faceva molto caldo; noi non lo sapevamo, ma la
fortuna ci aspettava. Attraversammo la zona delle foreste e tutti noi osservammo ogni
albero possibile. Il leopardo al quale davamo la caccia era un leopardo pericoloso e
mi era stato chiesto di ucciderlo dalla gente dello Shamba, dove aveva ammazzato
sedici capre. Lo braccavo anche per il Dipartimento della Caccia e così per inseguirlo
potevamo usare la macchina. Il leopardo, considerato un tempo carne da macello e
ora Fauna Reale, non aveva mai saputo di essere stato promosso, altrimenti non
avrebbe mai ucciso le sedici capre che l’avevano fatto considerare un criminale e
rispedire nella categoria dalla quale era partito. Sedici capre erano troppe da uccidere
in una sola notte, quando una capra è tutto quello che un leopardo riesce a mangiare.
Come se non bastasse, otto capre erano appartenute alla famiglia di Debba.
Sbucammo in una radura molto bella e sulla nostra sinistra vidi un alto albero
con uno dei rami superiori che si stendeva a sinistra in una diritta linea parallela e un
altro più nascosto che si stendeva a destra. Era un albero verde dalla cima folta di
fogliame.
«Ecco l’albero ideale per il leopardo» dissi a Ngui.
«Ndio» rispose sottovoce. «E in quell’albero c’è un leopardo.»
Mthuka ci aveva visti guardare e malgrado non potesse sentirci né, dalla parte
dove stava, vedere il leopardo, fermò la camionetta. Scesi con lo Springfield che
avevo tenuto di traverso sulle gambe e quando ebbi piantato i piedi a terra, vidi il
leopardo sdraiato pesantemente sull’alto ramo destro dell’albero. Il lungo corpo
chiazzato era lambito dall’ombra del fogliame che si spostava nel vento. Era a sedici
metri d’altezza, un posto ideale in cui starsene in quella bella giornata, ma aveva
commesso un errore ancora più grave di quando aveva ucciso senza ragione sedici
capre.
Alzai il fucile inspirando una volta e poi ributtai fuori il fiato e mirai con cura
nel punto in cui il collo sporgeva dietro l’orecchio. Sparai troppo alto, mancando
completamente il bersaglio, e lui si appiattì sul ramo, lungo e pesante, mentre io
espellevo la cartuccia e gli sparavo alla spalla. Vi fu un botto soffocato e lui cadde a