Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

che dava a Miss Mary la faccia squisitamente semitica di un ragazzo, con in più un
corpo femminile quanto quello di una buona moglie masai. Arap non la chiamava
Mama, come di solito gli africani chiamano le donne bianche sposate quando non si
sentono di usare il termine Memsahib, ma Mummy. Miss Mary, che non era mai stata
chiamata Mummy da nessuno, gli aveva chiesto di non chiamarla così. Ma quello era
il titolo più nobile che Arap Meina fosse riuscito a salvare dai suoi contatti con la
lingua inglese e così aveva cominciato a chiamarla Miss Mary Mummy o Mummy
Miss Mary, a seconda se aveva usato le erbe o le cortecce d’albero allucinogene o se
era entrato in contatto con il suo vecchio amico, l’alcol.
Dopo cena eravamo seduti davanti al fuoco a parlare della devozione di Arap
Meina per Miss Mary e io mi preoccupavo perché quel giorno non l’avevo visto,
quando Mary disse: «Non è un male che tutti siano innamorati di tutti gli altri, come
succede in Africa, vero?».
«No.»
«Sei sicuro che all’improvviso non ne verrà fuori qualcosa di terribile?»
«Con gli europei viene continuamente fuori qualcosa di terribile. Bevono troppo
e sono troppo promiscui e poi danno la colpa all’altitudine.»
«C’è veramente qualcosa nell’altitudine, o almeno, nell’altitudine all’Equatore.
È l’unico posto che conosco dove il gin puro sa d’acqua. È innegabile, e dunque
dev’esserci qualcosa nell’altitudine o roba del genere.»
«Certo che c’è qualcosa. Ma noi che lavoriamo sodo e andiamo a caccia a piedi
e buttiamo fuori l’alcol con il sudore e ci arrampichiamo su per quella maledetta
scarpata e ci arrampichiamo attorno a questa montagna non dobbiamo preoccuparci
per i liquori. Ci escono dai pori. Tesoro, cammini più tu andando avanti e indietro da
quel gabinetto di quanto la maggior parte delle donne che vengono per i safari
camminino per tutta l’Africa.»
«Non nominiamo il gabinetto. È sempre zeppo del miglior materiale di lettura e
c’è anche un magnifico viottolo per arrivarci. Non l’hai ancora finito, il libro sui
leoni?»
«No. Lo conservo per quando sarai via.»
«Non conservare troppe cose per quando sarò via.»
«Conservo solo questo.»
«Spero che ti insegni a essere buono e prudente.»
«Lo sono comunque.»
«No che non lo sei. Tu e G.C. siete molto simili, a volte, e tu lo sai. Quando
penso che tu, un buono scrittore e un uomo prezioso e mio marito, fai le cose che tu e
G.C. fate in quelle orribili spedizioni notturne.»
«Dobbiamo studiare gli animali di notte.»
«Ma non li studiate. Fate solo delle cose diaboliche per esibirvi l’uno con
l’altro.»
«Non è così, gattina. Facciamo quello che facciamo per divertirci. Quando si
smette di fare qualcosa per divertirsi, tanto vale essere morti.»
«Ma non c’è bisogno che tu faccia cose che possono ucciderti e fingere che la
Land Rover sia un cavallo e che stai correndo al Grand National. Nessuno di voi due
cavalca abbastanza bene da correre ad Aintree su quella pista.»