Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

faccenda. Poi tornammo al campo guardando la Montagna e sentendoci tristi perché
non avremmo più cacciato insieme fino a Natale.
Dopo che G.C. e i suoi uomini se ne furono andati, restai solo con il dolore di
Miss Mary. Non che fossi realmente solo perché c’erano Miss Mary e il campo e la
nostra gente e la grande montagna del Kilimangiaro che tutti chiamavano Kibo e gli
animali e gli uccelli e i nuovi campi di fiori e i vermi che bucavano la terra per uscire
a mangiare i fiori. C’erano le aquile marroni che venivano a nutrirsi di vermi, aquile
comuni come polli e aquile che indossavano lunghi calzoni di penne scure e altre
aquile dalla testa bianca che camminavano insieme alle faraone indaffarate a
mangiare vermi. I vermi avevano fatto sancire un armistizio fra tutti i volatili e tutti
camminavano insieme. Poi a mangiare i vermi arrivarono grandi stormi di cicogne
europee e si videro acri di cicogne che si muovevano su un’unica striscia di pianura
ricoperta di fiori bianchi. Il dolore di Miss Mary resistette alle aquile perché per lei le
aquile non avevano lo stesso significato che avevano per me.
Lei non se n’era mai stata sdraiata sotto un cespuglio di ginepro su in alto, oltre
una foresta, in cima a un passo delle nostre montagne con un fucile calibro 22 ad
aspettare che le aquile calassero su un cavallo morto che era stato un’esca per orsi
finché l’orso era stato ucciso. Ora era un’esca per aquile e poi sarebbe ridiventato
un’esca per orsi. Quando le avevo viste per la prima volta, le aquile volavano molto
in alto. Mi ero infilato sotto i cespugli che era ancora buio e avevo visto spuntare le
aquile fuori dal sole non appena il sole aveva rischiarato la vetta opposta del passo.
Quella vetta era come una collina erbosa con una roccia che spuntava dalla cima e
cespugli di ginepro sparpagliati lungo i pendii. L’altitudine era tutta uguale, e una
volta arrivati lassù, anche facilmente percorribile. Le aquile erano venute da molto
lontano e avevano raggiunto le montagne innevate che, se fossi stato in piedi invece
che sdraiato sotto il cespuglio, avrei potuto vedere chiaramente. Le aquile erano tre e
saettavano e sfrecciavano e cavalcavano la corrente e le guardai finché il sole mi
accese mille macchie negli occhi. Allora li chiusi e attraverso il rosso delle palpebre il
sole era ancora là. Li aprii di nuovo e guardai il limite laterale della cortina del sole e
vidi le ali distese e le code aperte in un largo ventaglio e mi sentii guardato dagli
occhi nelle grosse teste. Era stato freddo, nel primo mattino, e avevo osservato il
cavallo e i suoi denti troppo vecchi, che ora erano esposti, mentre avevo sempre
dovuto alzargli le labbra per vederli. Aveva labbra gentili e gommose e quando
l’avevo portato a morire in quel posto e avevo mollato la cavezza, lui era rimasto in
piedi come da sempre sapeva di dover stare, e quando l’avevo accarezzato sulla
lucida testa nera dove spiccavano i peli bianchi, lui l’aveva abbassata per
mordicchiarmi il collo con le labbra. Aveva guardato in basso per vedere il cavallo
sellato che avevo lasciato al margine della foresta, come se si chiedesse che cosa ci
faceva lui là e in che cosa consisteva il nuovo gioco. Mi ero ricordato la splendida
vista che aveva al buio e come mi ero aggrappato alla sua coda, con la pelle di un
orso assicurata di traverso sulla sella, mentre scendevo per viottoli dove non potevo
vedere assolutamente nulla e come il viottolo procedeva lungo il precipizio nel buio
attraverso gli alberi. Lui aveva sempre ragione e capiva tutti i nuovi giochi.