Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

I nostri serpenti erano timidi o stupidi o misteriosi e potenti. Avevo esibito
grande entusiasmo per la caccia al serpente, ma non avevo ingannato nessuno tranne,
forse, Miss Mary. Ce l’avevamo tutti con il cobra, perché aveva sputato contro G.C.
Quella mattina, quando scoprimmo che il cobra era assente e non era tornato alla
tana, dissi a Ngui che comunque, probabilmente, il serpente era il nonno di Tony e
noi dovevamo rispettarlo.
Ngui ne rimase compiaciuto, dato che i serpenti sono gli antenati di tutti i Masai.
Dissi che il serpente poteva essere anche l’antenato della sua ragazza del Manyatta
masai. Era una bella ragazza alta, che aveva in sé una certa dose di serpentinità. Ngui
rimase sollevato e anche leggermente terrorizzato dall’eventuale ascendenza del suo
amore illegale, e io gli chiesi se secondo lui il freddo delle mani delle donne masai e
l’ancor più strano freddo occasionale di altre parti del loro corpo poteva essere
attribuito a sangue di serpente. Dapprima disse che era impossibile, che i Masai erano
sempre stati così. Poi, mentre camminavamo fianco a fianco diretti verso gli alti
alberi del campo che si stagliavano gialli e verdi sulla rugosa base marrone e
guardavamo l’alta neve della Montagna e il campo invisibile e delimitato solo dagli
alberi, disse che poteva essere vero. Le donne italiane, disse, avevano mani fredde e
calde. Le mani potevano essere fredde e poi diventare calde, brucianti come getti
d’acqua bollente, anche se lui non li ricordava nemmeno più, i getti d’acqua bollente.
E avevano meno bubo, la penalizzazione dei rapporti, delle donne masai. Forse i
Masai avevano veramente sangue di serpente. Dissi che la prossima volta che
uccidevamo un serpente dovevamo toccare il sangue per sentire com’era. Non avevo
mai toccato il fiotto di sangue di serpente perché l’idea mi era insopportabile e
sapevo che lo era anche per Ngui. Ma ci accordammo per toccarlo e per farlo toccare
anche agli altri, ammesso che riuscissero a superare la ripugnanza. Tutto questo era
nell’interesse dei nostri studi antropologici, che perfezionavamo giorno dopo giorno.
Continuammo a camminare e a pensare ai problemi con i cobra e anche ai nostri
piccoli problemi personali, che tentammo di far rientrare nei grandi interessi
dell’antropologia finché le tende del campo comparvero sotto gli alberi verdi e gialli
che la prima luce del sole stava trasformando in un brillante verde scuro dorato, e noi
potemmo vedere il fumo grigio dei fuochi e il movimento degli Scout della Caccia e,
seduta accanto al fuoco davanti alle nostre tende accovacciate sotto gli alberi e sotto
la luce del sole del nuovo giorno, la figura di G.C. che leggeva, su una poltroncina da
campo vicino a un tavolo di legno, con una bottiglia di birra in mano.
Ngui prese il fucile e se lo mise in spalla insieme alla vecchia carabina e io mi
avvicinai al fuoco.
«Buongiorno, generale» disse G.C. «Ti sei alzato presto.»
«A noi cacciatori va regolarmente male» dissi io. «Abbiamo sempre i piedi
stanchi e la fortuna a terra.»
«Una volta o l’altra, qualcuno dovrà raccattarla, quella fortuna. Se no la calpesti
con i tuoi stessi piedi. Bevi un po’ di birra.»
Versò dalla bottiglia con molta attenzione, fin quasi a far traboccare il bicchiere,
e poi aggiungendo la birra goccia a goccia per riempirlo fino all’orlo.
«Sarà Satana a trovare lavoro per le mani pigre» dissi e alzai il bicchiere, che era
stato riempito al punto che un monticello della schiuma bianca sembrava sospeso in