Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

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Mentre camminavo nel primo mattino e osservavo Ngui che avanzava leggero
sull’erba e pensavo che eravamo fratelli, mi parve stupido essere bianco in Africa e
ricordai che vent’anni prima ero stato portato ad ascoltare un missionario musulmano
il quale aveva spiegato, a noi che eravamo il suo pubblico, i vantaggi della pelle nera
e gli svantaggi della pigmentazione dell’uomo bianco. Io ero abbastanza abbronzato
da passare per un mezzo sangue.
«Osservate l’uomo bianco» aveva detto il missionario. «Cammina sotto il sole, e
il sole lo uccide. Se espone il proprio corpo al sole, si brucia finché non si ricopre di
vesciche e marcisce. Il poveretto deve stare all’ombra e distruggersi con l’alcol e gli
stingah e i bastoni di chutta perché è incapace di affrontare l’orrore del sole che sorge
il giorno dopo. Osservate l’uomo bianco e le sue mwanamuki: le sue memsahib. Se si
espongono al sole, queste donne si ricoprono di macchie scure, macchie scure simili
ai sintomi della lebbra. Se poi insistono, il sole stacca loro la pelle, facendole
sembrare persone passate attraverso il fuoco.»
In quella bella mattinata non tentai di ricordare altro del sermone contro l’uomo
bianco. Era stato parecchio tempo prima e avevo dimenticato molte delle sue parti più
vivaci, ma quello che non avevo scordato era il paradiso dell’uomo bianco,
considerato semplicemente come una delle orripilanti cose in cui l’uomo bianco
credeva e che lo spingevano a colpire con le mazze delle piccole palle bianche,
facendole rotolare sul terreno, o a buttarsi altre palle più grandi, avanti e indietro fra
due reti simili a quelle usate sui laghi per prendere i pesci, finché il sole lo tramortiva
e lui si ritirava nel Club a distruggersi con l’alcol e a maledire Gesù Bambino, a meno
che non fosse presente il suo wanawaki.
Ngui e io superammo insieme un’altra macchia di cespugli dove aveva la tana
un cobra. Il cobra doveva essere ancora fuori o era andato a far visita a qualcuno
senza lasciare l’indirizzo. Nessuno di noi due era un grande cacciatore di serpenti.
Quella sì che era un’ossessione dell’uomo bianco, anche se un’ossessione
giustificata, dato che, se li si calpestava, i serpenti mordevano il bestiame e i cavalli, e
alla fattoria di Pop c’era una taglia fissa in scellini su di loro; tanto per i cobra quanto
per gli altri serpenti velenosi. La caccia ai serpenti fatta per soldi era il livello più
basso a cui un uomo poteva scendere. Conoscevamo i cobra come creature veloci, dai
movimenti sinuosi, che si cercavano tane tanto piccole da sembrare impossibile che
riuscissero a entrarci, e su questo noi facevamo delle battutacce. Si raccontava ancora
di feroci mamba che si alzavano in alto sulle code e inseguivano i poveri coloni o gli
intrepidi Ranger della Caccia mentre erano a cavallo, ma questi racconti ci lasciavano
indifferenti, dato che venivano dal sud, dove si sosteneva che ippopotami con un
nome proprio vagassero in cerca d’acqua per centinaia di chilometri di territorio arido
e che i serpenti facessero festini biblici. Sapevo che tutto questo doveva essere vero,
dato che era stato scritto da uomini d’onore, ma quelli non erano i nostri serpenti e in
Africa contano solo i vostri stessi serpenti.