Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

«Vado.»
Per tutto il tempo avevamo sentito il battere dei tamburi e il tintinnio dei
braccialetti da caviglia e il sibilo dei fischietti da traffico. Non mi sentivo ancora di
umore festivo né avevo voglia di ballare e così, quando l’Informatore se ne fu andato,
aggiunsi del Gordon’s Gin al Campari e spruzzai un po’ di selz dal sifone. Se si
fossero ben mescolati con la penicillina per via orale, avrei stabilito qualcosa, anche
se magari non per il regno della scienza pura. Parvero amalgamarsi armoniosamente
e, se non altro, resero più sonoro il battito dei tamburi. Ascoltai con attenzione per
sentire se anche i fischietti della polizia erano più acuti, ma mi parvero inalterati.
Prendendolo per un ottimo segno, tirai su un quarto di birra fredda dalla gocciolante
sacca di tela per l’acqua e tornai allo Ngoma. Qualcuno stava suonando sul fondo del
mio tamburo di metallo e così mi trovai un bell’albero contro il quale sedermi, dove
fui raggiunto dal mio amico Tony.
Tony era un brav’uomo e uno dei miei migliori amici. Era un Masai ed era stato
sergente del Corpo Carristi ed era stato un soldato molto coraggioso e capace. Anche
se non era l’unico Masai dell’esercito inglese, se non altro era l’unico sergente masai.
Lavorava per G.C. al Dipartimento della Caccia e io avevo sempre invidiato G.C. che
lo aveva con sé, perché Tony era un buon meccanico, ed era leale, devoto e sempre
allegro e parlava un buon inglese, un Masai perfetto, naturalmente, e lo Swahili, un
po’ di Chagga e un discreto Kamba. Aveva una struttura fisica molto poco masai, con
gambe corte e notevolmente storte, e torace, braccia e collo massicci e possenti. Gli
avevo insegnato a tirare di boxe e ci battevamo spesso ed eravamo ottimi amici e
compagni.
«È un bellissimo Ngoma, signore» disse.
«Sì. Non balli, Tony?»
«No, signore. È uno Ngoma dei Kamba.»
Ora stavano facendo un ballo molto complicato e ballavano anche le ragazze più
giovani, con figure assai intense ed erotiche.
«Ci sono delle ragazze molto belle. Quale ti piace di più, Tony?»
«E a lei, signore, quale piace di più?»
«Non so decidere. Quattro sono decisamente molto belle.»
«Ce n’è una che è la migliore. Capisce quale dico, signore?»
«È molto carina, Tony. Di dov’è?»
«Dello Shamba kamba, signore.»
Era la migliore eccome, e meglio della migliore. La guardammo tutti e due.
«Hai visto Miss Mary e il capitano Ranger della Caccia?»
«Sì, signore. Erano qui poco fa. Sono veramente felice che Miss Mary ha ucciso
il leone. Ricorda i vecchi tempi e la caccia al leone con le lance e i Masai che
masticavano gomma? Ricorda il campo dell’Albero di Fico? Ne è passato, di tempo,
da quando Miss Mary ha cominciato a dare la caccia al leone. Stamattina le ho detto
un proverbio masai. Gliel’ha raccontato?»
«No, Tony. Non credo che l’abbia fatto.»
«Ecco il proverbio: c’è sempre molto silenzio quando muore un grande
maschio.»
«È verissimo. C’è silenzio anche ora, perfino con il rumore dello Ngoma.»