Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

Per la maggior parte del tempo rimasi seduto all’ombra e partecipai allo Ngoma
battendo la palma della mano sul fondo di una tanica di petrolio vuota. Si avvicinò
l’Informatore, che si accoccolò accanto a me, con addosso lo scialle imitazione
Paisley e il copricapo a tamburello.
«Perché sei triste, fratello?» chiese.
«Non sono triste.»
«Lo sanno tutti che sei triste. Devi essere allegro. Guarda la tua fidanzata. È la
regina dello Ngoma.»
«Non tenere la mano sul mio tamburo. Lo smorzi.»
«Batti molto bene, fratello.»
«Al diavolo. Non so battere per niente. Solo che non faccio male a nessuno. E
tu, perché sei triste?»
«Il Bwana della Caccia mi ha parlato molto rude e mi ha mandato via. Dopo lo
splendido lavoro che abbiamo fatto lui dice che qui non combino niente e mi manda
in un posto dove posso essere facilmente ucciso.»
«Puoi essere ucciso dovunque.»
«Sì. Ma qui sono utile a te e muoio contento.»
Ora il ballo si stava facendo più scatenato. Veder ballare Debba mi piaceva e
non mi piaceva. Per forza, pensai, e doveva essere successo a tutti i seguaci di quel
tipo di danza. Sapevo che si esibiva per me perché ballava in fondo al campo, vicino
al bongo delle taniche di benzina.
«È una bellissima ragazza» disse l’Informatore. «È anche la regina dello
Ngoma.»
Continuai a suonare fino al termine del ballo e poi mi alzai per andare da Nguili,
che indossava la tunica verde, e gli dissi di assicurarsi che le ragazze avessero la
Coca-Cola.
«Vieni nella tenda» dissi poi all’Informatore. «Stai male, non è vero?»
«Fratello, ho una febbre veramente. Puoi prendere la temperatura e vedere.»
«Ti do dell’Atabrina.»
Mary stava ancora fotografando e le ragazze se ne stavano diritte e rigide, con i
seni che premevano contro le sciarpe simili a tovaglie. Mthuka stava raggruppando
alcune di loro e lo sapevo che tentava di far scattare una buona foto di Debba.
Guardai e vidi quanto, là di fronte a Miss Mary, gli occhi di Debba fossero timidi e
abbassati e quanto eretta lei si tenesse. Non mostrava neppure l’ombra
dell’impudenza che aveva con me e stava sull’attenti come un soldato.
L’Informatore aveva la lingua bianca e impastata e quando gliel’abbassai con il
manico di un cucchiaio vidi che in fondo alla gola aveva una brutta chiazza gialla e
un’altra gialla e bianca. Gli misi il termometro sotto la lingua e aveva trentotto e
mezzo di febbre.
«Sei malato, vecchio Informatore» dissi. «Ti darò della penicillina e qualche
pastiglia e ti manderò a casa con la camionetta.»
«L’avevo detto che sono malato, fratello. Ma non gliene importa niente a
nessuno. Posso avere un solo sorso di qualcosa, fratello?»
«Bere con la penicillina non mi ha mai fatto male. Anzi, potrebbe farti bene alla
gola.»