Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

voleva ricordare tutto dell’Africa. Ma io e G.C. eravamo dei bevitori e io sapevo che
non si trattava solo di abitudine, né di un modo per evadere. Era un modo per
intorpidire volutamente una ricettività che era così altamente sensibilizzata, come può
esserlo una pellicola, che se la si teneva sempre allo stesso livello sarebbe risultata
insopportabile. Bel modo di nobilitare te stesso, pensai, quando sai benissimo che tu e
G.C. bevete perché vi piace e anche a Miss Mary piace allo stesso modo e ci
divertiamo tanto a bere. E ora farai meglio ad andare a vedere se Mary è sveglia.
Così entrai nella tenda e Mary dormiva ancora. Quando dormiva era bella. Nel
sonno, la sua faccia non era felice e neanche infelice. Semplicemente, esisteva. Ma
quel giorno i lineamenti sembravano cesellati troppo finemente. Avrei voluto renderla
felice, ma l’unica cosa che sapevo fare per raggiungere questo scopo era lasciarla
continuare a dormire.
Uscii di nuovo con il libro sugli uccelli e identificai un’averla, uno stornello e un
gruccione, e poi sentii un movimento nella tenda, entrai e trovai Mary seduta sul
bordo della branda che si metteva i mocassini.
«Come ti senti, tesoro?»
«Malissimo. E tu hai sparato per primo al mio leone e preferisco non vederti.»
«Mi terrò fuori dai piedi per un po’.»
Ai bordi del campo Keiti mi disse che gli Scout della Caccia stavano preparando
uno Ngoma eccezionale, che tutti, al campo, avrebbero ballato e che sarebbe arrivato
l’intero Shamba. Disse anche che eravamo a corto di birra e di Coca-Cola e io risposi
che sarei andato a Laitokitok con la camionetta insieme a Mthuka e ad Arap Meina e
a chiunque volesse venire al villaggio a comprare qualcosa. Keiti voleva anche
dell’altro posho e io avrei cercato di procurarmene una confezione da due sacchetti e
anche dello zucchero. Ai Wakamba piaceva il composto di mais che veniva portato
da Kajiado e venduto nel duka indiano il cui proprietario era un seguace dell’Agha
Khan. Non amavano invece quello che veniva venduto nell’altro emporio indiano.
Avevo imparato a distinguere quello che preferivano dal colore, la densità e il sapore,
ma potevo sempre commettere un errore, e Mthuka avrebbe controllato. La Coca-
Cola era per i maomettani che non potevano bere la birra e per le ragazze e le donne
che sarebbero venute allo Ngoma. Avrei lasciato Arap Meina al primo Manyatta
masai e lui avrebbe invitato i Masai a venire a vedere il leone, in modo che si
assicurassero che era stato ucciso. Non sarebbero stati invitati allo Ngoma, che era
strettamente riservato ai Wakamba.
Ci fermammo davanti al distributore di benzina e al duka dove facevamo
acquisti, e Keiti scese. Io passai il fucile a Mwengi, il portatore d’armi di Pop, che lo
assicurò alla rastrelliera avvitata allo schienale del sedile anteriore. Dissi a Keiti che
andavo dal signor Singh a ordinare la birra e le bevande analcoliche e chiesi a
Mthuka di fare il pieno di benzina e poi di portare la macchina giù dal signor Singh e
di posteggiarla all’ombra. Non entrai con Keiti nel grande emporio, ma camminai al
riparo degli alberi fino dal signor Singh.
Dentro era fresco e c’era odore di cibo proveniente dalla cucina della loro
abitazione e di segatura proveniente dalla segheria. Il signor Singh aveva solo tre
casse di birra, ma pensava di potersene procurare altre due da un locale che era
dall’altra parte della strada. Dal bar malfamato della porta accanto arrivarono tre