Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

almeno, sarebbe dovuto tornare. Altrimenti, qualunque cosa accadesse, la mattina
dopo G.C. doveva partire, lasciando me e Mary da soli. Ma il leone aveva rotto il suo
schema di comportamento, commettendo un errore molto grave, e io non mi
preoccupavo più della possibilità di non prenderlo. Forse sarei stato più felice di
dargli la caccia da solo con Mary, ma mi piaceva cacciare con G.C. e non ero tanto
stupido da desiderare che accadesse qualcosa di brutto mentre ero solo con Mary.
G.C. aveva specificato molto bene come sarebbe andata. Io coltivavo sempre la
grande illusione che Mary colpisse il leone esattamente dove andava colpito e che il
leone crollasse a terra come tutti gli animali che avevo visto cadere tante volte e che
fosse morto come solo i leoni possono esserlo. Se poi fosse caduto ancora vivo, gli
avrei piazzato io due colpi, e questo era tutto. Miss Mary avrebbe ucciso il suo leone
e ne sarebbe stata per sempre felice, io gli avrei inferto solo la puntilla, e lei l’avrebbe
capito e mi avrebbe amato moltissimo fino alla fine dei nostri giorni, amen. Ormai
erano sei mesi che aspettavamo quel momento. A questo punto, attraverso la
splendida distesa di fiori bianchi che un mese prima era polvere e una settimana
prima fango, entrò nel campo una Land Rover, uno dei nuovi modelli più grandi e più
veloci che non avevamo mai visto prima. La macchina era guidata da un uomo dalla
faccia arrossata, di mezza età, che indossava una sbiadita divisa kaki da agente della
polizia del Kenia. Era coperto della polvere della strada e, agli angoli degli occhi,
piccole rughe bianche provocate dal sorriso incrinavano la polvere.
«C’è nessuno in casa?» chiese, entrando nella tenda pranzo e togliendosi il
berretto. Avevo visto arrivare la macchina attraverso la tenda di mussola dell’apertura
che dava sulla Montagna.
«Siamo tutti in casa» risposi. «Come sta, signor Harry?»
«Benone.»
«Si sieda e lasci che le prepari da bere. Può fermarsi, stasera, vero?»
Si sedette e stese le gambe e mosse le spalle, con la grazia di un gatto.
«Non dovrei bere niente. La gente perbene non beve, a quest’ora.»
«Che cosa desidera, allora?»
«Potremmo dividerci una birra?»
Aprii la birra e la versai, e mentre alzavamo i bicchieri, l’osservai rilassarsi e
sorridere con gli occhi morti per la stanchezza.
«Farò mettere la sua roba nella tenda del giovane Pat. È quella verde, ed è
vuota.»
Harry Dunn era timido, travolto dal lavoro, gentile e spietato. Amava gli africani
e li capiva, ed era pagato per fare applicare le leggi e per eseguire gli ordini. Sapeva
essere cortese quanto rozzo, e non era vendicativo, né sapeva odiare, né era mai
stupido o sentimentale. Non nutriva risentimenti in un paese pieno di risentimenti e
non l’avevo mai visto comportarsi con meschinità. Amministrava la legge in un
periodo di corruzione, odio, sadismo e considerevole isterismo e lavorava, ogni
giorno, oltre i limiti che un uomo può sopportare; comunque non lavorava per
ottenere una promozione o un avanzamento, ma solo perché era consapevole del
proprio valore e di ciò che faceva. Una volta Miss Mary l’aveva definito una fortezza
d’uomo portatile.
«Vi divertite, qui?»