Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

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Il giorno in cui Miss Mary sparò al suo leone fu un giorno molto bello. Ma il bello di
quel giorno fu solo questo. Durante la notte erano spuntati molti fiori bianchi, tanto
che alla prima luce, quando il sole non si era ancora alzato, parve che attraverso la
foschia su tutte le radure brillasse la luna piena sulla neve nuova. Miss Mary aveva
arrotolato la manica destra della giacca di tela e controllato la carica del Mannlicher
.256. Disse che non si sentiva bene, e io le credetti. Rispose appena al saluto mio e di
G.C., e noi stemmo attenti a non fare battute. Non so che cos’avesse contro G.C., a
parte la sua tendenza a scherzare anche su questioni innegabilmente serie. Il fatto che
fosse arrabbiata con me, pensai, era una reazione sana. Se era di malumore, poteva
incattivirsi e sparare diritto come sapevo che era in grado di fare. Questo andava
d’accordo con la mia ultima, grande teoria secondo la quale Mary aveva il cuore
troppo tenero per uccidere. Alcuni sparano con facilità e disinvoltura; altri sparano a
una velocità paurosa, che pure rimane tanto controllata da lasciare il tempo necessario
per piazzare una pallottola con la stessa esattezza con cui un chirurgo pratica la prima
incisione; altri ancora sparano meccanicamente e sono terribilmente micidiali, a meno
che qualcosa non interferisca con la meccanica dello sparo. Quella mattina sembrava
che Miss Mary fosse pronta a sparare con feroce determinazione, sprezzante nei
confronti di tutti coloro che non prendevano le cose con la dovuta serietà, chiusa
dentro la corazza delle sue cattive condizioni fisiche, che pure sarebbero state una
buona scusa, se avesse sbagliato la mira, e piena di una rigida, concentrata risolutezza
a uccidere o essere uccisa.
Aspettammo vicino alla camionetta che ci fosse abbastanza luce per metterci in
moto e avevamo tutti l’aria solenne e minacciosa. Di mattina presto Ngui era sempre
di pessimo umore, e così era solenne, minaccioso e cupo. Charo era solenne,
minaccioso ma leggermente allegro. Come uno che vada a un funerale senza aver mai
provato molto affetto per il defunto. Nella sua sordità, Mthuka era felice come al
solito e osservava tutto con i suoi splendidi occhi, in attesa che l’oscurità cominciasse
a diradarsi.
Eravamo tutti cacciatori, ed eravamo all’inizio di quella cosa meravigliosa, la
caccia. Sulla caccia sono state scritte molte assurdità mistiche, mentre invece, con
ogni probabilità, la caccia è nata prima delle religioni. Alcuni sono cacciatori e altri
no. Miss Mary era una cacciatrice, una cacciatrice gradevole, coraggiosa, ma lo era
diventata tardi, non da bambina, e molte delle cose che le erano successe durante la
caccia le erano risultate inaspettate quanto inaspettato è per una gattina entrare per la
prima volta in calore, quando diventa adulta. E aveva deciso che tutte queste
esperienze e tutti i cambiamenti andavano considerati come una conoscenza che noi
possedevamo e gli altri no.
I quattro di noi che l’avevano vista passare attraverso questi cambiamenti e da
mesi la osservavano mentre, seria e determinata, dava la caccia al leone sfidando
qualunque probabilità di successo, erano come la cuadrilla di un matador molto