Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

andando su e giù con la macchina e il camion sulla corta erba nuova e strappando i
rami spezzati e sradicando i folti cespugli a un’estremità. L’alto palo ricavato da un
giovane albero era inclinato per le violente raffiche d’aria della notte precedente e la
manica a vento, ricavata da un sacco di farina, pendeva molle. Fermammo la
macchina e io andai a tastare il palo. Malgrado l’inclinazione era solido, e la manica
avrebbe ricominciato a svolazzare non appena si fosse alzata la brezza. Nel cielo
correvano le nuvole ed era bello guardare la Montagna, che oltre il verde della radura
sembrava ampia, immensa.
«Vuoi scattare qualche foto della Montagna o della pista?» chiesi a mia moglie.
«Certe mattine sono perfino più belle di oggi. Andiamo a guardare i licaoni e a
cercare il leone.»
«Non sarà più fuori, ormai. È troppo tardi.»
«Potrebbe esserci.»
E così proseguimmo, seguendo le vecchie impronte di pneumatici che
conducevano alla pianura salina. Sulla sinistra si apriva uno spazio interrotto da una
fila irregolare di grossi alberi dalle foglie verdi e dal tronco giallo che segnava i
confini della foresta dove poteva esserci il branco di bufali. Lungo i margini, c’era
l’alta erba arida e c’erano molti alberi caduti, tirati giù dagli elefanti o sradicati dai
temporali. Di fronte avevamo la pianura ricoperta dal verde della corta erba nuova, e
sulla destra radure irregolari interrotte da isole di folti cespugli verdi e qua e là alti
alberi dalle cime piatte. Ovunque c’erano animali che mangiavano. Quando ci
avvicinavamo si allontanavano, spostandosi a volte in veloci galoppi improvvisi, a
volte in trotti regolari, a volte venendo a mangiare poco lontano dalla nostra
macchina. Ma si fermavano sempre per riprendere a nutrirsi. Quando procedevamo a
quel modo, con regolarità, o quando Miss Mary scattava qualche fotografia, non ci
prestavano maggior attenzione di quanta ne prestassero al leone se non era in caccia.
Si tenevano lontani da lui, ma senza averne paura.
Mi sporgevo dalla macchina per cercare le tracce sulla strada, come faceva
anche il mio portatore d’armi, Ngui, seduto dietro di me dalla parte esterna. Mthuka,
al volante, osservava tutta la distesa davanti a noi e sui due lati. Possedeva occhi acuti
e veloci più di tutti noi. Aveva la faccia ascetica, minuta e intelligente, e sulle guance
aveva incisi i tagli tribali a punta di lancia del Wakamba. Figlio di Mkola, era sordo e
aveva un anno più di me. Non era maomettano, come suo padre. Amava la caccia ed
era uno splendido autista. Non avrebbe mai fatto niente di sbadato o di irresponsabile,
ma lui, Ngui e io eravamo considerati i tre poco di buono.
Eravamo amici intimi da molto tempo e una volta gli avevo chiesto quando si
era fatto i grandi tagli tribali che nessuno aveva. Quelli degli altri erano poco più di
cicatrici a malapena visibili.
Lui aveva riso, dicendo: «A un grande Ngoma. Sai, per piacere a una ragazza».
Ngui e Charo, il portatore d’armi di Miss Mary, erano scoppiati a ridere.
Charo era un maomettano sinceramente devoto, conosciuto per la sua sincerità.
Naturalmente non sapeva quanti anni aveva, ma Pop pensava che avesse superato la
settantina. Con il turbante in testa era più basso di Miss Mary di circa cinque
centimetri e mentre li guardavo scrutare fianco a fianco oltre la pianura grigia i cobi
che s’inoltravano cautamente nella foresta, controvento, con il grosso maschio dalle