Ernest Hemingway VERO ALL'ALBA

dimenticare, era allegra e senza problemi. Riusciva a dimenticare più completamente
e amabilmente di chiunque avessi conosciuto. Una sera poteva anche litigare ma per
la fine della settimana aveva dimenticato tutto, completamente e sinceramente. Aveva
una memoria molto selettiva, che non sempre andava a suo favore. In quella sua
memoria perdonava se stessa e anche gli altri. Era una ragazza assai strana e io
l’amavo molto. Al momento aveva solo due difetti. Non era adeguata all’onesta
caccia al leone e aveva un cuore troppo buono per essere un’assassina, e alla fine
avevo deciso che era questo a farla esitare e mancare leggermente la mira, quando
sparava a un animale. Io lo trovavo carino e non ne ero mai esasperato. Lei invece lo
era, esasperata, perché nella sua testa capiva il motivo per cui uccidevamo ed era
necessario uccidere e aveva finito con il piacerle, dopo aver stabilito che non avrebbe
mai abbattuto un animale bello come l’impala, ma solo animali brutti e pericolosi. In
sei mesi di uscite quotidiane aveva imparato ad amare la caccia, una cosa vergognosa
se fatta senza regole e priva di vergogna se fatta in modo corretto, ma in lei c’era
qualcosa di troppo buono che scattava inconsapevolmente e la portava a sbagliare il
bersaglio. L’amavo per questo allo stesso modo in cui non avrei mai potuto amare
una donna capace di lavorare in un parco bestiame o di abbattere un cane o un gatto
per non farlo soffrire o di eliminare un cavallo che si è rotto una zampa durante una
corsa.
«Come si chiamava il soldato?» chiese G.C. «Albertine?»
«No. Monsieur.»
«Ci prende in giro, Miss Mary.»
Continuarono a parlare di Londra. E così anch’io cominciai a pensare a Londra,
e non fu sgradevole, anche se ebbi la sensazione di troppo rumore e di poca
normalità. Mi resi conto di non sapere niente di Londra e così ricominciai a pensare a
Parigi, e con più particolari di prima. In realtà ero preoccupato per il leone di Mary,
come lo era G.C., solo che affrontavamo la cosa in modo diverso. Quando accadeva
realmente, era sempre abbastanza facile. Ma la storia del leone di Mary durava da
troppo tempo e volevo levarmela dai piedi e farla finita.
Poi, quando i diversi dudu, che era il nome generico per tutti i parassiti, gli
scarafaggi e gli insetti, ebbero formato sul pavimento della tenda pranzo un tappeto
abbastanza spesso da scricchiolare sotto i piedi, ce ne andammo a letto.
«Non preoccuparti per il domani» dissi a G.C., mentre si avviava verso la sua
tenda.
«Vieni qui un momento.» Eravamo a metà strada dalla sua tenda, e Mary era
entrata nella nostra. «Dove ha mirato, quando ha sparato contro quel povero gnu?»
«Non te l’ha detto?» chiesi.
«No.»
«Va’ a letto. Tanto, noi non entriamo prima del secondo atto.»
«Non potresti mettere in scena la vecchia commedia del marito e della moglie?»
«No. È da un mese che Charo mi supplica di farlo.»
«Miss Mary è meravigliosamente ammirevole» disse G.C. «Anche tu sei
ammirevole, ma solo leggermente.»
«Siamo un branco di ammirevoli ammiragli.»
«Buonanotte, ammiraglio.»