JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Non ne ho bisogno."
"Che cosa ne dici di dieci dollari alla settimana?"
"Non devi farlo. Di soldi ne ho un sacco. Li sprecherei e basta."
"Santa Leona ti piace."
"È okay."
"Solo okay?"
"È molto carina."
"Ti mancano i tuoi amici di Westwood?"
"Non avevo amici a Westwood."
"Certo che ne avevi. Una volta li ho visti. Quel ragazzo rosso e..."
"Erano solo compagni di scuola. Conoscenze."
"Non devi fare il duro a mio beneficio."
"Non lo faccio."
"Io so che ne senti la mancanza."
"Non è vero."
Si spostarono sulla corsia di sorpasso per superare un camion che procedeva
già oltre il limite di velocità consentito e bruscamente si immisero di
nuovo nella corsia di destra.
Dietro di loro, il camionista suonò irosamente il clacson.
"Ma che cosa diavolo gli prende? Gli ho lasciato un sacco di spazio,
no?"
Colin non rispose.
Frank staccò il piede dall'acceleratore e l'auto rallentò da ottanta a sessanta
chilometri orari.
Il camion strombazzò di nuovo.
Frank pigiò forte sul clacson della Cadillac, tenendolo premuto per un
minuto buono, così da dimostrare all'altro che non era intimidito.
Colin si voltò a guardare, ansioso. Il grosso camion non distava più di un
metro dal loro paraurti. I fari lampeggiavano.
"Bastardo," imprecò Frank. "Ma chi diavolo crede di essere?" E rallentò
ancora.
Il camion si spostò nella corsia di sorpasso.
Frank si buttò sulla sinistra, bloccandogli la strada e senza aumentare la
velocità.
"Ah! Questo servirà da lezione a quel figlio di puttana! Gli brucia il culo,
eh?"
Il camionista strombazzò.
Colin stava sudando.