JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Non se ti fa star bene."
"Non farebbe star bene lei."
"Mi amerà nell'attimo stesso in cui glielo metterò dentro."
Arrossendo, Colin borbottò: "Sei strano."
"Aspetta di vedere Sarah."
"Non voglio vederla."
"La vorrai quando l'avrai vista."
"Stai sparando un mucchio di idiozie."
"Pensaci."
Uh furgone color crema passò lungo Palisades Lane. Sulla fiancata era
dipinto un paesaggio desertico incorniciato da teschi sogghignanti.
L'aria si riempì di musica rock e della risata alta, dolce di una ragazza.
"Pensaci," ripetè Roy.
"Non ho bisogno di pensarci."
"Tette belle grosse."
"Ma dai."
"Pensaci."
"Questa è come la storia del gatto," proruppe Colin. "Non uccideresti
mai un gatto e neppure stupreresti una ragazza."
"Se fossi sicuro di farla franca, mi piacerebbe un casino dare un paio di
colpi a Sarah, e faresti meglio a crederci, vecchio mio."
"Invece non ci credo."
"In due non sarebbe difficile. Anzi, sarebbe facilissimo. Ci penserai almeno
per un paio di giorni?"
"Piantala, Roy. So benissimo che mi stai stuzzicando."
"Parlo sul serio."
Colin sospirò e scosse la testa guardando l'orologio. "Non ho tempo da
perdere con queste stronzate. È tardi."
"Pensaci."
"Ma santo Dio!"
Roy sorrideva. La luce metallica giocava con lui, trasformando i suoi
denti in zanne; il freddo bagliore dei lampioni a vapori di mercurio glieli
tingeva di bluastro, scuriva ed enfatizzava le fessure che li separavano,
rendendoli più aguzzi e irregolari. Agli occhi di Colin, era come se Roy si
fosse applicato dei denti falsi, una di quelle brutte dentature di plastica che
si comprano nelle cartolerie.
"Devo andare a casa," ribadì. "Ci si vede domenica alle undici?"
"Sicuro."