JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"E tette belle grosse."
"Grosse davvero?"
"Davvero."
"Grosse come quelle di Raquel Welch?"
"Più grosse."
"Grosse come palloni aerostatici?"
"Sto dicendo sul serio. E un paio di gambe fantastiche."
"Bene," approvò Colin. "Una ragazza con una gamba sola non riuscirebbe
mai a eccitarmi."
"Vuoi piantarla? Ti ho detto che parlo sul serio. È una tutto pepe."
"Ci scommetto."
"Lo è davvero."
"Quanti anni ha?"
"Ventìcinque, ventisei."
"Tanto per cominciare," attaccò Colin, "dovrai metterti un paio di baffi
finti. Poi potrai salirmi sulle spalle e ci infileremo un vestito, uno solo che
ci copra entrambi, così che lei non capisca che siamo solo due ragazzini.
Penserà che siamo un uomo alto, bruno e bello."
Roy si accigliò. "Parlo sul serio."
"Continui a ripeterlo, ma di sicuro a me non sembri molto serio."
"Si chiama Sarah."
"Una bella venticinquenne non si interesserà mai a te o a me."
"Forse non all'inizio."
"Neppure fra mille anni."
"Bisognerà persuaderla."
"Persuaderla?"
"Tu e io insieme dovremmo essere capaci di avere la meglio su di lei."
Colin spalancò la bocca.
"Ti va di provare?" chiese Roy.
"Stai parlando di... stupro?"
"E anche se fosse?"
"Vuoi finire in galera?"
"È un tipino coi fiocchi. Vale la pena di correre qualche rischio per lei."
"Non c'è nessuno per cui valga la pena di andare in prigione."
"Perché non l'hai vista."
"E poi è una brutta cosa."
"Parli come un predicatore."
"È una cosa terribile."